Der Untergang der Gala

Die Frau in Weinrot drehte den Kopf nach dem Geräusch. Jede Person erstarrte. Als sie sich dem Kind wieder zuwandte, flackerte Panik unter ihrer Haltung auf. Sie war nur für einen Augenblick da, ein Riss in der kalten Oberfläche ihres Ausdrucks. Dann spannte sich ihr Kiefer an. „Du hättest hören sollen“, sagte sie. Die Unterlippe des Mädchens bebte. „Ich will zu Papa.“ Die Frau trat näher. Es gab keinen Raum mehr zwischen dem Kind und dem ersten Abhang der Treppe. Das verzierte Geländer drückte gegen die Seite des Mädchens.

Ihr cremegelber Rock streifte den blauen Teppich. Sie versuchte, sich wegzudrehen, aber die Hand der Frau hielt ihren Arm fest umschlossen. Unten sahen die Gäste zu, als sei die Szene zu schrecklich geworden, um einzugreifen. Die Frau in Silber zog einmal an der Hand, die sie zurückhielt. Der Mann neben ihr ließ nicht los. Ihre Augen füllten sich mit Tränen, aber sie blieb, wo sie war. Das Mädchen sah auch das. Ihre Schultern fielen nach innen. Ihre Finger begannen am Geländer entlangzugleiten, auf der Suche nach Halt, wo keiner war.

„Bitte“, sagte sie noch einmal, kaum hörbar. Die Frau ließ ihren Arm los. Für einen Atemzug dachte das Kind, sie dürfe gehen. Sie griff mit beiden Händen nach dem Geländer und drehte ihren Körper zum Absatz. Dann pflanzte die Frau eine Hand zwischen die Schulterblätter des Mädchens. Die Bewegung war schnell und unmissverständlich. Sie stieß zu. Das Mädchen schrie auf, als sich ihre Hände vom Geländer rissen. Ihre weißen Schuhe verloren den Halt auf dem Teppich. Cremefarbener Tüll blähte sich um sie auf, als sie über die erste Stufe nach vorne kippte und ihr Körper dem blauen Läufer entgegenwirbelte.

Niemand fing sie auf. Die Gäste erstarrten unter dem Kronleuchter, ihre erhobenen Gläser und entsetzten Gesichter im warmen Licht eingefroren. Über ihnen blieb die Frau in Weinrot an der Treppenkante stehen, während das Mädchen hinabzustürzen begann.

Kapitel 3 — Der Schrei unter dem Kronleuchter

Der erste Aufprall hallte schärfer durch die Eingangshalle als jedes zerbrechende Glas. Das Mädchen schlug auf der Seite auf dem blauen Läufer auf, prallte einmal ab und rutschte weiter. Ihre kleinen Hände krallten sich in die goldgemalte Kante des Teppichs, fanden aber nichts, das Halt bot. Ihr cremegelber Rock bauschte sich um sie auf, während sie überschlug, eine Stufe nach der anderen, das dunkle Haar peitschte ihr über das Gesicht. Eine Champagnerflöte glitt jemandem aus den Fingern. Sie fiel nicht. Die Frau, die sie hielt, fing sich im letzten Moment und drückte den Stiel so fest, dass ihre Knöchel erblassten.

Um sie herum blieben die Gäste in schwarzen Smokings und glänzenden Kleidern entlang der Treppe und der Halle aufgestellt, jedes Gesicht dem Sturz des Kindes zugewandt. Ihre Stille war nicht leer. Sie war erfüllt von nach Luft schnappen, das hinuntergeschluckt wurde, bevor es zu Worten werden konnte. Der weiße Schuh des Mädchens verfing sich an einer Stufenkante. Ihr Körper verdrehte sich und sie rollte erneut. „Nein“, hauchte die Frau in Silber nahe dem oberen Absatz. Sie zog an der Hand, die sie noch immer zurückhielt. Der Mann neben ihr behielt seinen Griff bei – nicht grausam, sondern mit der harten Gewissheit von jemandem, der fürchtet, dass ein Vorstürzen den Sturz nur noch schlimmer machen würde.

Sein Blick verfolgte das Kind hilflos. Genau wie der aller anderen. Oben auf der Treppe bewegte sich die Frau in Weinrot nicht. Ihre Hand blieb nach dem Stoß noch für eine halbe Sekunde erhoben, die Finger im warmen Licht des Kronleuchters gespreizt. Dann ließ sie sie an ihre Seite sinken. Das dünne Goldarmband an ihrem Handgelenk glänzte, als hätte es gar nichts bezeugt. Das Mädchen erreichte das letzte Stück viel zu schnell. Ihre Schulter streifte das geschnitzte Geländer und veränderte ihren Weg gerade so weit, dass sie quer über die letzten Stufen aufkam und nicht darüber hinaus flog.

Sie landete am Fuß der Treppe auf dem roten Motivteppich, zusammengekauert im cremefarbenen Tüll ihres Kleides. Für einen schrecklichen Moment lag sie reglos da. Dann gab sie ein Geräusch von sich, so leise, dass es unmöglich schien, dass der ganze Raum es hörte. Ihr Atem stockte. Ihre Finger schlossen sich um den Teppich. Sie rollte sich zusammen und begann zu weinen. Das Geräusch brach hervor, roh und verängstigt. Es stieg unter dem Kronleuchter auf und erfüllte Räume, die Momente zuvor noch vom Orchester und Lachen eingenommen worden waren.

Ihre Schleife hatte sich unter ihr verschoben, und ein Puffärmel hing schief an ihrer Schulter. Sie versuchte nicht aufzustehen. Sie weinte nur, das Gesicht teilweise in den Teppich gedrückt, als könne sie sich dort verbergen. Ein Gast nahe der untersten Stufe machte einen Schritt nach vorn. Die Frau in Weinrot blickte auf ihn hinab. Nichts ging zwischen ihnen vor sich, das man einen Befehl hätte nennen können. Kein Wort, keine Geste. Dennoch hielt er mit seinem polierten Schuh direkt hinter der Kante des Teppichs inne.