„Tief“, antwortete Katherine mit gedämpfter Stimme. „Die Kochsalzinfusion und die Kaliuminfusion haben geholfen, der Dehydrierung entgegenzuwirken. Ihre Gebärmutter ist ruhig, keine Wehen, und die Vitalwerte des Säuglings bleiben außergewöhnlich stark. Ihr Körper erlaubt es sich endlich zu heilen, weil sie weiß, dass sie sicher ist.“

Arthur blickte quer durch den Raum auf seine schlafende Tochter, sein Blick weichte sich für eine flüchtige Sekunde. „Gut. Halt sie so weit sediert, dass der Lärm sie nicht aufweckt.“

Katherine rümpfte die Stirn, da sie den plötzlichen Umschwung in seinem Verhalten bemerkte. „Welcher Lärm, Arthur? Was kommt da auf uns zu?“

Arthur ging zum verstärkten Fenster, das nach unten zum Südeingang des Pavillons blickte. Unten warfen die Straßenlaternen schimmernde orangefarbene Kreise über den glatten schwarzen Asphalt der East 68th Street.

„Dmitri Wolkow flieht nicht, wenn er in die Enge getrieben ist“, sagte Arthur, seine Stimme ein tiefes, stetiges Grollen. „Er schlägt um sich. Er weiß, dass die Haftbefehle des Bundes lebenslänglich in einem Hochsicherheitsgefängnis bedeuten. Sein einziges Hebelmittel ist Elena.“

„Können sie den Haupteingang durchbrechen?“, fragte Katherine, ihre Stimme straff aber gefasst.

„Sie werden nicht die Vordere Lobby versuchen“, sagte Marcus, trat vor und überprüfte den taktischen Feed auf einem Handheld-Monitor. „Sie haben vor zwei Stunden den Nachtlogistik-Supervisor an der Laderampe bestochen. Wir haben die Überweisung über eine Briefkastenfirma in Nicosia überwacht. Zwei Transportwagen sind gerade von der hinteren Gasse aus in den unterirdischen Lieferbereich gefahren.“

Arthur überprüfte den goldenen Siegelring an seinem Finger und drehte ihn einen halben Zentimeter gegen seinen Knöchel. „Wie viele?“

„Zehn Männer“, antwortete Marcus. „Bewaffnet mit automatischen Karabinern und Einbruchswerkzeugen. Angeführt von Nikolai Razin – Wolkows bestem Felddurchsetzer.“

„Razin“, wiederholte Arthur, ein schwaches, humorloses Lächeln berührte die Ecken seines Mundes. „Nikolai war ein Laufbursche, als ich die Docks von Brooklyn kontrollierte. Er dachte immer, Lautstärke sei dasselbe wie Stärke.“

„Willst du, dass ich die taktische Einheit der NYPD alarmiere, die zwei Blocks weiter wartet?“, fragte Marcus, sein Finger schwebte über einer sicheren Kurzwahl.

„Nein“, sagte Arthur bestimmt. „Das ist Familiensache. Wenn die Polizei in den unteren Ebenen eingreift, wird die Stadt dieses Gebäude in einen Zirkus verwandeln. Meine Tochter wird nicht von Sirenen und blinkenden Lichtern aufwachen. Wir beenden das im Keller.“

Arthur wandte sich Katherine zu. „Bleib in diesem Zimmer. Schließ den Riegel hinter uns ab. Wenn jemand diese Türklinke dreht, der nicht ich oder Marcus ist, aktiviere das Stickstoff-Unterdrückungssystem im Flur.“

Katherine nickte einmal, ihr Ausdruck feierlich. „Verstanden.“

Arthur trat zurück in den privaten Flur, gefolgt von Marcus und drei weiteren, kampferprobten Operativen. Die schweren Türen klickten hinter ihnen zu, das Magnetschloss rastete mit einem soliden dumpfen Ton ein.

Das Aufzugskabine sank reibungslos durch dreißig Etagen der Stille. Die digitale Anzeige zählte in grünen Zahlen herunter: 15… 10… 5… B2.

Die Türen öffneten sich auf die riesige Betonfläche des unterirdischen Servicekonkurses des Krankenhauses. Dampf stieg von Heizungsrohren an der Decke auf und vermischte sich mit der feuchten Kälte, die von der offenen Laderampenklappe herüberwehte. Am anderen Ende der Laderampe standen zwei schwarze Lieferwagen im Leerlauf, ihre Hecktüren weit geöffnet.

Acht Männer in dunkler taktischer Ausrüstung, mit schallgedämpften Maschinenpistolen und Vorschlaghämmern, rückten bereits auf die primäre Frachtaufzugbank vor. An ihrer Spitze ging Nikolai Razin – ein hochgewachsener, schwer gebauter Mann in einer Lederjacke mit kahlgeschorenem Kopf und einer langen, gezackten Narbe am Hals.

Razin blieb wie angewurzelt stehen, als sich die Aufzugtüren öffneten und Arthur Sterling in das grelle Licht der industriellen Natriumlampen trat.

Arthur zog keine Waffe. Er stand allein in der Mitte des Ladekorridors, seine Hände ruhten natürlich in den Taschen seiner Hosen, seine breiten Schultern gegen die Betonwände gestemmt. Marcus und die beiden Operativen fächerten in die Schatten hinter den Industriesäulen aus, völlig unsichtbar.

Razins Augen weiteten sich leicht vor Überraschung, gefolgt sofort von einem grausamen, arroganten Grinsen.

„Arthur Sterling“, spottete Razin und hob seine Waffe leicht an. „Der Geist von Brooklyn höchstpersönlich. Wolkow sagte, du würdest vielleicht mit den Ärzten oben warten. Er dachte nicht, dass du so tollpatschig wärst, allein in den Keller zu spazieren.“

„Du hättest nicht hierher kommen sollen, Nikolai“, sagte Arthur, seine Stimme furchterregend ruhig, von den feuchten Betonwänden widerhallend wie Donner über einen Canyon. „Du hättest deinen Pass nehmen und auf einen Frachter nach Rio steigen können. Jetzt wirst du diesen Stock in einem Leichensack verlassen.“

Kapitel 11

Razin lachte, ein raues, schmerzhaftes Geräusch. „Du bist siebzig Jahre alt, alter Mann. Deine Zeit ist abgelaufen. Bringt ihn um und schnappt euch die Tochter oben!“

Bevor Razin den Abzug seiner Waffe betätigen konnte, explodierte der obere Verteilerkasten hinter ihm in einem Schauer aus brillanten blauen Funken.

Marcus hatte aus fünfzig Yards Entfernung einen einzigen, perfekt platzierten High-Velocity-Schuss durch den Hauptanschlusskasten abgegeben.

Die gesamte unterirdische Ebene versank in pechschwarzer Dunkelheit.