CAPÍTULO 24: El río de vidrio roto
El disparo se detonó en el momento exacto en que estalló la bengala, pero el brillo del magnesio arruinó la puntería de David. La pesada bala rozó las piedras del río con un chillido vicioso, salpicando a Julian y a mí con fragmentos afilados de pedernal y grava de río. „¡Abajo!“, rugió Julian, placándome de lado hacia las aguas someras y frígidas justo cuando los dos guardias tácticos desataban una ráfaga ensordecedora de fuego automático silenciado. Las balas masticaron el agua, levantando columnas de espuma burbujeante que siseaban en el aire helado. Pero el fuego no solo venía de los hombres de David. Desde las vigas del puente ferroviario oxidado de arriba, rondas de francotiradores de gran calibre comenzaron a estrellarse contra el barro alrededor de los mercenarios con concusiones tronadoras. Uno de los guardias de David se desplomó instantáneamente, su arma cayendo estrepitosamente en las rocas cuando su torso fue violentamente arrancado hacia atrás por el impacto.
„¡Muévete! ¡Clara, al alcantarillado de desbordamiento!“, gritó Julian, arrastrándome de la muñeca a través de la corriente que me llegaba a las rodillas. A través de la cortina de agua y humo de disparos, alcancé a ver a David Vance retirándose suavemente hacia los sauces llorones, protegido por su guardaespaldas sobreviviente, su rostro aristocrático distorsionado no por el miedo, sino por un asco frío y calculador. Sabía quién estaba en el puente. Nos metimos a gatas a través del agua impetuosa hacia la bosteza boca de hormigón del antiguo túnel de inundación de Lyon. El drenaje pluvial era un arco cavernoso construido durante el reinado de Napoleón III, con su boca de piedra sumergida a medias en el río creciente. Julian me empujó adentro primero, luego se izó sobre el umbral resbaladizo de cieno justo cuando otra ráfaga de disparos desprendía enormes trozos de mampostería de la entrada del túnel. La oscuridad nos tragó al instante, reemplazada por el rugido ensordecedor y resonante de miles de galones de agua de tormenta cayendo en cascada a través del laberinto subterráneo. El olor a azufre, sedimento de río estancado y siglos de escorrentía industrial en descomposición llenó mis pulmones.
„¡Julian! ¿Estás herido?“, grité, buscando frenéticamente con mis manos a través de su torso empapado en el vacío de tono negro. „Solo rozado… mi hombro“, jadeó, encontrando sus dedos mi rostro, temblando de adrenalina e hipotermia. „La bengala… Clara, eso no era la policía. Esa bengala vino de una vieja pistola de señales“. „¿Quién era?“ Un sonido suave y raspante resonó desde la oscuridad a diez pies frente a nosotros, seguido por el haz amarillo de la lámpara de carburo de un viejo minero que cortaba la penumbra. De pie en la repisa de mantenimiento estrecha por encima del agua turbulenta había una anciana que vestía un abrigo de hule remendado, con su rostro arrugado como pergamino seco, y un rifle de caza francés pesado descansando casualmente en el pliegue de su brazo. „Ustedes, los niños, tardaron bastante en llegar a la orilla“, dijo con un francés acentuado y ronco. „Eleanor me dijo hace treinta años que si su hija aparecía alguna vez en Lyon empapada y vistiendo esa maldita seda de araña, se supone que debía apuntar a las rótulas de David Vance“.
