La nuit où mon mari m’a humilié devant tous, j’ai découvert que la duche de ton empire était ta /

La femme qui avait disparu de sa vie lors d’une nuit d’orage, alors qu’Elena n’était qu’une adolescente. La femme dont son père parlait de moins en moins au fil des ans. La femme dont Elena avait vu l’acte de décès dans un dossier familial, bien qu’elle n’ait jamais assisté à des funérailles.

Pendant très longtemps, elle avait cru que sa mère était morte loin de chez eux. Aujourd’hui, elle avait sous les yeux un document suggérant que quelqu’un avait continué à gérer de l’argent en son nom.

— Ça doit être une erreur, dit Elena.

Tomás referma partiellement la Mappe. — Il pourrait s’agir d’une ancienne police, d’une modification légitime ou d’un document frauduleux. Nous devons vérifier l’identité du bénéficiaire et l’historique du compte.

Elena l’écoutait à peine. — Ma mère est morte il y a vingt ans. — Tu es sûre de la date ? demanda précautionneusement Rafael.

Elena le regarda. — Mon père me l’a dit. Il m’a montré les documents par la suite. — Tu as vu le certificat original ?

Elle ouvrit la bouche, mais aucun son ne sortit. Elle avait seize ans. Son père lui avait raconté que sa mère avait eu un accident pendant un voyage. Un avocat de la famille avait apporté les papiers à la maison. Elena se souvenait du sceau officiel, des feuilles blanches et de la main tremblante de son père lorsqu’il les avait rangées. Elle n’avait plus jamais demandé à les revoir.

Daniel avait été trop jeune pour se souvenir des détails. Pendant des années, ils avaient tous deux accepté l’explication de leur père parce que c’était plus facile que de vivre avec des questions sans réponse.

Marcos s’approcha lentement. — Elena, il faut que je te dise quelque chose.

Elle sentit son estomac se nouer. — Quoi ? Il jeta un coup d’œil à Tomás et aux autres invités. — Pas ici. — Nous sommes allés trop loin pour prétendre avoir besoin d’intimité.

Marcos serra les lèvres. — Ton père m’a demandé de protéger certains documents après sa mort. — Quels documents ? — Ceux de la fiducie. Les polices d’assurance. Certains registres bancaires.

Elena sentit son sang se glacer. — Pourquoi ? — Il m’a dit qu’il y avait des affaires familiales qui pourraient te porter préjudice si elles sortaient au grand jour. — Et tu as décidé que la meilleure façon de me protéger était de me cacher mes propres documents ? — J’ai essayé de t’éviter des ennuis. — Arrête d’utiliser cette phrase.

Marcos baissa les yeux. Pour la première fois, il semblait incapable de trouver une réplique fusante.

Elena se tourna vers Tomás. — Je veux une copie de tout. Les contrats, les modifications, les historiques de paiement et n’importe quel document lié à cette police d’assurance. — Je vais en faire la demande immédiatement. — Et je veux qu’un enquêteur indépendant vérifie l’acte de décès de ma mère.

Rafael hocha la tête. — Je connais une spécialiste en investigation financière qui peut travailler avec les auditeurs. Nous ne tirerons aucune conclusion avant d’avoir examiné les documents. — Merci.

Un bruit de pas précipités interrompit la conversation. Une femme de l’organisation s’approcha du groupe, un oreillette à l’oreille et une tablette à la main. — Excusez-moi. Il y a une personne à la réception qui insiste pour parler à Mme Elena Ramírez.

Elena fronça les sourcils. — Qui ça ? La femme avala sa salive. — Elle dit être votre mère.

Le monde sembla s’arrêter de tourner. Vanessa laissa tomber la serviette qu’elle tenait. Marcos ferma les yeux une seconde. Et Elena comprit que sa réaction avait été bien trop rapide pour être celle d’un homme qui venait d’apprendre une nouvelle impossible.

— Où est-elle ? demanda Elena. — À l’entrée principale.

Elena marcha vers les portes du salon sans attendre les autres. Ses talons résonnaient sur le marbre. Les invités s’écartaient sur son passage. À travers les portes ouvertes, elle pouvait voir le hall, éclairé par des lustres dorés et entouré de compositions florales.

Une femme se tenait près du comptoir de la réception. Elle portait un manteau couleur crème, des chaussures simples et un sac en cuir usé. Elle avait des cheveux foncés semés de fils d’argent et ses mains étaient serrées l’une contre l’autre avec tellement de force que ses articulations en étaient blanchies.

Quand Elena s’avança, la femme leva la tête. Ses yeux étaient identiques aux siens.

— Elena… murmura-t-elle.

Elena s’arrêta à trois mètres. Pendant un instant, elle eut envie de courir vers elle, d’étreindre cette femme, de lui demander où elle était passée, de lui exiger des explications sur vingt ans d’absence. Mais la photo qu’elle avait gardée dans son sac pesait à présent comme une pierre.

— Ma mère est morte, dit-elle.