Julian dio dos pasos lentos hacia Mercer, inclinándose hasta que sus ojos estuvieron al nivel de los del anciano multimillonario. «Y ese no es tu mayor problema, Donald. Mira la página catorce de esa carpeta». Mercer dudó, sus dedos temblorosos abriendo la carpeta azul. A medida que sus ojos escaneaban los números de ruta resaltados, una gota de sudor frío rodó por su sien. —Ese es la auditoría privada de Arthur Vance de 2004 —dijo Clara, su voz cortando la habitación como un bisturí—. Detalla los doce millones de dólares en sobornos ilícitos que Eleanor canalizó directamente en tus cuentas fantasma en las Bahamas para asegurar tu silencio durante el juicio de mi padre. No solo ayudaste a vender en corto nuestras acciones esta noche, Donald. Fuiste un co-conspirador activo en el gran hurto y la muerte injusta de un testigo federal.
Las rodillas de Mercer cedieron. Se desplomó de nuevo en su silla de cuero, el vaso de bourbon en su mano temblando tan violentamente que el líquido salpicó sobre su Rolex de oro. Eleanor se quedó congelada, observando cómo la jugada de poder definitiva se desmoronaba en tiempo real. Miró a Mercer, luego a Julian, luego a Clara. —Ustedes… —respiró Eleanor, su voz quebrándose en un susurro agudo y maníaco—. Lo arruinaron todo. ¡Mi padre construyó esta empresa! ¡Mi familia era dueña de esta ciudad antes de que sus antepasados siquiera pusieran un pie en este continente! Se abalanzó hacia adelante, con sus dedos manicurados arañando el aire, dirigiéndose directamente a la garganta de Clara. «¡LOS MATARÉ CON MIS PROPIAS MANOS!». Antes de que Julian pudiera moverse, el subjefe del NYPD y dos oficiales intervinieron,
agarrando a Eleanor por los brazos, retorciéndolos detrás de su espalda y estrellando su rostro contra la mesa de conferencias de vidrio.
CLICK. CLICK. El frío acero de las esposas se cerró alrededor de las muñecas de Eleanor Sterling.
Capítulo 8 – El Golpe de la Junta Directiva
El sonido de las esposas haciendo clic fue más fuerte que cualquier bofetada que Julian hubiera dado en el altar. Eleanor dejó escapar un grito gutural y feral cuando su mejilla fue presionada contra el frío vidrio de la mesa de conferencias de Donald Mercer. Su bufanda de diseñador impecable se deslizó, exponiendo completamente el profundo hematoma negro y morado a lo largo de su mandíbula donde Julian la había golpeado horas antes. —¡Quiten sus sucias manos de mí! —gritó, forcejeando contra el agarre de los dos corpulentos oficiales de la policía de Nueva York—.
¡¿Saben quién soy?! ¡Soy Eleanor Sterling! ¡Haré que les quiten las placas antes del amanecer! ¡Julian! ¡Diles que me suelten! ¡JULIAAAAAN! Julian no se movió. Se paró con las manos en los bolsillos, con el rostro esculpido en mármol, observando cómo su madre se desintegraba ante sus ojos. «Tiene derecho a guardar silencio», recitó mecánicamente el subjefe, levantando a Eleanor por los codos. «Todo lo que diga puede y será usado en su contra en un tribunal de ley. Tiene derecho a un abogado—». «¡No necesito un abogado, soy dueña de los tribunales!», escupió Eleanor, la sangre de su labio partido salpicando la solapa del uniforme del oficial. Giró el cuello violentamente, mirando a Clara con una furia desquiciada y homicida. «¿Crees que ganaste, pequeña hija bastarda de un convicto muerto?! ¿Crees que este chico se quedará contigo?! ¡Míralo! ¡Es un Sterling! ¡Se despertará cada mañana,
mirará tu cara y recordará que destruyó a su propia madre por ti! ¡Llegará a despreciar el suelo en el que pisas!». Clara no se inmutó. Dio un paso al frente, cerrando la distancia hasta estar de pie directamente frente a la retorcida matriarca. Clara extendió la mano con dedos lentos y firmes. Eleanor se apartó de un golpe, pero los oficiales la sostuvieron con fuerza de hierro. Clara no la golpeó. En su lugar, metió suavemente un mechón suelto del cabello rubio desaliñado de Eleanor detrás de su oreja, con su toque helado.
