En las imponentes puertas de roble de la catedral, la empujó violentamente hacia adelante. Eleanor tropezó por los escalones de piedra exteriores, cayendo fuertemente sobre sus manos y rodillas bajo el sol abrasador del mediodía, justo enfrente de los destellos de veinte cámaras de paparazzi que acampaban en la Quinta Avenida. —Sácate de mi propiedad —dijo Julian, con los ojos congelando su alma. —Si vuelves a mostrar tu cara en cualquier lugar cerca de mi esposa, no solo te voy a abofetear, Eleanor. Te arruinaré hasta que estés suplicando por pan en la calle de la que crees que ella vino. Con un ruido sordo ensordecedor, Julian cerró de golpe las enormes puertas dobles de roble, bloqueándolas desde adentro.
Capítulo 2 – Mármol Roto y Secretos
El pesado silencio dentro de San Patricio solo fue roto por los sollozos histéricos de la dama de honor de Clara y el clic frenético de las cámaras de los invitados que no pudieron resistir el mayor escándalo de la década.
Julian se apartó de las puertas cerradas con cerrojo. Su rostro estaba desprovisto de color, su pecho agitándose bajo su esmoquin Tom Ford a medida. Su mano derecha estaba roja, latiendo con un dolor profundo por la violencia que acababa de infligir a su propia madre. En la alta sociedad, los hijos no golpeaban a sus madres. Los hijos se tragaban el veneno, sonreían para Vanity Fair y besaban el anillo. Julian acababa de romper la regla más antigua de la dinastía Sterling: Nunca sangres en público. —Despejen la habitación —ordenó Julian, con voz plana, peligrosamente fría. Marcus parpadeó, tragando saliva con dificultad. —Julian, los invitados… el gobernador está aquí, los embajadores— —¡Dije DESPEJEN LA HABITACIÓN! —rugió Julian, el comando resonando en los arcos de vidrieras con tal ferocidad que dos mujeres en la primera fila rompieron a llorar.
En tres minutos, la gran catedral quedó vacía. Los quinientos miembros de la elite huyeron hacia la humedad de Manhattan, desesperados por ser los primeros en filtrar el video a TMZ, Page Six y Bloomberg. Julian caminó lentamente por el pasillo central, sus botas crujiendo sobre los fragmentos de la tiara nupcial de Clara. Clara estaba acurrucada en el suelo cerca de la mesa de la comunión, temblando incontrolablemente. Su magnífico vestido de encaje —el que había pasado cinco meses adaptando— estaba roto desde la clavícula hasta la cadera, exponiendo piel pálida cubierta de oscuras y florecientes contusiones púrpuras. La sangre se había secado a lo largo de su línea de la mandíbula donde los anillos de Eleanor habían cortado profundamente su piel. Julian se desplomó de rodillas junto a ella,
su furia aterradora evaporándose en una agonía desgarradora. —Clara… nena, mírame —suplicó, con la voz quebrada. Extendió la mano para tocarla, pero en el momento en que sus dedos rozaron su hombro, ella retrocedió violentamente.
El retroceso lo apuñaló más fuerte que cualquier daga. —Lo siento —susurró, con lágrimas acumulándose finalmente en sus oscuros ojos. —Lo siento mucho. Debí haber sabido que ella tramaría algo como esto. Debí haber puesto guardias sobre ella desde el momento en que entró a la ciudad. Clara levantó la vista. Sus ojos avellana, generalmente brillantes de calidez e inteligencia, estaban nublados por el puro terror. Pero no era solo el shock del asalto físico de Eleanor. Julian vio algo más en las profundidades de su mirada: algo frío, calculador y aterradoramente evasivo. —¿Escuchaste lo que dijo,
Julian? —la voz de Clara era apenas un susurro rasposo. Julian sacó un pañuelo de seda de su bolsillo del pecho, presionándolo suavemente contra la laceración en su sien. —Está loca, Clara. Es un monstruo narcisista que está perdiendo el control sobre mí. Sus palabras no significan nada. —Dijo que mi padre murió en prisión —Clara lo miró fijamente a los ojos, buscando algo. —¿Sabías eso? Julian hizo una pausa. Su mano permaneció firme en su herida, pero su mandíbula se apretó. —Sé lo que hay en tu verificación de antecedentes, Clara. Sé que tu padre falleció cuando tenías diez años. Eso es todo lo que me importa. —Ella sabía su nombre —susurró Clara, con el labio temblando no por miedo, sino por una furia que igualaba a la de Julian—. Me miró directamente a los ojos justo antes de agarrarme el cabello y me susurró su nombre al oído. «¿Creías que no recordaría a Arthur Vance?» Julian se puso rígido. El nombre golpeó el santuario vacío como una onda expansiva. Arthur Vance. Julian retiró su mano, mirando a Clara como si el suelo debajo de ellos de repente se hubiera licuado. Arthur Vance no era solo un criminal cualquiera. Hace veinte años, Arthur Vance era el director financiero de Sterling Global, el hombre acusado de malversar noventa millones de dólares del fondo de pensiones de su padre, el hombre que supuestamente se ahorcó en una celda de detención federal antes de que el juicio pudiera siquiera comenzar.
