Chapitre 1 : Le garçon qui refusa de se battre
La première chose que j’entendis fut le bruit de mon casier se pliant sous les mains de quelqu’un d’autre. La seconde fut la voix de Trent, assez basse pour sembler presque amicale. « T’es à ma place, le nouveau. » Ses paumes frappèrent le métal de chaque côté de ma tête, me piégeant entre les casiers et le large torse du joueur de football américain le plus protégé du lycée de Westbridge. Le métal résonna contre mes omoplates. Quelque part derrière lui, une fille rit, et le brouhaha ordinaire du couloir matinal commença à s’estomper. J’aurais pu faire un pas de côté avant qu’il ne m’encercle. Je l’avais vu venir. Mais j’avais aussi fait une promesse. « T’as pas entendu ? » demanda Trent. Je gardai mes mains dans les poches de mon sweat à capuche bleu délavé. « Je t’ai entendu. » Son sourire s’élargit. « Alors bouge. » Il y avait à peine assez d’espace entre nous pour respirer, encore moins pour s’en aller. Il le savait. Et les élèves qui s’amasse autour de nous aussi.
Je regardai par-dessus son épaule en direction des portes de la classe. « Y a de la place pour tout le monde. » C’était la mauvaise réponse. Trent se pencha en avant, sa mâchoire se contractant sous ses courts cheveux blonds. Il avait dix-huit ans, les épaules larges et une carrure de quelqu’un à qui l’on avait répété pendant des années que la force physique le rendait important. Son débardeur noir mettait en valeur les bras épais qui l’avaient aidé à devenir la star du football de l’école. Les entraîneurs louaient sa discipline. Les professeurs le félicitaient dans le couloir. Sa photo était accrochée à côté de la vitrine des trophées. Et le principal le traitait comme quelqu’un que l’école ne pouvait pas se permettre de perdre. J’avais dix-sept ans, j’étais à Westbridge depuis à peine trois semaines,
et je possédais exactement un sweat à capuche que j’aimais porter à l’école. C’était apparemment suffisant pour faire de moi sa cible favorite. « Regarde-moi quand je te parle », exigea-t-il. Je baissai les yeux vers ses clavicules. Non pas que j’aie peur de croiser son regard. Mais parce que je savais ce qu’il voulait. Il me voulait en colère. Il voulait que je le pousse. Il voulait que la foule voie le lycéen discret fraîchement transféré perdre enfin le contrôle. Et si cela se produisait, Trent obtiendrait exactement la bagarre qu’il essayait de déclencher depuis ma première semaine. La voix de mon oncle me revint à l’esprit.La personne qui fait le plus de bruit dans la pièce est généralement la plus faible. Il m’avait dit cela dans sa salle de boxe à deux villes de là,
debout à côté d’un sac de frappe au cuir craquelé et au ruban adhésif usé enroulé autour de son milieu. Il m’avait fait promettre de ne pas confondre le fait de savoir me défendre avec le besoin d’avoir quelque chose à prouver. Je lui avais fait la promesse. Adossé à ces casiers, sous le regard de près de cinquante élèves, j’avais bien l’intention de tenir parole.
