Der Untergang der Gala

Dann kippten die obersten Gläser. Die erste Flöte traf den Marmorboden und zersprang. Die nächste fiel in die darunter liegenden. Kristall krachte mit einem raschen, kaskadenartigen Knacken gegen Kristall. Champagner ergoss sich in glitzernden Bahnen über die Tischkante. Die Gäste wichen zurück; Kleider und polierte Schuhe zuckten vor der Gischt weg, während zerbrochenes Glas über Teppich und Boden wirbelte. Der Lärm traf das Mädchen wie ein Schlag. Sie schrie auf und presste beide Hände über ihre Ohren. Der silberhaarige Mann ließ sich sofort auf ein Knie neben ihr nieder und drehte seinen Körper zwischen sie und die zerbrechenden Gläser.

Seine Hand legte sich über ihr dunkles Haar – nicht, um sie niederzudrücken, sondern nur, um sie dort zu schützen, wo sie saß. Die Frau stand inmitten der Trümmer ihrer eigenen Bewegung, ein Arm im Griff des jüngeren Mannes gefangen. Ihr Gesicht war unter dem Make-up bleich geworden. Eine Linie aus Champagner lief nahe dem Saum ihres Kleides über den Boden. Der jüngere Mann fing sich an dem umgestürzten Stuhl ab, bevor dieser ganz auf ihm landen konnte. Er blieb für einen Herzschlag tief, atmete durch den Aufprall hindurch und richtete sich dann auf.

Er ließ ihr Handgelenk nicht los. Der kahlköpfige Leibwächter war nun neben ihnen. Der braunhaarige Leibwächter kam von der anderen Seite herbei und blockierte die Treppe sowie die Halle dahinter. Ihre schwarzen Anzüge bildeten einen geschlossenen Raum um die Frau, ohne dass einer der Männer sie berührte. Sie blickte von einem zum anderen. Panik flammte erneut auf, roher als zuvor. Ihre freie Hand hob sich zu ihrer Brust und sank dann wieder, als sie sah, wie die Gäste zuschauten. Niemand hatte sich abgewandt. Die Gäste hatten den Stoß gesehen.

Sie hatten die Lügen gehört. Jetzt hatten sie ihren Schlag gesehen. Eine Champagnerflöte rollte nahe dem Fuß der Treppe in einem langsamen Kreis. Ihre verbleibende weinrote Reflexion drehte sich über den Teppich, strich unter dem weißen Schuh des Mädchens hindurch und erlosch, als sie schließlich zum Stillstand kam. Der jüngere Mann ließ das Handgelenk der Frau erst los, nachdem er vom zerbrochenen Glas weggetreten war. Er blieb zwischen ihr und dem Mann in Grau stehen; sein Anzug war mit winzigen feuchten Splittern aus reflektiertem Licht bedeckt.

Die Frau folgte nicht. Ihre Schultern hatten sich nach innen gefaltet, obwohl ihr Kinn in einer letzten, spröden Nachahmung von Fassung erhoben blieb. Der silberhaarige Mann kniete weiterhin neben dem Kind. Sie hatte eine Hand von ihrem Ohr genommen und seine geöffnete Hand gefunden. Ihre kleinen Finger schlossen sich um zwei seiner Finger. Über ihnen stieg die Treppe leer hinter der Frau auf. Darunter war die Gala zu einem Raum aus umgestürztem Samt, verschüttetem Champagner und Glas geworden, das zu scharf war, als dass irgendjemand so tun konnte, als sähe er es nicht.

Von jenseits der doppelten Holztüren kam das erste harte Aufleuchten von rotem und blauem Licht über die dunkle Holzvertäfelung. Die Frau sah es über das gebrochene Kristall flackern. Ihre Augen weiteten sich. Dann begannen sich die Türen zu öffnen.

Kapitel 8 — Offenes Threshold

Die Türen flogen weit genug auf, um hart gegen die Holzvertäfelung der Wand zu schlagen. Kalte Nachtluft strömte durch die Eingangshalle und trug den scharfen Geruch von Regen und Asphalt unter dem süßlichen Gestank von verschüttetem Champagner herein. Rotes und blaues Licht pulsierte über die offene Schwelle. Draußen, jenseits der Treppe des Anwesens, lief ein weißer Polizeiwagen im Leerlauf mit blinkenden Lichtern und verwandelte die dunklen Fenster der Villa in wechselnde Farbfelder. Für einen angehaltenen Augenblick bewegte sich niemand. Die Frau in Weinrot starrte den Streifenwagen an, als sei er für jemand anderen gekommen.

Ihr strammer blonder Dutt hatte sich nicht gelöst, aber der Rest von ihr schon. Ein Ärmel hing schief an ihrer Schulter. Champagner glitzerte nahe dem Saum ihres weinroten Kleides. Ihre Augen wanderten von den Türen zu den Polizisten, die hereinströmten, und dann zu dem silberhaarigen Mann, der mit dem Kind am Fuß der Treppe kniete. „Nein“, hauchte sie. Der erste Polizist überquerte den roten Orientteppich in dunkler Einsatzuniform; seine Stiefel mieden die größeren Kristallsplitter. Zwei weitere folgten und verteilten sich in der Eingangshalle, ohne in Laufschritt zu verfallen.

Ihre Ankunft beruhigte den Raum nicht so sehr, wie sie enthüllte, wie still es bereits war. Die Gäste standen zusammengedrängt unter dem Kronleuchter und entlang der blau geteppichten Treppe; die Champagnerflöten hielten sie nutzlos in ihren Händen. Der jüngere Mann in Schwarz blieb zwischen der Frau und den anderen stehen. Er hatte sich wieder aufgerichtet, nachdem er in den roten Samtsessel gestürzt war, obwohl die Schulter seines dunklen Anzugs von Tropfen und winzigen Glassplittern glitzerte. Er blickte einmal zu den Polizisten und dann hinab auf die zersprungene Champagnerpyramide neben sich.