Der große Ballsaal leert sich in einer Panik aus gedämpften Keuchen und raschelndem Taft. Julians private Sicherheitstruppe übernahm die Kontrolle über die Ausgänge, sperrte den Perimeter ab und geleitete die verwirrten Prominenten zu wartenden Limousinen. Nur fünf Personen blieben unter den aufragenden Buntglasfenstern der großen Halle zurück: ich, Julian, Arthur Laurent, mein Vater Thomas und zwei bewaffnete Leibwächter, die stramm an den Doppeltüren standen. Der Umschlag fühlte sich wie ein Blei-Barren in meinen Händen an. Ich schob meinen Zeigefinger unter das scharlachrote Wachs und brach das Siegel mit einem scharfen Knacken, das an der gewölbten Decke widerhallte. Im Inneren lagen drei verschiedene Dokumente. Das erste war ein architektonisches Schema, gezeichnet auf durchsichtigem blauen Pauspapier – ein Grundriss des Laurent-Sterling-Anwesens, das eine zweite Kellerebene unter den Weinkellern offenbarte, die niemals auf irgendeiner modernen Stadtvermessung aufgetaucht war. Das zweite war ein verblasstes Foto von zwei jungen Frauen, die neben einem massiven Jacquard-Webstuhl standen, beide trugen identische elfenbeinfarbene Kleider. Die eine war meine verstorbene Mutter, Vivienne. Die andere war Eleanors Mutter, Beatrice. Das dritte war eine einzige Seite, herausgerissen aus einem industriellen Hauptbuch, datiert auf den 14. Oktober 1996. „Lies die Inventarspalte, Clara“, sagte Thomas und blieb bewegungslos in der Mitte des Mittelgangs stehen. Regenwasser tropfte vom Saum seines Mantels und bildete eine dunkle Pfütze auf dem polierten weißen Marmor.
Ich überflog die handgeschriebene Tinte. Los 88: Vierhundert Meter goldene Spinnenseide, Reserve Französisch-Guayana. Konsigniert an Arthur Laurent. Zahlung: Fünf Millionen Schweizer Franken, umgeleitet auf Offshore-Holdingkonto 904-B. Darunter befand sich ein einziger Vermerk in fettem, schwarzem Druck: Zeuge eliminiert. Mühlenbrand inszeniert. Fall abgeschlossen. „Spinnenseide?“, wiederholte Julian, während er über meine Schulter las, seine Stirn in völligem Unglauben gerunzelt. „Das ist ein Mythos. Die Seidenmadagaskar- und Guayana-Goldene-Seidenspinnen-Gewebe waren nie kommerziell tragfähig. Es dauerte vier Jahre und über eine Million Spinnen, um auch nur ein einziges Textilquadrat für die Ausstellung im Victoria and Albert Museum zu produzieren.“ „Sie war nie für eine Ausstellung gedacht“, entgegnete Thomas, seine Stimme kalt und bedacht. „Sie war für Spionage und Verteidigung konzipiert. Im späten zwanzigsten Jahrhundert, bevor synthetisches Kevlar seine heutige Zugfestigkeit erreichte, experimentierte das französische Militär mit genetisch modifizierten Spinnentier-Proteinen, die in Seide eingewoben wurden. Sie war ultraleicht, unter Leinen völlig unsichtbar und bei nahem Kontakt absolut kugelsicher. Vivienne und ich entwickelten den Webprozess. Wir perfektionierten die Mischung.“ Ich sah zu Arthur hinauf. Der alte Mann war in eine Samtkirchenbank gesunken, sein silberbezogener Stock ruhte nutzlos zwischen seinen Knien.
„Arthur war unser Investor“, fuhr Thomas fort und zeigte mit einem behandschuhten Finger auf den Patriarchen. „Es ging ihm nicht um Haute Couture. Er sah ein militärisches Patent im Wert von Hunderten von Millionen. Als sich deine Mutter weigerte, die proprietären Webtechniken an ein privates Söldnerkonsortium zu verkaufen, heuerte Arthur Beatrice – Eleanors Mutter – an, um in unsere Werkstatt einzudringen. Beatrice sollte die Meisterspulen stehlen. Als Vivienne sie erwischte, kam es zu einer Auseinandersetzung. Arthur kam an, um ‚das Chaos aufzuräumen‘.“ „Ich wollte nie, dass sie stirbt!“, schrie Arthur plötzlich auf, seine Stimme brach vor Alter und panischer Schuld. „Vivienne ist während des Kampfes in die Zahnräder des Hochwebstuhls gestürzt! Der Antriebsriemen hat sie hineingezogen! Es war ein Unfall, Thomas! Du weißt, dass es ein Unfall war!“ „Also hast du die Mühle um sie herum abgebrannt“,
sagte Thomas, sein Tonfall frei von Wut, was ihn unendlich viel furchterregender machte. „Du hast die Notausgänge verriegelt. Du hast mir in die Schulter geschossen, als ich versuchte, sie herauszuziehen. Du hast der Polizei erzählt, ich hätte das Feuer in einem Anfall von manischer Depression gelegt, hast meine kleine Tochter Clara genommen und sie Beatrice übergeben, damit sie als unbezahlte Küchenlehrling aufwächst und unter deiner Knute gehalten wird, damit sie niemals das Familienvermögen entdeckt.“ „Warum hat Eleanor heute das Kleid gestohlen?“, forderte ich, während sich die Puzzleteile in einer furchterregenden Sequenz zusammenfügten. „Das Kleid, das ich heute getragen habe … das Kleid, das Eleanor von meiner Schneiderpuppe riss und diesen sehr Altar hinabging … was war darin?“ Thomas machte einen Schritt nach vorn, seine Augen hefteten sich auf den Saum meines Kleides.
„Dein Kleid wurde aus dem letzten überlebenden Ballen dieser guyanischen Goldseide gefertigt, Clara. Die Seide, die deine Mutter vor dem Feuer in den Wandpaneelen versteckt hatte. Eleanor hat sie nicht nur aus kleinkarierter Eifersucht gestohlen. Ihr wurde befohlen, sie zu tragen.“ „Befohlen von wem?“, zischte Julian.
Thomas blickte an Arthur vorbei, sein Blick heftete sich auf die Schatten, die hoch oben in der Empore über unseren Köpfen hingen. „Von der Person, die Arthur vor achtundzwanzig Jahren dafür bezahlt hat, uns zu töten. Und diese Person sitzt genau jetzt in der Regiekaue.“
