Sparrow se bajó hasta que estuvo casi sentada en el pavimento. „Me llamo Teresa. La gente me llama Sparrow.“ La niña la miró fijamente. El hombre dio un paso al frente. „Tiene problemas sensoriales. A veces se abruma y huye.“ Sparrow lo miró de reojo. „Déjala respirar.“ „Sé cómo manejarla.“ La niña se encogió. Fue pequeño. Apenas visible. Tom lo vio de todos modos. Miró hacia abajo a la bicicleta. Una calcomanía descolorida se aferraba al marco debajo del asiento.
El logotipo de una tienda de bicicletas. Colorado. Denver, si estaba leyendo las pequeñas letras correctamente. Volvió a mirar al hombre. „¿Dijiste Phoenix?“ James Miller dudó. „Para casa, sí.“ El sedán detrás de él llevaba una placa de Nuevo México. Podría no significar nada. Podría significar alquilado. Podría significar prestado. Podría significar exactamente lo que dijo el hombre. Tom había vivido lo suficiente como para saber que un detalle extraño no era prueba de nada. Pero tres detalles extraños en un minuto merecían atención. La niña de repente metió una mano contra su pecho.
Su puño estaba cerrado alrededor de algo. Tom no pudo ver qué era. El hombre sí. Sus ojos cayeron directamente sobre ello. Luego regresaron a Tom de golpe. „Hemos estado conduciendo todo el día“, dijo. „Está agotada. Agradezco la preocupación, pero necesito llevarla de vuelta al auto.“ Sparrow le habló suavemente a la niña. „¿Lily?“ El niño asintió. (Anm.: La niña) El rostro del hombre se tensó de nuevo. „Se apega a los nombres. Es parte de la cosa sensorial.“ Tom miró a Lily. „Pequeña.“ Sus ojos se movieron hacia él.
Ella parecía aterrorizada de él también. Eso era bastante justo. Tom medía un metro noventa y tres, de hombros anchos, con barba gris, una cicatriz en una mejilla y un chaleco de cuero que había asustado a mejores hombres.
Mantuvo su voz baja. „¿Conoces a este tipo?“ Lily abrió la boca. No salió nada. James se acercó más. „Ella no responde bien cuando los extraños la presionan.“ Diesel se hizo a un lado. No de forma agresiva. Solo lo suficiente como para poner su cuerpo entre James y la niña. James lo notó. Alrededor del estacionamiento, las conversaciones se habían detenido. Ningún motociclista lo rodeaba. Nadie lo tocaba. Pero el espacio había cambiado. Tom levantó una mano. „Nadie toca a la niña hasta que llegue la policía.“ James lo starrte. (Anm.: lo miró fijamente) „¿Llamaste a la policía?“ „El empleado de la tienda lo hizo.“ „¿Por qué?“ „Porque una niña de seis años ensangrentada acaba de entrar a un estacionamiento a la medianoche con un hombre adulto persiguiéndola.“ „No la estoy persiguiendo.
La estoy llevando a casa.“ „Entonces la policía puede aclarar eso.“ La mandíbula de James se flexionó. Por primera vez, la voz calmada falló. „Esto no es asunto tuyo.“ Detrás de Diesel, Lily se acurrucó más contra lo que fuera que estaba sosteniendo. James lo vio de nuevo. Sus ojos se agudizaron. Dio un paso lento hacia ella. „Emma.“ Los hombros de Lily se sacudieron. „Dame eso.“ Sparrow se levantó a medias. Tom se metió directamente en el camino de James. James se detuvo. Luego se inclinó lo justito para mirar más allá de Tom hacia la pequeña niña. Su voz bajó. Ya no hay paciencia. Ya no hay acto de padre cansado. Solo comando. „Súbete al auto. Ahora.“ Lily comenzó a temblar. Luego gritó: „¡Él no es mi papá!“
Capítulo 2 — ¿Qué estás sosteniendo?
Durante un segundo después de que Lily gritó, nadie se movió. Luego todo el estacionamiento cambió. El rostro de James Morrison se endureció. Tom lo vio. No exactamente ira. Algo más frío. Cálculo. Los ojos del hombre se dirigieron a la tienda de conveniencia, luego a la carretera, luego a las motocicletas estacionadas al otro lado del lote. Sparrow se quedó junto a Lily. „Está bien“, dijo suavemente. „Nadie te va a obligar a ir a ninguna parte ahora mismo.“ Morrison levantó ambas manos. „Esto es ridículo.“ Tom no respondió. Morrison miró de un motociclista a otro y pareció darse cuenta de lo mal que se veía la escena.
Una niña de seis años ensangrentada en el pavimento. Una bicicleta rosa volcada de lado. Treinta y dos motociclistas mirándolo. Así que cambió de táctica. Sus hombros cayeron. Su voz se suavizó. „Entiendo cómo se ve esto.“ Tom no dijo nada. Morrison metió lentamente la mano en su bolsillo trasero. Diesel cambió su peso de pierna. „Tranquilo.“ Morrison se detuvo. „Es mi billetera.“ Tom asintió una vez. „Lento.“ Morrison la sacó y la abrió. Sacó una licencia de conducir. JAMES MILLER. Phoenix, Arizona. La fotografía coincidía. Luego sacó su teléfono.
