Vivienne sah Thomas an, ein kleines, triumphierendes Lachen entkam ihren Lippen. „Spielt das eine Rolle? Ein Konsortium in Zürich. Ein privater Staatsfonds im Osten. Für sie ist es nur Technologie. Für uns ist es ein Imperium.“ „Es spielt eine Rolle“, sagte ich, „wegen dem hier.“ Mit einer Geschwindigkeit, die aus fünfzehn Jahren Mustermachen im Eiltempo resultierte, riss ich die Stahlschere aus meinem Korsett und stieß die scharfen Zwillingsspitzen direkt in die Hydraulikleitung des geöffneten Kofferraumdeckels der Limousine. Ein Zischen von unter Druck stehender Flüssigkeit spritzte über den Motorraum. Der schwere Stahlkofferraumdeckel schlug sofort mit der Wucht einer Guillotine zu und verriegelte sich mit einem heftigen mechanischen dumpfen Schlag. Im selben Augenblick ließ ich mich zu Boden fallen und rammte die Klingen in den hinteren Reifen der Limousine, wodurch ich den Gummi mit einem ohrenbetäubenden Plopp durchschnitt. „Clara, du kleine Schlampe!“, schrie Vivienne und zog eine kleine Derringer-Pistole aus ihrem Mantel. „JULIAN, LAUF!“, schrie ich und krabbelte auf die Steinbalustrade am Rand der Anwesensstraße zu, die fünfzig Fuß tiefer auf das reißende Wasser der Saône blickte.
KAPITEL 21: Der Webstuhl der Schatten
Schüsse brachen hinter uns aus. Der rote Laserpunkt tanzte frenetisch über den nassen Asphalt, als der Scharfschütze in der Baumreihe versuchte, sich auf unsere plötzliche Bewegung einzustellen. Julian holte mich in zwei langen Schritten ein, sein Mantel wehte hinter ihm her, während er meine Taille packte und uns beide über die niedrige Steinbalustrade katapultierte. Wir stürzten in die Dunkelheit. Das eiskalte, strudelnde Wasser der Saône schluckte uns ganz mit einem knochenbrechenden Schock. Das Gewicht meines elfenbeinfarbenen Kleides zog mich wie ein Blei-Anker nach unten, die schweren Lagen schleiften mich in Richtung des schlammigen Flussbetts. Meine Lungen schrien nach Luft; die Strömung war ein reißender Strom, angeschwollen durch drei Tage unerbittlichen Herbstregens. Ich trat wild um mich, meine Finger fanden die Lösungsbänder der schweren äußeren Schleppe. Mit einem verzweifelten Ruck zog ich die Seidenbänder frei und warf sechzig Yards wassergetränkten Stoff in die dunklen Tiefen. Julians Hand fand meine in der trüben Strömung. Er trat nach oben und zog mich mit unerbittlicher Kraft an die Oberfläche.
Wir brachen durch das Wasser, schnappten nach Luft, der kalte Regen peitschte unsere Gesichter. Die Strömung trug uns schnell stromabwärts, weg vom brennenden Laurent-Anwesen, weg von den blinkenden Sirenen und weg von der Limousine, wo meine Eltern oben auf der Hochstraße standen und in das dunkle Wasser blickten. Wir schleppten uns auf eine schlammige Kiesbank eine halbe Meile stromabwärts, spuckten Flusswasser aus, unsere Körper zitterten heftig vor der fast gefrierenden Temperatur. Julian brach neben mir zusammen, seinen Arm fest um meine zitternden Schultern gelegt, seine Atmung rasselnd und flach. „Wir haben es geschafft“, stöhnte er, seine Finger verhedderten sich in meinem nassem Haar. „Clara … wir leben.“ Ich sah an mir herab. Die schweren äußeren Röcke waren verschwunden, vom Fluss fortgespült, aber das innere Korsett – der goldene Kern des guyanischen Spinnenseidengewebes – blieb intakt und schmiegte sich wie eine zweite Haut an meinen Torso. Und direkt über meinem Herzen in das Futter eingenäht war etwas, das mir im Chaos der Hochzeit nicht aufgefallen war: ein kleines, steifes Quadrat aus laminiertem Mikrofilm, verstaut in einer Tasche, die nur die Hand meiner Mutter genäht haben konnte. Ich zog es mit zitternden Fingern heraus. Julian hielt den gesprungenen Bildschirm seines Handys hoch, um mit dem schwachen, sterbenden Leuchten des Akkus den mikroskopischen Text auf dem transparenten Film zu beleuchten.
Es war keine Molekularformel für Spinnenseide. Es war eine Liste von Namen. Zwölf hochrangige europäische Minister, drei internationale Modemagnaten und ganz oben auf der Liste, gedruckt in fetten, unbestreitbaren Großbuchstaben:DAVID VANCE – SENIOR-MITverschwörer & HAUPTNUTZNIESSER, 1996. Julian fror ein. Sein Handy glitt aus seinen tauben Fingern und landete sanft im nassen Flusskies, während das schwache Licht sein Gesicht beleuchtete, als alle Farbe aus seiner Haut wich. „Mein Vater …“, atmete Julian, seine Stimme kaum mehr als ein Flüstern gegen das Geräusch des reißenden Flusses. „Mein Vater ist nicht bankrottgegangen, weil er Damast gekauft hat. Mein Vater war der Käufer.“ Bevor einer von uns sich bewegen konnte, ertönte das scharfe Klicken eines gespannten Revolvers aus den dichten Weidenbäumen direkt hinter uns.
Ein Paar polierte schwarze Lederschuhe trat aus den Schatten, unbeeilt, völlig lautlos auf den nassen Steinen. „Du hättest das Kleid wirklich im Tresor lassen sollen, Clara“, murmelte eine vertraute, aristokratische Stimme aus der Dunkelheit. „Denn deine Mutter war nicht die Einzige, die gelernt hat, ein Feuer zu überleben.“ Ich blickte in die Dunkelheit, und der Atem starb völlig in meiner Kehle.
