Capítulo 1 – La caída al abismo
El viento espeso de sal de la costa atlántica aullaba como una banshee, azotando el cabello oscuro y empapado de Clara contra su rostro hinchado. Estaba sentada paralizada en su silla de ruedas ortopédica personalizada, el marco de cromo frío vibrando contra la cubierta de teca del Sovereign Lady, un megayate de trescientos pies propiedad de la aristocrática familia Sterling. Clara estaba embarazada de siete meses. Sus manos, temblorosas y con los nudillos blancos, se aferraban a los reposabrazos con tanta fuerza que la piel de sus articulaciones amenazaba con desgarrarse. De pie justo detrás de ella estaba Eleanor Sterling –la gran matriarca, vestida con un cachemir de marfil prístino que no retenía una sola gota de rocío marino–. El rostro de Eleanor era una máscara de porcelana impecable de riqueza generacional,
esculpida por cirujanos caros y endurecida por una crueldad inflexible. Sus ojos gris acero no guardaban alma, solo la mirada calculadora de un depredador ápice eliminando una molestia. «Nunca perteneciste a esta familia, Clara», susurró Eleanor, con voz apenas más alta que el zumbido de los motores diésel gemelos, pero cortando el vendaval como una navaja. «¿Una huérfana becada del cinturón oxidado llevando al único heredero de cuatro mil millones de dólares? Mi hijo Julian fue débil al caer en tu patética inocencia. Pero yo no soy débil». «Eleanor, por favor…», jadeó Clara, agarrando su pesado vientre con una mano. «¡El bebé… el bebé de Julian. Piensa en tu propia sangre!». «¿Sangre?», se burló Eleanor, inclinándose hasta que su aliento, que olía a menta cara y té negro, enfrió la oreja de Clara.
«¿Crees que llevas una bendición? Llevas una sentencia de muerte para mi dinastía». Con un empujón despiadado y deliberado de sus manos manicuras, Eleanor lanzó la silla de ruedas hacia adelante.
La pesada silla de metal superó la barandilla de madera de caoba pulida donde el pestillo de seguridad había sido desabrochado convenientemente horas antes. El tiempo se fracturó. Clara soltó un grito agonizante y animal cuando la gravedad la reclamó. El horizonte se dio la vuelta: cielos gris oscuro fundiéndose en un caldero giratorio de agua negra con cresta de espuma a sesenta pies de profundidad. El impacto fue cataclísmico. El océano helado se sintió como hormigón sólido. Clara fue arrancada violentamente de la silla mientras esta se hundía en el abismo negro como un ancla, arrastrando hacia las profundidades aplastantes.
El agua salada brotó en sus pulmones, ardiendo como fuego líquido. El instinto se impuso. Pateó con toda la fuerza que poseían sus piernas rotas y sanadoras, trepando hacia la luz danzante de arriba. Sus pulmones gritaban, su hijo por nacer pataleando en repentino y frenético terror contra su caja torácica. Rompió la superficie, boqueando por aire, ahogándose en salmuera. «¡Ayuda! Dios, por favor, ¡que alguien me ayude!». Muy arriba en la popa, Marcus Kane, el jefe de seguridad privada del yate y ex buzo de rescate de la Marina, acababa de pisar la cubierta con una bandeja de toallas frescas. Absorbía la escena en una fracción de segundo: la barandilla vacía, las ondas en la espuma y la cabeza desesperada de Clara flotando en el chop helado. «¡Hombre al agua!»,
rugió Marcus, tirando su radio a un lado y tirándose de cabeza por la borda sin pensarlo dos veces. Marcus cortó las olas como un torpedo. En treinta segundos angustiosos, sus poderosos brazos se cerraron bajo los hombros de Clara. «¡Te tengo, señora Sterling! ¡Respira! ¡Mírame, mantén la barbilla arriba!», rugió contra las olas que chocaban. Marcus la arrastró hacia la plataforma de baño inferior del yate y la escalinata de emergencia retráctil que colgaba en la estela revuelta. Cada ola golpeaba el cuerpo magullado de Clara contra el casco. Jadear, llorar, extendió la mano y atrapó el peldaño de acero más bajo. Marcus la izó hacia arriba con fuerza bruta e hinchada de venas, protegiendo su vientre hinchado con su amplio torso. «¡Trepa, Clara! ¡Agárrate de mi cuello, te cubro la espalda!», gritó Marcus, encontrando apoyo con sus botas en los peldaños resbaladizos de la escalera. Clara lloró de alivio. Iba a vivir. Su bebé iba a sobrevivir. Entonces miró hacia arriba. De pie en la parte superior de la plataforma de embarque, silueteada contra las oscuras nubes de tormenta, estaba Eleanor Sterling. Su rostro estaba torcido en una mueca grotesca de pura furia. No esperaba que Clara resurgiera, y ciertamente no había anticipado que Marcus jugaría al héroe.
