Capítulo 1 – El Velo Manchado de Sangre
La seda no se desgarró suavemente; chilló como carne viva. Una mano brutal se apoderó del velo de encaje francés de tres mil dólares de Clara, enroscándolo alrededor de un puño de dedos manicurados e incrustados de diamantes. Antes de que los quinientos millonarios, senadores y socialites reunidos pudieran terminar su suspiro colectivo, la cabeza de Clara fue tirada violentamente hacia atrás con un chasquido nauseabundo. —¡Parásito nacido en la alcantarilla! —La voz de Eleanor Sterling desgarró la catedral abovedada como un proyectil de artillería—. ¡¿Crees que el linaje de mi hijo es un billete de lotería para una puta como tú?! El dolor era cegador. Clara sintió que su cabello se arrancaba de raíz mientras Eleanor —seis pies de veneno, satén esmeralda a medida y locura aristocrática— la arrastraba fuera del estrado alfombrado de blanco.
El estilete de diseñador de Clara se rompió contra el mármol italiano. Cayó pesadamente sobre su cadera, su vestido de novia enredándose entre sus piernas mientras el tacón de Eleanor se estrellaba contra el dobladillo de encaje, inmovilizándola como un animal esperando el matadero. Quinientos vasos de champaña se congelaron en el aire. La orquesta sinfónica se detuvo en seco en una nota de violín abortada. Clara retrocedió a gatas, sus manos rascando contra la piedra fría, la respiración agitándose en su pecho mientras la sangre brotaba bajo su tocado de diamante donde las uñas de Eleanor le habían arañado la sien. —¡Eleanor, por favor—! —¡No te atrevas a decir mi nombre, basura campesina! —Eleanor se abalanzó hacia adelante, con su mano manicurada hacia atrás para golpear con la palma directamente en el labio partido de Clara.
Nunca llegó a dar el golpe. Una sombra irrumpió a través del altar. Julian Sterling no se movía como el heredero de un imperio de ocho mil millones de dólares; se movía como un depredador a quien le acababan de rajar la garganta.
CRACK. El sonido resonó a través del techo abovedado como un disparo. La mano derecha de Julian latitó en el aire con una furia aterradora y descontrolada, su palma abierta golpeando a su madre directamente en el pómulo. La cabeza de Eleanor se giró hacia un lado. Sus pendientes de esmeralda se estrellaron contra el suelo de mármol. Una bruma de saliva y carmesí salpicó su prístino cuello de marfil mientras ella tropezaba tres pasos hacia atrás, jadeando en un horror absoluto e incrédulo. —¡Julian—! —jadeó ella, con su mano arañando su mandíbula hinchada. Julian no habló. Entró en su espacio personal, con los ojos negros de una furia tan antigua y venenosa que sofocó a toda la habitación.CRACK. Su revés la atrapó en el columpio de regreso, alcanzándola en la sien opuesta. Eleanor cayó de rodillas, su vestido a medida acumulándose a su alrededor como bilis derramada. El silencio en la catedral era sofocante. La gente olvidó cómo respirar. Julian Sterling —el niño dorado de Wall Street, el príncipe de la alta sociedad de Manhattan— se paró sobre la temblorosa matriarca de la dinastía Sterling, con los puños de su esmoquin tensos, sus nudillos temblando de pura adrenalina. Se arrodilló, levantó a Clara contra su pecho con un brazo, protegiendo su rostro magullado contra su solapa. Clara pudo sentir el martilleo atronador y errático de su corazón contra su oreja.
—La vuelves a tocar —la voz de Julian no era alta, pero poseía una frecuencia aterradora que vibraba en la médula de cada testigo presente—, y te borraré de esta tierra, Madre. Eleanor levantó la vista, con sangre escurriendo de la comisura de sus labios carmesí, su peinado rubio y arreglado derrumbado en ruinas sobre sus ojos salvajes. Su rostro se contorsionó en una mueca fea y venenosa. Señaló con un dedo tembloroso cubierto de diamantes directamente a la cara de Julian. —¡Maldito bastardo ingrato y enfermo! —chilló Eleanor, escupiendo sangre sobre la alfombra blanca. —¡Te di la vida! ¡Construí este imperio con los huesos de tu padre! ¡¿Tiras nuestro legado por esta rata de alcantarilla salida de la calle?! ¡Te mintió! ¡Te dejará seco, Julian! ¡No es nada! ¡Su madre era una puta común y su padre murió en prisión! ¿Golpeas a tu propia carne por esto?! Julian no se inmoló.
Lentamente, le entregó a Clara a su padrino, Marcus, quien se apresuró con el rostro pálido y tembloroso. Julian se dio la vuelta, sus gemelos brillando bajo la luz de las vidrieras. No discutió. No gritó. Julian se agachó, agarró a Eleanor por la gruesa solapa de terciopelo de su vestido de diseñador y la levantó del suelo de mármol con un solo brazo como a un saco de basura. Eleanor chilló, agitando sus piernas vestidas de diseñador, con sus uñas manicuradas arañando sus muñecas. —¡Quítame las manos de encima! ¡Seguridad! ¡Arréstenlo! ¡Arresten a este lunático! Ninguno de los veinte guardias de seguridad armados se movió ni un centímetro. Se quedaron como estatuas en trajes negros, con los ojos fijos en el suelo. Sabían quién firmaba los cheques de pago ahora. Julian arrastró a su madre por los cincuenta pies de la alfombra nupcial, su vestido de terciopelo barriendo los pétalos de flores desechados y el vidrio roto de las copas de champaña caídas. Los invitados de la elite se separaron como el Mar Rojo, acurrucándose contra las bancas, grabando cada segundo en sus iPhones de platino.
