La sala de visitas del centro de detención federal olía a lejía industrial y a desesperación institucional. Un grueso cristal de policarbonato dividía la habitación por la mitad, rayado por décadas de manos desesperadas.
Cuando la pesada puerta de acero del lado de las reclusas se abrió con un clic, Beatrice Vance entró tambaleándose en el cubículo, flanqueada por dos guardias federales armados. La transformación fue asombrosa. La mujer refinada, con una imagen impecable y vestida de diseñador, que se había reído frente a la cámara de su teléfono mientras golpeaba la cama de Veta con una palanca de hierro, había desaparecido. En su lugar, se encontraba una mujer demacrada, vestida con una bata naranja demasiado grande, con las extensiones rubias enredadas y el rímel corrido por los ojos rojos e hinchados.
Cuando Beatrice vio a Sloan sentada al otro lado del cristal, dejó escapar un sollozo ahogado y se abalanzó hacia adelante, apoyando ambas palmas de las manos contra la mampara.
—¡Sloan! ¡Sloan, tienes que decírselo! —gritó Beatrice a través de la rejilla metálica perforada del altavoz, con la voz quebrándose en una desesperación histérica—. ¡Tienes que decirle al juez que fue un malentendido! ¡Internet lo sacó de contexto! ¡Estábamos haciendo una broma, una parodia sobre negligencia médica! ¡No sabía que el cable de alimentación era real! ¡Ya sabes lo mucho que les gusta el drama a mis seguidores, Sloan! ¡Dile que retiren los cargos federales!
Sloan no se movió ni un centímetro. Permaneció sentada, completamente erguida, con las manos cruzadas sobre un delgado portafolio de cuero negro que descansaba en el pequeño mostrador. Su expresión era tan impasible como el granito tallado.
—Siéntate, Beatrice —dijo Sloan. Su voz no era fuerte, pero denotaba una autoridad gélida y aterradora que hizo que la anciana se encogiera y se hundiera en el taburete metálico atornillado.
Beatrice tragó saliva con dificultad, su pecho agitado bajo la áspera tela naranja. “Sloan… por favor. Me metieron en aislamiento. Los guardias ni siquiera me dan mi medicación para la ansiedad. Mi abogado dijo que la acusación federal conlleva veinte años sin libertad condicional. ¡Veinte años! ¡Por un trozo de plástico y metal! ¡Moriré aquí dentro!”
«Un trozo de plástico y metal», repitió Sloan en voz baja, clavando sus ojos oscuros en las pupilas dilatadas de Beatrice. «Estuviste en la habitación de mi hija mientras jadeaba en busca de aire. Le arrancaste los catéteres del pecho. Te reíste frente a una pantalla y les dijiste a tus tres millones de seguidores que estaba fingiendo su asfixia para conseguir donaciones por lástima. Y mientras hacías eso, Beatrice, un código de enrutamiento offshore depositó tres millones de dólares en tu cuenta de las Islas Caimán».
El rostro de Beatriz perdió el poco color que le quedaba. La máscara de pánico y llanto se congeló, destrozada por el terror puro e inalterado. Abrió la boca, pero no emitió ningún sonido.
—Tú… no sabes de qué estás hablando —balbuceó Beatrice, mientras sus dedos comenzaban a temblar violentamente contra sus rodillas—. Eso era… eso era un dividendo de inversión de la herencia de mi exmarido…
—Arthur Sterling te compró —interrumpió Sloan, inclinándose hacia adelante hasta que su rostro quedó a centímetros del cristal—. Compró tu vanidad. Compró tu crueldad. Sabía que estabas ahogada en deudas de tarjetas de crédito, que tus clínicas de cirugía estética estaban a punto de ser embargadas y que tu imperio en redes sociales perdía dinero mes tras mes. Te entregó tres millones de dólares, un guion y una fecha para atacar mi casa, porque necesitaba la patente de mi padre.
—¡No lo sabía! —gritó Beatrice de repente, agarrándose al borde metálico del mostrador, con lágrimas corriendo por sus mejillas hundidas—. ¡Dijo que nadie saldría herido! ¡Me dijo que Veta tenía una unidad de repuesto en el armario! ¡Dijo que el hospital la atendería durante cuarenta y ocho horas, que la máquina sería declarada peligrosa y que yo recibiría el dinero y los derechos para lanzar una marca de estilo de vida médico saludable! ¡Me juró que la máquina era reemplazable!
“Intentaste asesinar a mi hijo por una marca de estilo de vida”, dijo Sloan, con la voz sumiéndose en un silencio escalofriante y absoluto.
—¡Me amenazó, Sloan! —sollozó Beatrice, golpeándose la frente contra la mampara de plástico rayada—. ¡Anoche, las luces de mi celda se apagaron durante diez minutos! ¡Alguien me dejó una nota por debajo de la puerta! ¡Me dijeron que si mencionaba el nombre de Sterling al fiscal, encontrarían a mi hijo flotando en el puerto! ¡Son unos monstruos, Sloan! ¡No son abogados, tienen sicarios! ¡Controlan a los jueces, los hospitales, todo!
Sloan abrió la carpeta de cuero negro. Deslizó un solo documento contra el cristal, girándolo para que Beatrice pudiera leer el encabezado legal.
