Meine Schwester hat mein maßgefertigtes Brautkleid gestohlen und ist darin zum Altar geschritten – also ließ ich fast 300 Gäste das Überwachungsvideo sehen, das enthüllte, wer ihr dabei geholfen hatte.

„Beweg dich! Clara, in den Überlaufkanal!“, rief Julian und zog mich am Handgelenk durch die knietiefe Strömung. Durch den Vorhang aus Wasser und Pulverdampf erblickte ich, wie David Vance sich reibungslos in die Trauerweiden zurückzog, abgeschirmt von seinem überlebenden Leibwächter, sein aristokratisches Gesicht nicht vor Angst verzerrt, sondern vor kaltem, berechnendem Ekel. Er wusste, wer auf der Brücke war. Wir kletterten durch das reißende Wasser auf das gähnende Betonmaul des antiken lyonischen Fluttunnels zu. Der Sturmdokan war ein höhlenartiger Bogen, der während der Regierungszeit von Napoleon III. erbaut worden war, seine Steinmündung halb im anschwellenden Fluss versunken. Julian schob mich zuerst hinein, dann hievte er sich selbst über die schleimige Schwelle, gerade als eine weitere Salbe aus Schüssen massive Mauerwerksbrocken aus dem Tunneleingang herausbrach. Die Dunkelheit verschlang uns sofort, ersetzt durch das ohrenbetäubende, hallende Brüllen von Tausenden von Gallonen Sturmwasser, die durch das unterirdische Labyrinth kaskadierten. Der Geruch von Schwefel, stehendem Flussschlamm und jahrhundertelangen verrottenden Industrieabwässern füllte meine Lungen.

„Julian! Bist du getroffen?“, rief ich, meine Hände suchten panisch über seinen durchnässten Torso in der pechschwarzen Leere. „Nur gestreift … meine Schulter“, keuchte er, seine Finger fanden mein Gesicht, zitternd vor Adrenalin und Hypothermie. „Die Leuchtkugel … Clara, das war nicht die Polizei. Diese Leuchtkugel kam von einer alten Signalpistole.“ „Wer war das?“ Ein weiches, schabendes Geräusch hallte aus der Dunkelheit zehn Fuß vor uns, gefolgt von dem gelben Strahl einer alten Bergmanns-Karbidlampe, die die Finsternis durchschnitt. Auf dem schmalen Wartungssims über dem reißenden Wasser stand eine ältere Frau in einem geflickten Ölzeugmantel, ihr Gesicht wie getrocknetes Pergament gefaltet, ein schweres französisches Jagdgewehr ruhte lässig in der Armbeuge. „Ihr Kinder habt ja lang genug gebraucht, um an Land gespült zu werden“, sagte sie mit akzentuiertem, rauem Französisch. „Eleanor hat mir vor dreißig Jahren gesagt, wenn ihre Tochter jemals durchnässt und in dieser verfluchten Spinnenseide in Lyon auftaucht, soll ich auf David Vances Kniescheiben zielen.“