Entraron al vestíbulo. La casa estaba en completo silencio. El único sonido era el zumbido tenue de la batería de respaldo de emergencia que alimentaba la habitación de seguridad en el piso de abajo. Stallone hizo señales con las manos. Tomó la planta baja; Michael tomó las escaleras. Stallone se movió por la sala de estar. La luz de la luna se filtraba a través de los grandes ventanales, arrojando sombras largas y distorsionadas sobre la madera noble. Vio huellas de barro en la alfombra. Conducían hacia la puerta del sótano. Stallone se acercó a la puerta. Estaba colgando de sus bisagras. Descendió por las escaleras de madera, colocando sus pies con cuidado en los bordes para evitar que crujieran. El sótano era un espacio grande y terminado, que terminaba en un pasillo de hormigón que albergaba la habitación de seguridad. Cuando Stallone dobló la esquina, lo vio. Arthur Porter. Estaba parado frente a la pesada puerta de acero de la habitación de seguridad. Vestía equipo táctico y sostenía un soplete de corte portátil de alta temperatura. La llama azul ya estaba silbando contra el mecanismo de bloqueo. —¡Apártate de la puerta! —gritó Stallone, levantando su arma.
Arthur giró bruscamente. Dejó caer el soplete e inmediatamente levantó un arma de fuego, disparando a ciegas en dirección a Stallone. La bala destrozó el panel de yeso a pulgadas de la cabeza de Stallone. Stallone se zambulló detrás de una columna de hormigón estructural. —¡Llegas demasiado tarde, Carter! —gritó Arthur, su voz resonando en el espacio confinado—. ¡Sé que están ahí dentro! ¡Dame la llave, o corto las bisagras y mato a todos los que están adentro! —¡Si tocas a mis hijas, te haré pedazos con mis propias manos! —rugió Stallone de vuelta. —¡No son tuyas! —se rió Arthur, un sonido maníaco y desesperado—. ¡Emily es de James! ¡Y yo puse a James bajo tierra! La confesión quedó suspendida en el aire lleno de humo. —¿Por qué? —exigió Stallone, ganando tiempo. Necesitaba que Michael flanqueara—. ¿Por qué matarlo? —¡Iba a vender la división aeroespacial! —gritó Arthur—. ¡Iba a despedir a miles de contratistas! ¡Incluyéndome a mí! ¡Una empresa rival me ofreció tres millones para asegurarme de que su avión nunca llegara a Londres! ¡Solo aflojé tres tornillos en el colector hidráulico! ¡La presión de la altitud hizo el resto! Los pasos sonaron suavemente en las escaleras detrás de Arthur. Michael. —Suelta el arma, Arthur —la voz de Michael cortó la oscuridad, fría y autoritaria. Arthur giró bruscamente, levantando su arma hacia Michael. Stallone no dudó. Salió de detrás de la columna y disparó.
