El descenso a los cimientos inferiores fue como retroceder al siglo XIX. Bajo los céspedes manicurados y los pulidos pisos de mármol de la moderna finca Laurent yacían los paramentos de ladrillo abovedado de los antiguos sótanos textiles de Lyon. Julian utilizó la luz táctica de su teléfono inteligente para trazar un haz estrecho a través del aire espeso y mohoso. Las telarañas colgaban como encaje podrido de la caliza arqueada, y el olor a arcilla húmeda y aceite de máquina ahogaba nuestros pulmones. Detrás de nosotros, explosiones lejanas sacudieron los cimientos. Los mercenarios de Beatrice estaban penetrando en la finca superior, destruyendo sistemáticamente las pruebas de su fracaso. „¿Cuánto tiempo llevas trabajando para el Ministerio de Francia?“, pregunté, luchando por maniobrar el gran volumen de mi vestido a través del estrecho pasillo.
Julian mantuvo su brazo alrededor de mi cintura, levantando el pesado dobladillo para evitar que se arrastrara en los charcos de agua estancada. „Desde 1998“, respondió Thomas, con los ojos escudriñando cada sombra, con el arma lista en posición de alerta baja. „Después de que el molino se quemó, fui arrastrado a la orilla cerca de Marsella. Tenía quemaduras de tercer grado y ninguna documentación. Cuando los servicios de inteligencia descubrieron lo que Arthur había robado de los prototipos militares, me ofrecieron un trato: ayudarles a rastrear la red sintética del mercado negro, o pasar el resto de mi vida en prisión como cómplice de alta traición“. „Así que abandonaste a Clara“, dijo Julian bruscamente, con su voz destilando ira en mi nombre. „Dejaste que creciera en habitaciones frías, cosiendo botones para Eleanor hasta que sus dedos sangraban“.
„Cada mes, Julian, se depositaba un sobre anónimo que contenía diez mil francos en un fideicomiso ciego bajo el nombre legal de Clara“, respondió Thomas sin volverse. „Arthur interceptaba cada pago. Usaba su herencia para financiar su propio estilo de vida lujoso y comprarle a Eleanor sus vestidos de debutante. Estuve encubierto en América del Sur durante doce años. Para cuando regresé, Clara ya tenía dieciocho años, dirigía su propia boutique, completamente aislada por la red de mentiras de Arthur“. „Me dijo que mi padre se había suicidado tras irse a la bancarrota“, susurré, mientras la fría piedra raspaba contra mi hombro al alcanzar una pesada puerta de hierro reforzada con remaches de bronce. „Me hizo sentir agradecida por cada trozo de comida que me daba“. „Arthur es un parásito“,
escupió Thomas. Metió la mano en su bolsillo y sacó una llave de hierro pesada y de varios dientes. La insertó en el mecanismo antiguo. Con un crujido chirriante de engranajes sin engrasar, la cerradura giró. „Vive del genio de los artistas mientras les convence de que no valen nada sin él“. La pesada puerta se abrió hacia afuera, revelando una enorme caverna subterránea iluminada por tiras de luz de emergencia alimentadas por baterías. Jadeé. La habitación no era un sótano; era un museo congelado en ámbar. En el centro se alzaba un telar mecánico Jacquard masivo de cuatro pisos, con sus tarjetas perforadas de madera cayendo en cascada desde las vigas como una cascada de papel interminable. Bobinas de hilo, que brillaban con un tono dorado natural y sobrenatural,
bordeaban las paredes perimetrales en vitrinas herméticamente selladas.
Y en un maniquí de sastre de madera que se alzaba justo ante el telar había un vestido de novia idéntico. Excepto que este no era blanco. Estaba tejido en un profundo negro medianoche, bordado con hilos plateados que parecían latir bajo la tenue luz eléctrica. „El vestido de luto“, respiré, avanzando como si me tirara un hilo invisible. „La obra maestra de Vivienne“, dijo Thomas, bajando ligeramente su arma. „Ella sabía que Arthur vendría por ella esa noche. Pasó sus últimas cuarenta y ocho horas tejiendo el código fuente cifrado completo de la fórmula sintética en la trama de este vestido negro. Cada nudo, cada variación de tensión, representa una línea de código molecular“. „Lo que significa“, resonó una voz afilada y venenosa desde las sombras cerca de la parte trasera de la cámara, „que quien posea este vestido posee el futuro de los compuestos militares“. Desde detrás del masivo marco de madera del telar, una mujer salió a la luz. Vestía un elegante traje sastre de pantalón color carbón cubierto de polvo, con su cabello plateado recogido en un moño severo. En su mano derecha enguantada, sostenía una pistola semiautomática con silenciador apuntada directamente a mi pecho.
Era Beatrice. La madre de Eleanor.
