„Du denkst, das endet mit Papierkram?“, fragte Arthur mit erschreckend ruhiger Stimme. „Du hast meine Tochter hungern lassen. Du hast zugesehen, wie diese Frau ihr ins Gesicht schlug. Du hast ihren Stuhl weggetreten, als wäre sie ein Hund unter deinem Tisch.“

Arthur beugte sich hinunter, packte Julian am Kragen seines maßgeschneiderten Sakkos, zog ihn mit einem Arm mühelos auf die Beine und schleuderte ihn gegen die Wand.

„Du wirst die Papiere unterschreiben, Julian“, flüsterte Arthur direkt in sein Ohr. „Und dann wirst du für jede Mahlzeit bezahlen, die sie verpasst hat, für jede Träne, die sie geweint hat, und für jeden blauen Fleck, den du ihr zugefügt hast. Lew hat ein Lagerhaus in Red Hook. Es ist ruhig dort. Niemand wird dich hören, wie leid es dir tut.“

Julians Blase versagte. Ein dunkler Fleck breitete sich auf der Vorderseite seiner Hose aus, als er anfing, unkontrolliert zu zittern, zu schluchzen und um Gnade zu flehen.

Chloe sank auf die Knie und schrie in ihre Hände, während Lew vortrat, um die schwere Segeltuchtasche zu schließen.

Genau in diesem Moment klingelte das Telefon auf dem Buffet.

Das schrille, mechanische Klingeln durchschnitt die Luft. Arthur hielt inne, sein Griff an Julians Revers noch immer fest. Er blickte auf die Anruferanzeige, die auf dem Mobilteil leuchtete.

Der Name, der auf dem Bildschirm aufblinke, war weder ein Bankier noch ein Anwalt.

Da stand: Dmitri Wolkow.

Arthurs Augen verengten sich zu messerscharfen Schlitzen. Dmitri Wolkow war der Kopf des Brighton-Beach-Syndroms, ein alter Rivalen aus Arthurs Vergangenheit, der das letzte Jahrzehnt damit verbracht hatte, sein illegalisiertes Imperium durch hochklassige Geldwäsche auszuweiten.

Arthur ließ Julian los, ließ ihn zu einem erbärmlichen Häufchen auf dem Boden zusammensacken und nahm den Hörer ab.

„Sprich“, befahl Arthur in das Telefon.

Eine krächzende, stark akzentuierte Stimme kicherte durch die Leitung. „Arthur. Es ist lange her, mein alter Freund. Ich höre, du besuchst meinen neuen Geschäftspartner in Long Island.“

Arthurs Gesichtsausdruck veränderte sich nicht, aber die Temperatur im Raum schien unter den Gefrierpunkt zu sinken.

„Julian ist dein Partner?“, fragte Arthur.

„Er verwaltet meine Offshore-Waschmaschinen“, antwortete Wolkow, und sein Ton wurde messerscharf. „Du hast ihm den Kiefer gebrochen, Arthur. Du hast seine Konten eingefroren. Dieses Geld gehört mir. Wenn du Julian nimmst, nimmst du eine Schuld von meinem Tisch. Und du weißt, was passiert, wenn jemand die Familie Wolkow bestiehlt.“

Arthur hielt das Telefon ans Ohr, sein Kiefer wie Eisen gesetzt.

„Wolkow“, sagte Arthur leise, jedes Wort schlug wie ein Hammer auf einen Amboss. „Du hast vierundzwanzig Stunden Zeit, deine Männer über die Brücke zurückzuziehen. Wenn ich auch nur einen deiner Leute in der Nähe des Krankenhauses meiner Tochter sehe, nehme ich dir nicht nur dein Geld. Ich begrabe dich unter dem Beton der Docks, die du mir gestohlen hast.“

Ohne auf eine Antwort zu warten, zerquetschte Arthur den Telefonhörer in seiner bloßen Hand, brach das Plastikgehäuse in zwei Teile und warf die Bruchstücke auf Julians Schoß.

„Lew“, befahl Arthur und wandte sich der Tür zu. „Chef?“ „Pack sie beide in den Van. Wir ziehen in den Krieg.“

Kapitel 7

Dr. Thorne trat von den Monitoren zurück, ihr Stethoskop um den Hals gelegt, und bot Elena ein beruhigendes Lächeln.

„Deine Vitalwerte haben sich stabilisiert, Elena“, sagte Katherine und adjustierte behutsam die Infusion, die Kochsalzlösung und essentielle Vitamine in Elenas Vene leitete. „Die Dehydrierung war schwerwiegend, und dein Kaliumspiegel war gefährlich niedrig, aber die Plazenta ist intakt und der Herzschlag des Babys ist felsfest bei hundertfünfundvierzig Schlägen pro Minute. Du bist aus der unmittelbaren körperlichen Gefahr heraus.“

Elena atmete einen Atemzug aus, den sie, wie es schien, seit Monaten angehalten hatte. Sie legte eine zitternde Hand auf die Wölbung ihres Magens und spürte ein winziges, deutliches Flattern unter ihrer Handfläche.

„Ich dachte nicht, dass ich es bis zum dritten Trimester schaffen würde, Katherine“, flüsterte Elena, ihre Stimme dick von unvergossenen Tränen. „Julian… er hat die Speisekammer verschlossen. Er hat dem Personal gesagt, ich leide an einer Essstörung, ich sei zwanghaft und müsse eingeschränkt werden. Wann immer ich weinte, sagte Chloe mir, dass niemanden außerhalb der Tore eine weggeworfene Ehefrau kümmert.“

Katherines Kiefer spannte sich an, ihre professionelle Fassung bröckelte kurz, um tiefe, schützende Wut zu offenbaren. „Dein Vater hat nie aufgehört, sich zu sorgen. Keine einzige Sekunde. Als du vor drei Jahren Brooklyn verlassen hast, hat Arthur dich nicht verstoßen. Er ist einen Schritt zurückgetreten, weil er dich genug geliebt hat, um dich deinen eigenen Weg wählen zu lassen. Aber er hat diesen gesamten medizinischen Pavillon vor zwei Jahren gekauft, nur für den Fall, dass du jemals einen Ort brauchst, an dem dich niemand berühren kann.“

Elena blickte zu den schweren Eichen-Doppeltüren des Raumes. Draußen im privaten Flur stand Marcus Wache, flankiert von vier bewaffneten Agenten in schicken schwarzen Anzügen, deren Ohrhörer mit stummer Kommunikation glühten.