“¡ES UNA BASURA!” — ¡Un heredero multimillonario abofetea a su propia madre hasta dejarla inconsciente en el altar después de que ella le arrancara el cuero cabelludo a la novia frente a 500 invitados de la élite!

—Clara… —respiró Julian, su voz cayendo en un registro helado—. ¿De qué estás hablando? Tu apellido es Hayes. Antes de que Clara pudiera responder, las puertas laterales de la catedral se abrieron de par en par. Un escuadrón de la escolta de seguridad privada de Julian entró prisa, flanqueados por el médico de la familia, el Dr. Sterling-Wright. Pero detrás de ellos había una figura que no debería haber estado allí: Victor Caldwell, el asesor legal principal del Trust Sterling. Victor parecía como si acabara de presenciar un asesinato. No miró a Clara. Caminó directamente hacia Julian, sosteniendo una elegante tableta negra. —Julian —dijo Victor, con la respiración agitada—. Necesitas ver esto ahora mismo. Tu madre no salió de la Quinta Avenida. —No me importa si se desangra en la acera —gruñó Julian,

poniéndose de pie y posicionando su cuerpo entre Victor y Clara. —No lo entiendes —Victor presionó la tableta en la mano de Julian—. Está transmitiendo en vivo desde la parte trasera de su Maybach. No solo está presentando cargos de agresión en tu contra, Julian. Acaba de presentar una orden judicial de emergencia ante la Comisión de Bolsa y Valores para congelar todo el fideicomiso. Afirma que no estás mentalmente capacitado, manipulado por un espía corporativo encubierto. Los ojos de Victor bajaron hacia Clara, sentada en su vestido de encaje roto en el suelo del altar. —Ha publicado el certificado de nacimiento, Julian. Tu prometida no es Clara Hayes, la directora de la fundación benéfica de Seattle. Ella es Clara Vance. La única hija viva de Arthur Vance. Julian bajó la mirada hacia la tableta.

En la pantalla, Eleanor Sterling estaba sentada con una bolsa de hielo presionada contra su magullada y hinchada mandíbula. Su rostro estaba sangriento, su voz ronca, pero sus ojos brillaban con el veneno triunfal de una viuda negra que acababa de atrapar a su presa.«Mi hijo es víctima de una venganza de décadas», sollozaba Eleanor ante tres millones de espectadores concurrentes en la televisión nacional. «Esta chica no se casó con él por amor. Se casó con él para ejecutar el asesinato de la familia Sterling desde adentro. Y hoy, le salvé la vida. Incluso si me golpeó hasta pulpa por ello».

Julian giró la cabeza lentamente. Clara ya no estaba llorando. Se había levantado, sosteniendo la tela rota de su vestido de novia contra su pecho. Miró a Julian, con su expresión completamente despojada de vulnerabilidad, reemplazada por un desafío frío, magnífico y letal. —Ahora lo sabes, Julian —dijo ella en voz baja—. ¿Me vas a abofetear a mí también?

Capítulo 3 – El Fantasma de la Fortuna de Van Allen

El penthouse privado en la cima de la Torre Sterling estaba a setenta pisos sobre Manhattan, rodeado de vidrio de piso a techo que daba a Central Park. En circunstancias normales, era un santuario de lujo minimalista: pizarra pulida, titanio cepillado y nogal cálido. Esta noche, se sentía como una celda de interrogatorio envuelta en nubes. Afuera, la tormenta finalmente se había desatado. La lluvia azotaba contra el vidrio reforzado con la fuerza de grava lanzada. Abajo, las calles estaban congestionadas de camiones satelitales de CNN, Fox y todos los tabloides internacionales. El titular brillaba en cada cartelera digital en Times Square: «SANGRE EN LA BODA MILLONARIA: HEREDERO GOLPEA A SU MADRE PARA DEFENDER A LA HIJA DE UN CONVICTO DESGRACIADO».

Julian estaba parado junto al bar, con un escocés intacto reposando en un vaso de cristal frente a él. Se había quitado la chaqueta del esmoquin, desabrochado el cuello y se había arremangado las mangas. Su mano derecha estaba hinchada, los nudillos amoratados en un tono profundo de ciruela. Al otro lado de la habitación estaba sentada Clara. El médico personal había limpiado sus cortes, pegado la laceración en su cuero cabelludo y vendado su muñeca. Llevaba uno de los suéteres de cachemira extragrandes de Julian y pantalones deportivos grises. Se veía pequeña, pero la tensión que irradiaba de su columna vertebral podría haber cortado diamantes. —Empieza a hablar —dijo Julian. Su voz estaba completamente desprovista de la tierna devoción que le había mostrado durante los últimos dos años. Clara no se inmutó. Recogió su vaso con agua helada, observando cómo la condensación goteaba sobre la mesa de caoba. —Mi padre no se suicidó, Julian.