La boca de Marcus se curvó en una sonrisa fina y depredadora. «Entendido, Karen». —Preséntate en la sala 4B a las ocho y cuarenta y cinco —dijo Miller, volviendo a concentrarse en los expedientes del caso—. ¿Y Marcus? Trae a un investigador. Me da la impresión de que los agentes del sheriff van a necesitar a alguien que les ayude con el traslado antes del mediodía.

Capítulo 5: La trampa premeditada Las luces fluorescentes del pasillo del cuarto piso del juzgado del condado zumbaban con una frecuencia monótona y nauseabunda. Eran las 8:30 de la mañana del martes, y el suelo de mármol brillaba con el resplandor grisáceo de la cera industrial, reflejando los rostros abatidos de quienes esperaban a que les llamaran para atender sus casos.

Laurel Vance estaba sentada en un banco fuera de la Sala 4B, con las manos temblando en el regazo. Aunque Marcus había logrado que su fianza quedara temporalmente en suspenso hasta la audiencia de esa mañana, su oreja derecha estaba fuertemente vendada y palpitaba al ritmo acelerado de su pulso. Cada sonido ambiental —el chirrido de las suelas de goma, el clic de los maletines, las discusiones amortiguadas entre los defensores públicos y sus clientes— se filtraba a su oído izquierdo con una nitidez inquietante, mientras que el derecho seguía siendo una caverna de presión sorda y dolores agudos y punzantes.

Al final del pasillo, las puertas del ascensor se abrieron con un elegante sonido. Eleanor Vance salió primero, derrochando la gracia natural e imperiosa que había caracterizado la vida de Laurel. Llevaba un abrigo de pelo de camello a medida sobre una blusa de seda color marfil, con el cabello plateado recogido en un moño impecable. Junto a ella caminaba Belle, con el aspecto de una víctima frágil y herida. Belle lucía un vestido azul marino de cuello alto que la hacía parecer diez años más joven, con la mirada baja, aferrando un bolso de cuero de diseñador contra sus costillas como si se protegiera de un golpe invisible.

Cuando Belle vio a Laurel, sus labios se curvaron en una sonrisa fugaz e imperceptible —un destello venenoso destinado solo a los ojos de Laurel— antes de bajar inmediatamente la barbilla y apoyarse en el brazo de su madre. —Mírala —murmuró Eleanor con la voz cargada de fingida tristeza, lo suficientemente alta como para que la oyera el alguacil que estaba junto a las puertas dobles de la sala del tribunal—. Mira esa postura impasible. Casi le secciona la carótida a su propia hermana, y ahí está sentada, con cara de que la víctima es ella.

Marcus se interpuso con agilidad entre Laurel y la pareja que se acercaba, bloqueando su visión con sus anchos hombros. «Guarde el dramatismo para el teatro, señora Vance. O quizás para el juez Morrison. Él suele tener mucha menos tolerancia al melodrama».

Eleanor se detuvo en seco, observando a Marcus con gélido desdén. «Usted debe ser el defensor designado que Laurel consiguió a duras penas de la caja de baratijas del condado. Espero que le haya pagado por adelantado, abogado. Cuando Belle termine su testimonio, a Laurel no le quedará ni un solo bien después de la restitución».

—Soy abogado particular, señora Vance —respondió Marcus con serenidad, sin que un solo músculo de su rostro se moviera—. Y le aseguro que mis honorarios están totalmente pagados. Le sugiero que revise con mucho cuidado sus recuerdos antes de entrar en esa habitación. El perjurio conlleva una pena mínima obligatoria en este estado.

Eleanor soltó una risa aguda y aristocrática que hizo girar la cabeza de dos agentes que pasaban por allí. «¿Perjurio? ¿Contar con mis propios ojos lo que vi hacer a mi desequilibrada hija mayor? Te has metido en un lío, jovencito».

Pasó junto a Marcus, arrastrando a Belle consigo hasta la Sala 4B. Al pasar junto a Laurel, Belle no bajó la mirada. Simplemente se inclinó un poco más y susurró bajo el crujido de su abrigo: «Dile adiós a la luz del día, hermanita».

Marcus posó una mano serena y firme sobre el hombro de Laurel. Sus dedos eran cálidos, firmes e inquebrantables. «Respira, Laurel. Recuerda lo que hablamos en la oficina de Karen Miller. Deja que caven la tumba. Trajeron sus propias palas».

Dentro de la Sala 4B, el ambiente era sofocantemente formal. Los paneles de caoba oscura recubrían las paredes, absorbiendo la luz matutina que se filtraba a través de las altas ventanas enrejadas. El juez Arthur Morrison estaba sentado detrás del estrado elevado, con sus gafas de lectura apoyadas en el puente de su nariz aguileña, hojeando las hojas de la comparecencia preliminar de la mañana con la aburrida eficiencia de un hombre que había presenciado toda clase de disparates humanos imaginables durante sus treinta años en el estrado.