« Laisse-les fouiller », ai-je dit doucement. « Le voile est impénétrable jusqu’à ce que je décide de le lever. Je veux qu’ils suent. Je veux que Corinne regarde les serrures de son rêve être changées. Je veux que mon père réalise que le toit au-dessus de sa tête ne tient qu’à un fil qu’il ne contrôle pas. Ils voulaient de la discipline. Je vais leur donner une leçon maîtresse. »
« Considère que c’est fait », a dit Thane. « Marcus rédige les actes en ce moment. Nous aurons des huissiers postés devant leurs portes dès huit heures lundi matin. »
J’ai raccroché le téléphone et je suis retournée au chevet d’Alden.
J’ai doucement écarté les cheveux bruns de son front moite. Sa respiration s’était approfondie, les antalgiques lui offrant enfin un sanctuaire temporaire contre le feu sur sa poitrine.
« Je vais te protéger, Alden », ai-je murmuré dans la chambre silencieuse. « Plus personne ne te fera jamais de mal. Et plus personne ne te fera jamais te sentir petit. »
Soudain, l’écran de mon téléphone s’est éclairé avec un SMS entrant d’un numéro inconnu.
Je l’ai ouvert.
Talia, c’est ton père. Je ne sais pas quels mensonges tu as racontés à la police, mais l’inspecteur Miller vient de se présenter à l’appartement de Corinne avec un mandat. Elle fait une crise de nerfs. Tu as franchi une ligne que tu ne peux pas repasser. Annule ces accusations ridicules immédiatement et efface la vidéo modifiée que tu as envoyée aux autorités. Si tu ne renonces pas à cette absurde vendetta ce soir, j’utiliserai toutes les ressources à ma disposition pour m’assurer que tu perdes la garde d’Alden pour négligence parentale et fabrication de preuves. Tu as jusqu’à minuit pour régler ça.
Un calme lent et terrifiant s’est installé en moi.
Il ne demandait pas si son petit-fils survivait à ses brûlures. Il ne demandait pas si Alden était à l’agonie. Il me menaçait de m’arracher mon enfant pour protéger sa fille précieuse et sociopathe des conséquences de son propre crime horrible.
Je ne me suis pas embêtée à taper une réponse. Au lieu de cela, j’ai simplement bloqué le numéro.
J’ai regardé l’horloge sur le mur de l’hôpital. Il était 23 h 45.
De l’autre côté de l’océan Atlantique, quelque part au-dessus des eaux sombres et agitées de l’hémisphère nord, un avion de transport militaire fendait les nuages à huit cents kilomètres par heure. À l’intérieur de cet avion se trouvait Gideon Vance — un soldat au combat en service actif, un sous-officier décoré, et un père dont le fils unique venait d’être brûlé vif devant un parterre de gens qui riaient.
Orson Vance pensait qu’il était le seul homme de l’armée qui savait mener une guerre.
Il allait découvrir que lorsqu’on s’en prend au fils d’un soldat, on n’obtient pas une polie discussion de famille.
On obtient une invasion.
Chapitre 3 – L’aigle se pose
Le clic-clac rythmé de lourdes rangers de combat résonnait dans le couloir de linoléum stérile de l’unité de soins intensifs pédiatriques à quatre heures du matin.
Même à travers le son des filtres à air et les bips lointains des moniteurs cardiaques, je connaissais ce pas. C’était une cadence que j’avais mémorisée au cours de onze années de mariage — mesurée, ancrée et terrifiaitlement délibérée.
J’ai levé les yeux du fauteuil rigide de l’hôpital à côté du lit d’Alden.
Se tenant dans l’encadrement de la porte, se découpant sur les lumières vives du couloir, se trouvait mon mari. Gideon portait encore son treillis au motif de camouflage opérationnel, la poussière de l’Europe de l’Est collant pratiquement aux coutures de son pantalon. L’écusson en velcro noir sur sa poitrine indiquait VANCE, sous l’insigne de sergent-chef. Son sac marin vert pendait lâchement à une main massive, et son visage était comme sculpté dans le granit. Ses yeux sombres, habituellement chaleureux et plissés par le rire chaque fois qu’il nous regardait, étaient creusés par le manque de sommeil et vibraient d’une intensité glaciale et létale.
« Gideon », ai-je soufflé, me levant d’un bond.
Il n’a pas parlé. Il a laissé tomber son sac sur le sol dans un bruit sourd, a franchi la distance qui nous séparait en trois grandes foulées, et m’a plaquée contre sa poitrine. Ses bras se sont refermés sur moi comme des cercles de fer. Le tissu tactique rêche de son uniforme s’est pressé contre ma joue, sentant le kérosène, la pluie froide et l’odeur familière et réconfortante de cèdre et de savon propre qui signifiait toujours la maison.
J’ai craqué.
