Rufe der Verwirrung und Panik brachen aus dem russischen Sturmtrupp aus. Rote Laservisuren durchkreuzten den höhlenartigen Raum und schnitten in unregelmäßigen Mustern durch Dampf und Nebel.

„Formieren! Formieren an den Vans!“, schrie Razin, seine Stimme mit plötzlicher Angst angestrengt.

Aus der Schwärze drang das schnelle, furchterregende Geräusch disziplinierter Gewalt.

Ein scharfer, knochenbrechender Aufprall hallte in der Nähe der rechten Säule wider, sofort gefolgt von dem feuchten Keuchen eines Mannes, der auf den Beton zusammenbrach. Eine Sekunde später ertönte das Geräusch eines Sturmgewehrs, das einem Söldner gewaltsam aus der Hand gerissen wurde, gefolgt von einem schweren Körper, der gegen das Stahlchassis des ersten Vans knallte.

Arthur bewegte sich durch die Dunkelheit mit der stillen, räuberischen Effizienz eines Mannes, der in schattigen Docks und Gassen gekämpft hatte, bevor die meisten dieser Männer geboren wurden. Er verschwendete keine Bewegung. Er zögerte nicht.

Ein Söldner drehte sich um, seine taktische Taschenlampe durchschnitt das Zwielicht, der Strahl fixierte sich auf Arthurs Brust. Der Mann hob seine Waffe, aber Arthur war bereits in seiner Deckung.

Arthurs linke Hand schlug auf den Lauf des Karabiners und lenkte ihn nach unten ab, während sich die Waffe in den Betonboden entlud. In derselben fließenden Bewegung trieb Arthur einen verheerenden rechten Handflächenschlag direkt in das Brustbein des Mannes. Der Aufprall brach dem Söldner die Rippen und trieb ihm den Atem komplett aus den Lungen, wodurch er drei Fuß nach hinten gehoben wurde, bevor er bewusstlos gegen einen Müllcontainer stürzte.

„Hinter dir!“, rief eine andere Stimme von links.

Arthur drehte sich sauber um. Ein muskelbepackter Schütze griff mit einem Kampfmesser an. Arthur wich dem Stoß mit verächtlicher Leichtigkeit aus, fing das Handgelenk des Angreifers in einem eisernen Griff und drehte es mit brutalem Hebel nach unten. Das Geräusch knackender Speichen- und Elfenbeinknochen krachte durch den Raum, begleitet von einem Schrei der Agonie. Arthur folgte mit einem kurzen, zerschmetternden linken Haken an die Schläfe, der den Mann sofort auf den nassen Boden sinken ließ.

Innerhalb von fünfundvierzig Minuten hörten die Schüsse auf. Die einzigen Geräusche, die in der unterirdischen Garage verblieben, waren das Zischen von austretendem Dampf, der Regen, der von der offenen Buchtür tropfte, und das schweres, verängstigte Keuchen von Nikolai Razin.

Der Hilfs-Notstromgenerator startete mit einem mechanischen Brüllen. Die Halogenleifen an der Decke flackerten wieder zum Leben und warfen eine grelle, weiße Beleuchtung über das Schlachtfeld.

Alle acht Männer von Razin lagen regungslos auf dem Beton, entwaffnet, gefesselt und neutralisiert. Marcus und Lew – die gerade über die Sekundärrampe angekommen waren – standen mit kalter Professionalität über ihnen.

Nikolai Razin stand mit dem Rücken gegen die Stoßstange des zweiten Vans gedrückt, seine Waffe war verschwunden, und er klammerte sich mit zitternden, blutverschmierten Händen an ein Kampfmesser. Er blickte zu Arthur auf, seine Arroganz völlig ersetzt durch die urzeitliche Panik eines in die Enge getriebenen Tieres, das dem König des Dschungels gegenübersteht.

Arthur ging auf ihn zu. Er hatte keine Waffe gezogen. Sein Anzug war ungefleckt, seine Atmung perfekt kontrolliert. Er stoppte zwei Fuß vor Razin.

„Lass das Messer fallen, Nikolai“, befahl Arthur leise.

„Du… du kannst Wolkow nicht aufhalten“, stotterte Razin, seine Augen zuckten panisch zu den verschlossenen Ausgängen. „Er hat Männer im Büro des Staatsanwalts! Er hat politischen Rückhalt in Albany! Du bist nur ein alter Gangster, der auf geborgter Zeit lebt!“

Arthur stritt nicht. Mit blendender Geschwindigkeit schloss sich seine rechte Hand um Razins Kehle wie ein hydraulischer Schraubstock, hob den zweihundertdreißig Pfund schweren Durchsetzer komplett von den Füßen und schleuderte ihn gegen die verstärkte Stahlseitenwand des Vans.

Die Metallwand brach unter der Wucht der Kollision nach innen ein.

Razin würgte, sein Gesicht färbte sich dunkelviolett, während seine Finger nutzlos an Arthurs Handgelenk kratzten. Das Messer glitt aus seinen Fingern und klapperte harmlos auf den Betonboden.

Arthur lehnte sich nah heran, seine stahlblauen Augen bohrten sich in Razins schwindendes Bewusstsein.

„Sag Dmitri, dass sein Imperium heute Morgen geendet hat“, flüsterte Arthur, jedes Wort trug die tödliche Endgültigkeit eines Richters, der ein Urteil verkündet. „Sag ihm, dass er, wenn die Marschälle in zehn Minuten seine Haustür einschlagen, beten sollte, dass sie ihn erschießen. Denn wenn er dieses Haus lebend verlässt, werde ich ihn selbst finden.“

Kapitel 12

Arthur ließ seinen Griff los.

Razin sank auf die Knie, schnappte nach Luft, hielt sich seinen gequetschten Hals und hustete Blut auf den Boden.

Lew trat vor und hielt ein Paar schwerer Kabelbinder aus Stahl in der Hand. „Was machen wir mit ihnen, Chef?“

„Lass sie für die Marschälle da“, sagte Arthur und wandte den Trümmern den Rücken zu. „Ihr Platz in den Transportwagen wird ohnehin knapp.“

Arthur richtete seine Manschetten und begann, zurück zur privaten Aufzugbank zu gehen. Marcus trat neben ihn und reichte ihm ein sauberes, warmes Leinentuch.