Kapitel 9

„Ich will das Geld deines Onkels nicht“, sagte Arthur kalt. „Marcus.“

Marcus trat aus dem Schatten nahe dem Eingang hervor und hielt ein Satellitentelefon in der Hand, das mit einer sicheren Leitung verbunden war. Er hielt den Lautsprecher an Arthur heran.

Am anderen Ende drang Dmitri Wolkows schwere, krächzende Stimme mit spöttischer Arroganz durch den Lautsprecher.

„Arthur“, zog Wolkow die Worte in die Länge. „Hat es dir Spaß gemacht, mit meinem Buchhalter zu spielen? Ich hoffe, dir ist klar, dass jeder Dollar, den du von diesen Zürcher Konten transferiert hast, den Vor v Zakone gehört. Du bist ein alter Wolf, Arthur, aber dein Rudel ist tot. Du kannst ein modernes Syndikat nicht mit antiker Straßenmuskelkraft bekämpfen.“

Arthur nahm das Telefon aus Marcus‘ Hand und hielt es dicht an seinen Mund.

„Wolkow“, sagte Arthur, und sein Ton war so beständig wie Granit. „Julian hat mir alles gegeben. Die Docks von Sheepshead Bay. Das Lagerhaus an der 4th Avenue. Die privaten Geldwäsche-Server in Brighton Beach. In diesem Moment betreten fünf Trupps von staatlichen Steuerfahndern und Bundesmarschällen deine drei wichtigsten Verteilungszentren.“

Plötzlich trat eine scharfe Stille über die Leitung. Wolkows selbstgefällige Haltung verschwand sofort.

„Du bluffst, alter Mann“, knurrte Wolkow.

„Ich bluffe nicht“, erwiderte Arthur. „Ich habe das Imperium aufgebaut, um dessen Mitarbeit deine Vorgänger gebettelt haben. Du dachtest, weil ich mich zur Ruhe gesetzt habe, um meine Tochter großzuziehen, hätte die Stadt meinen Namen vergessen. Schau aus deinem vorderen Fenster, Dmitri.“

Über die Telefonleitung erklang ein ferner Ton – das schrille Heulen von Sirenen, gefolgt von den gedämpften Schlägen von Blendgranaten, die vor Wolkows Hauptquartier im Süden Brooklyns detonierten.

„Du hast den Kodex gebrochen, Arthur!“, brüllte Wolkow, seine Stimme durchdrungen von purem Gift. „Du hast die Feds in unsere Geschäfte gezogen!“

„Du hast die Grenze überschritten, als du deine Hände an meine Familie gelegt hast“, sagte Arthur, und seine Stimme sank in ein Register eiserner, absoluter Gewissheit. „Jetzt nehme ich dein Geschäft, dein Geld und deine Freiheit. Wenn du jemals wieder in die Nähe von zehn Meilen zu meiner Tochter oder meinem Enkelkind kommst, werde ich nicht die Marschälle rufen. Ich werde selbst hinter dir her sein.“

Arthur legte das Telefon auf und warf es auf den Betonboden, wo Lew es unter der Ferse seines stahlverstärkten Stiefels zermalmte.

„Lew“, befahl Arthur und drehte sich wieder zu seinem Fahrzeug um. „Chef?“ „Übergib Julian und Chloe den Bundesstaatsanwälten, die am 1. Revier warten. Lass sie die nächsten dreißig Jahre damit verbringen, einem Bundesrichter ihre Steuerhinterziehung zu erklären.“

„Verstanden, Chef.“

Arthur stieg in den Fond seiner gepanzerten Limousine. Marcus glitt hinter das Lenkrad und betätigte die Zündung, während der kraftvolle V8-Motor schnurrend zum Leben erwachte.

„Zurück zum medizinischen Pavillon, Chef?“, fragte Marcus und warf einen Blick in seine Seitenspiegel.

„Nein“, sagte Arthur, und seine stahlblauen Augen verengten sich, während er in den strömenden Regen blickte. „Wolkow hat eine Söldner-Reservemannschaft in der Nähe der Queensboro Bridge stationiert. Er weiß, dass die Feds sich nähern, und eine in die Enge getriebene Ratte schlägt immer dort zu, wo sie den Feind am weichsten glaubt.“

Arthur zog eine schwere schwarze Automatikpistole aus seinem Schulterholter, überprüfte das Patronenlager mit einem knackigen mechanischen Schnalzen und klickte die Sicherung wieder ein.

„Sie werden es im Krankenhaus versuchen“, sagte Arthur leise. „Sorgen wir dafür, dass sie niemals die Lobby erreichen.“

Kapitel 10

Der Sturm schlug mit unerbittlicher Wut gegen die Glas Türen von Manhattan. Wind peitschte Ströme von eiskaltem Regen gegen die kugelsicheren Fenster der Penthouse-Suite im St. Jude Medical Pavillon. Drinnen beleuchtete das weiche goldene Licht der Nachttischlampe Elenas Gesicht, während sie schlief, ihre Atmung seit Monaten zum ersten Mal ruhig und tief.

Vor ihrer Tür war der private Korridor wie eine militärische Redoute abgeriegelt. Vier Männer in Zivil mit diskreten Ohrhörern standen im Abstand von fünf Yards postiert, ihre Jacken über verdeckten Holstern aufgeknöpft. Jeder Aufzug, der zum vierunddreißigsten Stockwerk führte, war gesperrt und nur über einen biometrischen Leser zugänglich, der auf Arthur Sterlings persönliche Freigabecodes programmiert war.

Dr. Katherine Thorne überprüfte leise den Telemetrie-Feed auf dem Wandmonitor, bevor sie das Licht dimmte. Sie blickte auf die junge Frau im Bett, bemerkte die entspannte Linie von Elenas Kiefer und die zarte Farbe, die in ihre Lippen zurückkehrte.

Ein leises Doppeltopfte erklingen gegen die schwere Eichentür. Katherine ging hinüber und spähte durch den optischen Spion, bevor sie den elektronischen Riegel zurückschob.

Arthur trat in den Vorraum, sein schwerer Wollmantel von dem treibenden Regen draußen feucht. Sein Gesichtsausdruck war so unleserlich wie gemeißelter Granit, aber seine Augen musterten die Suite mit sofortiger taktischer Präzision.

„Wie schläft sie?“, fragte Arthur leise, legte seinen nassen Mantel ab und reichte ihn Marcus, der hinter ihm in den Raum schlappte.