Der Untergang der Gala

Niemand antwortete. Das war noch schlimmer. Die Eingangshalle hielt jedes Detail in unbarmherziger Klarheit fest: der blaue Teppich, der sich hinter der Frau emporwand, die goldgemalten Stufenkanten unter ihrem Kleid, das polierte dunkle Holz des Geländers unter ihrer geballten Hand. Gebrochenes Glas glitzerte immer noch nahe den roten Samtmöbeln. Die Champagnerpyramide stand im Moment unberührt da, hoch und fragil neben der zuschauenden Menge. Die Augen der Frau wanderten über diese Gläser, ihre dünnen Stiele, ihre hellen Reflexionen. Sie wirkte plötzlich wie in der Schönheit selbst gefangen – von einem Raum, der für Feierlichkeiten erbaut worden war und der nun zu einem Ort geworden war, an dem jeder alles sehen konnte.

Der Mann in Grau richtete sich wieder langsam auf. Die Hand des Mädchens glitt nur von der seinen, weil er aufstehen musste. Er ließ sie auf dem Teppich nahe ihrem Rock liegen, die Handfläche geöffnet, in Reichweite. Die Atmung der Frau wurde unregelmäßig. „Ihr habt es alle gesehen“, sagte sie. Mehrere Gäste zuckten zusammen. Aber niemand gab ihr, was sie wollte. Keine Stimme wiederholte ihre Lüge. Keine Hand hob sich, um sie zu stützen. Das Schweigen hatte die Seiten gewechselt. Ihr Blick heftete sich auf den Mann in Grau. Angst trat über ihr Gesicht, gefolgt von einer so abrupten Wut, dass sie die Angst wegzuspülen schien.

Ihre Finger quetschten das Geländer. Ihr Körper lehnte sich von der Stufe nach vorne, während sich der weinrote Samt eng über ihre Gestalt spannte. Am Fuß der Treppe blieb der Mann in Grau zwischen ihr und dem Kind stehen. Die beiden Leibwächter beobachteten sie. Die Gäste beobachteten sie. Und die Frau, während der ganze Raum sich weigerte wegzusehen, ließ das Geländer los und trat eine Stufe zu ihm hinab.

Kapitel 7 — Samtsessel

Die Frau stieg eine blau geteppichte Stufe hinab, dann noch eine. Ihr weinroter Rock strich leise über die goldgemalte Stufenkante. Das Geräusch war kaum wahrnehmbar, aber es trug durch die gesamte Eingangshalle, weil jeder Gast aufgehört hatte, sich zu bewegen. Champagnerflöten verharrten auf halbem Weg zum Mund. Eine Frau in silbernen Pailletten presste beide Hände fest um ihr Glas. Ein älterer Mann im Smoking senkte den Blick, zwang ihn dann jedoch wieder nach oben. Am Fuß der Treppe wich der silberhaarige Mann nicht zurück.

Seine linke Hand blieb nahe dem Mädchen auf dem Teppich geöffnet, eine stumme Einladung, die sie bisher noch nicht hatte annehmen können. Seine andere Hand hing unter der Manschette seines grauen Sakkos an seiner Seite, wobei die Armbanduhr das Licht des Kronleuchters einfing. Das Weinen des Kindes war zu gebrochenen Atemzügen verflacht. Ihr cremegelber Rock lag um sie herum ausgebreitet, die Schleife unter einer Schulter verdreht. Sie beobachtete das Hinabsteigen der Frau und drückte dann einen weißen Schuh gegen den Teppich, als könnte sie sich nach hinten schieben, ohne aufzustehen.

Der kahlköpfige Leibwächter rückte näher an den silberhaarigen Mann heran. Ihm gegenüber postierte sich der braunhaarige Leibwächter nahe der dunklen Holzwand. Keiner von beiden sprach. Keiner musste es. Die Frau hielt drei Stufen vor dem Ende an. Ihr blondes Haar hatte sich nicht gelöst, ihre Ohrringe hingen noch immer gerade, aber der Rest von ihr begann auf kleinere Weise zu zerfallen. Ihre Brust hob sich zu schnell. Ihre Finger verkrampften sich an ihren Seiten. Das dünne Goldarmband an ihrem Handgelenk glitt zu ihrer Hand und wieder zurück.

Sie blickte das Mädchen an. Dann den Mann in Grau. Dann die Gäste, deren Gesichter zu einer Wand gegen sie geworden waren. Für einen angehaltenen Moment schien sie zu begreifen, dass keine Version dieses Raumes mehr zu dem zurückkehren würde, was er vor dem Sturz gewesen war. Ihr Mund spannte sich an. Der Blick des silberhaarigen Mannes wich nicht von ihr. Darin lag jetzt kein Trost mehr, nur die ruhige Macht von jemandem, der genug gesehen hatte. Das war es, was sie zerbrach.

Sie stürzte die letzten Stufen hinab. Ihr Arm fuhr ohne Anmut oder Vorwarnung hoch, der Ellenbogen hochgezogen, die Hand zur Faust geballt. Der Samtärmel bauschte sich auf, als sie nach dem Gesicht des Mannes in Grau schlug. Ein scharfer Atemzug riss durch die Menge. Der jüngere Mann im schwarzen Anzug bewegte sich zuerst. Er hatte nahe dem Rand der Gäste gestanden, halb im Schatten neben den roten Samtmöbeln, das dunkle Hemd am Hals unter seiner Jacke geöffnet. Er überwand den Raum mit einem einzigen, harten Schritt und fing den Unterarm der Frau ab, bevor ihr Schlag sein Ziel erreichte.

Schwungvoll prallte sie dennoch gegen ihn. Sie verdrehte sich gewaltsam – nicht, um sich loszureißen, sondern indem sie sich mit ihrem gesamten Gewicht nach vorne warf. Der jüngere Mann drehte sich mit der Wucht dieser Bewegung, seine Schuhe rutschten über den roten Motivteppich. Seine Schulter traf die Rückenlehne des roten Samtsessels. Der Stuhl rutschte mit einem brüllenden Ächzen des Holzes zur Seite. Er stürzte darüber, wobei ein Arm von dem Abfangen noch erhoben war. Der Stuhl traf den Beistelltisch. Die Champagnerpyramide erzitterte. Für einen Augenblick hielt der Turm stand: Etagen blassgoldener Flüssigkeit zitterten unter dem Kronleuchter, Glasstiele vibrierten in einer hellen, unmöglichen Balance.