Der Untergang der Gala

Sie hatten das Mädchen fallen sehen. Und bis zu diesem Moment hatte jeder von ihnen die Lüge der Frau den Raum allein einnehmen lassen. Der leitende Polizist wandte seine offene Hand der Treppe zu. „Wer wird mir erzählen, was Sie gesehen haben?“ Eine Champagnerflöte glitt irgendwo aus der Menge und traf den Teppich, ohne zu zerbrechen. Das weiche Dumpfen ließ das Mädchen zusammenzucken. Dann holte ein Gast am Fuß der Treppe tief Luft, trat nicht weiter vor als bis zum Rand des blauen Teppichs und sagte: „Ich—“

Kapitel 10 — Nach dem Sturz

„Ich habe gesehen, wie sie das Kind gestoßen hat.“ Die Stimme des Gastes war dünn, aber sie trug weiter als das zerbrochene Kristall. Für eine angehaltene Sekunde bewegte sich niemand. Rotes und blaues Licht strich über die dunklen Holzwände, über das weinrote Kleid der Frau, über den cremefarbenen Tüll, der um das Mädchen herum zusammengerafft war, wo sie am Fuß der Treppe saß. Der leitende Polizist blickte den Sprecher an. „Sie haben einen Stoß gesehen?“ Der Gast nickte. Sein Champagnerglas zitterte in seiner Hand.

„Oben. Das Mädchen hatte Angst. Sie hat gerufen. Die Frau hat ihr gesagt, dass ihr niemand helfen würde.“ Das Gesicht der Frau spannte sich an. „Das ist nicht passiert.“ Eine Frau in einem funkelnden Kleid senkte ihre Hände vom Mund. Ihre Wimperntusche hatte sich unter ihren Augen schattiert, obwohl sie nicht diejenige gewesen war, die geweint hatte. „Es stimmt“, sagte sie. „Ich habe es auch gesehen.“ Der erste Gast blickte sie an, überrascht vom Klang von jemandem, der sich ihm anschloss. Dann richtete er sich ein wenig auf.

„Sie hat beide Hände an sie gelegt.“ „Nein.“ Die Frau wich eher vor den Stimmen als vor dem Polizisten zurück. Zerbrochenes Glas drückte um den Saum ihres Kleides. „Sie ist ausgerutscht. Ich habe versucht, sie zu fangen.“ Das Mädchen gab dabei ein kleines Geräusch von sich – weniger ein Wort als der Schmerz, es noch einmal zu hören. Der silberhaarige Mann drehte sich sofort um. Sein Zorn verschwand nicht, aber er senkte sich unter etwas Stetigeres. Er beugte sich zu ihr und bot seine Hand an, ohne zu ziehen.

Die Finger des Mädchens fanden die seinen. Ihr Griff schloss sich fest um zwei von ihnen. Der Polizist blickte zu ihr hinab, dann zurück zur Treppe. „Und nach dem Sturz?“ Der Raum hatte nun eine Antwort. Er schien sie zu kennen, bevor jemand sprach. „Sie hat immer wieder gesagt, dass das Kind sie getreten hat“, sagte ein Mann im Smoking nahe dem ruinierten Champagnertisch. Er stellte seine unberührte Flöte auf das Anrichtemöbel. „Das Kind hat auf dem Boden geweint.“ „Sie hat niemanden getreten“, fügte eine andere Stimme von den Stufen hinzu.

Die Frau wandte sich scharf zur Treppe um. „Ihr standet alle da und habt nichts getan.“ Ihre Worte trafen hart, weil sie wahr waren. Kein Gast eilte herbei, um sich zu verteidigen. Niemand behauptete, schnell genug gehandelt zu haben. Ihre formelle Kleidung, ihre juwelenbesetzten Handgelenke, ihre vorsichtigen Gesichter – all das wirkte unter dem kalten Pulsieren der Streifenwagenlichter plötzlich wie Kostümstoff. Die Frau stieß ein bitteres Lachen aus, das in der Mitte brach. „Jetzt entscheidet ihr euch, mutig zu sein?“ Der kahlköpfige Leibwächter rückte einen schweren Schritt näher an den silberhaarigen Mann und das Kind heran.

Der andere Leibwächter blieb nahe dem freien Raum neben der Frau stehen, wachsam, aber still. Auf der anderen Seite des Teppichs richtete sich der jüngere Mann in Schwarz von dem roten Samtsessel auf. Champagner glitzerte auf einer Schulter seines Anzugs. Er näherte sich der Frau nicht. Er sah sie einfach nur mit dem schockierten, gefassten Ausdruck von jemandem an, der ihre Faust durch die Luft hat schneiden spüren. Der Blick des Polizisten wanderte von ihm zu den verstreuten Gläsern. „Hat sie nach ihm geschlagen?“

„Sie hat es versucht“, sagte die Frau im funkelnden Kleid. Der jüngere Mann nickte kurz. Die Augen der Frau blitzten auf. „Er ist auf mich losgegangen.“ „Er hat Sie aufgehalten“, sagte der erste Gast. Sie starrte ihn an. Er war nah genug gewesen, um das Kind nach Papa rufen zu hören. Nah genug, um zu sehen, wie das Mädchen die blau geteppichten Stufen hinab verschwand. Sein Gesicht wurde blass, aber er nahm die Worte nicht zurück. Der leitende Polizist hob eine Hand, nicht laut, nicht theatralisch.

Die Geste beruhigte die Eingangshalle. „Gnädige Frau, bleiben Sie, wo Sie sind.“ Zum ersten Mal schien die Frau zu begreifen, dass der Raum nicht mehr ihr gehörte. Ihre Schultern zogen sich nach innen. Der stramme blonde Dutt, das Goldarmband, das kostbare Samtkleid – jedes Detail, das sie gefasst hatte wirken lassen, sah nun aus wie eine nach einer Schlacht zurückgelassene Rüstung. Ihr Blick fand das Mädchen. Das Kind zuckte zusammen, bevor die Frau sich überhaupt bewegte. Das war alles, was der silberhaarige Mann sehen musste.