Im achten Monat meiner Zwillingsschwangerschaft weigerte ich mich, meiner Schwägerin ihren 150.000-Dollar-Treuhandfonds auszuhändigen – woraufhin sie mir in den Magen schlug, ohne zu ahnen, dass eine Kamera über ihr alles aufzeichnete.

Die Sirenen gehörten nicht zu den Landkreis-Deputierten. Fünf dunkelgrüne Sport Utility Vehicles der Staatspolizei rasten durch das Tor des Jahrmarktgeländes. Hinter ihnen bremsten drei schwarze gepanzerte Einheiten mit fetten weißen FBI-Buchstaben und blockierten Brodys Auto vollständig. Dutzende von Bundesagenten und Staatspolizisten strömten heraus, die Waffen gezogen, und schrieen Befehle durch Megaphone. „Marcus Brody! Lassen Sie Ihre Waffe fallen und gehen Sie sofort zu Boden!“, brüllte ein Agent durch den Lautsprecher. Brody blickte auf die Stahltüren des Übertragungswagens, blickte auf die Wand aus Bundesagenten, die ihn umzingelten, und senkte seine Waffe. Er ließ die Waffe auf den schlammigen Schotter fallen, hob langsam die Hände in die Luft, während Polizisten ihn zu Boden warfen. Die Hintertüren des Übertragungswagens schwangen auf und Bundesagenten stürzten hinein, während sie unsere Umgebung überprüften. „Mrs. Vance?“, fragte eine weibliche Agentin in einer FBI-Windjacke und trat an meine Seite. „Sind Sie verletzt?“ „St. Jude’s Hospital“, keuchte ich und packte ihre Kevlar-Weste mit verzweifelten, zitternden Fingern. „Ryan ist im St. Jude’s.“ „Evelyn Vance hat Männer im Krankenhaus. Sie werden ihn töten, bevor er aussagen kann!“ Die Agentin wandte sich sofort an ihren Teamleiter. „Alarmieren Sie die Taktische Einheit 4 im medizinischen Viertel! Sperren Sie die Intensivstation des St. Jude’s ab!“ Sie drehte sich wieder zu mir um, als sie den Schmerz auf meinem Gesicht sah, während eine weitere heftige Wehe meinen Körper zerriss. „Ihre Blase ist gerade geplatzt!“, schrie Sarah aus der Tür und fiel neben mir auf die Knie auf dem Van-Boden. „Sie ist in aktiven Wehen!“

„Wir brauchen sofort eine medizinische Eskorte!“, rief die Agentin aus den Türen heraus. „Sorgen Sie dafür, dass der Krankenwagen zum St. Jude’s rollt!“ Zehn Minuten später saß ich in den hinteren Teil eines von der Staatspolizei eskortierten Krankenwagens geschnallt und raste mit neunzig Meilen pro Stunde die Autobahn hinunter. Sarah saß neben mir und wischte mir den kalten Schweiß von der Stirn, während die Sanitäter Sauerstoff verabreichten. „Atmen, Nora“, coachte Sarah und hielt meine Hand fest, während die Sirene über unseren Köpfen kreischte. „Sie sind fünf Zentimeter offen.“ „Diese Babys kommen schnell. Sie müssen sich aufs Atmen konzentrieren.“ „Lebt Ryan?“, schrie ich durch die Sauerstoffmaske, Tränen vernebelten meine Sicht. „Bitte sagen Sie mir, dass er noch lebt!“ Der Sanitäter vorne drehte sich zu uns um, sein Funkgerät knisterte statisch und mit dringendem Geplapper. „Krankenhaus-Sicherheitsberichte melden Schüsse im vierten Stock des St. Jude’s Memorial“, übermittelte der Sanitäter grimmem Ton. „Ein privates Sicherheitsteam hat vor drei Minuten den Intensivstationskorridor gestürmt. Die Staatspolizei bekämpft sie innerhalb der Station.“ Mein Herz blieb stehen. Evelyn hatte nicht auf Brody gewartet. In dem Moment, in dem mein Gesicht auf jedem Fernseher im Bundesstaat erschien, wusste Evelyn, dass ihr Imperium zu Asche zerfiel. Sie hatte ihre verbleibenden Auftragsmörder ausgeschickt, um Ryan zu eliminieren, bevor die Bundesbehörden seine Aussage sichern konnten. Der Krankenwagen hielt quietschend an der Notaufnahme des St. Jude’s Hospital an, Reifen rauchten auf der Betonrampe.

Bundesagenten in schwerer Körperschutzweste hatten das Gelände bereits gesichert, ihre Gewehre auf die Treppenhäuser des Krankenhauses gerichtet. Sarah und die Sanitäter rollten meine Bahre durch die Schiebetüren aus Glas und rasten direkt auf die Trauma-Aufzüge zu. Die Lobby war im absoluten Chaos; Patienten und Krankenschwestern kauerten hinter Empfangstheken, während Alarmglocken über unseren Köpfen läuteten. „Vierter Stock ist abgeriegelt!“, rief ein Agent und hielt die Aufzugstüren für meine Bahre offen. „Zimmer 412 der Intensivstation ist sicher, aber die Matriarchin selbst ist auf dieser Etage. Sie weigerte sich, das Zimmer zu verlassen!“ Die Aufzugstüren schlossen sich mit einem Schnappen und schossen uns nach oben in Richtung des vierten Stocks. Als sich die Türen öffneten, lag der Geruch von Schießpulver und verbranntem Ozon schwer im sterilisierten Krankenhausflur. Zwei private Wachleute in taktischer Ausrüstung lagen mit Handschellen gefesselt bäuchlings auf dem Linoleum,

bewacht von Staatspolizisten. Den langen Flur hinunter, außerhalb von Zimmer 412, stand eine dichte Menge von Bundesagenten mit gezogenen Waffen. Durch das verstärkte Beobachtungsglas aus Glas des Intensivzimmers entfaltete sich die schreckliche Szene. Ryan lag im Krankenhausbett, angeschlossen an ein Beatmungsgerät und Infusionsmonitore, sein Gesicht leichenblass. Direkt neben seinem Bett stand Evelyn Vance und hielt eine kleine Glasampulle und eine Injektionsnadel in der Hand. Und neben ihr stand Brianna und drückte einen kleinen verchromten Revolver mit Stummel-Lauf direkt an den Kopf der behandelnden Krankenschwester. „Niemand betritt diesen Raum!“, schrie Brianna durch die offene Tür, ihre Augen wild, unterlaufen von Blut und völlig von Sinnen. „Wenn jemand durch diese Tür kommt, puste ich ihr den Kopf weg, und Mutter entleert Kaliumchlorid in Ryans Infusionsleitung!“

Evelyn blickte vom Bett auf, ihre kalte, aristokratische Geste traf meine durch die Glaswand des Flurs. Ihr beiger Trenchcoat war makellos, ihr silbernes Haar ungeordnet, ihre Haltung völlig ruhig und frei von Panik. „Hallo, Nora“, drang Evelyns Stimme durch das Gegensprechanlagensystem der Intensivstation, glatt, kalt und völlig gnadenlos. „Du hättest wirklich in Ohio bleiben sollen.“