Die Gestalt, die aus dem Nebel auftauchte, war kein Fremder und auch kein Phantom, das von meinem gefrierenden Geist beschworen worden war. Der silberne Stock tippte rhythmisch gegen die glatten Kalksteinkiesel des Flussufers, gefolgt von dem knackigen, gemessenen Schritt maßgeschneiderter Lederschuhe. Über dem hochgeschlagenen Kragen eines Kaschmir-Trenchcoats zeichneten sich die aristokratischen Züge von David Vance scharf im Morgengrauen ab – Züge, die so auffallend identisch mit denen von Julian waren, dass sich meine Brust vor viszeralem Schrecken zuschnürte. Er sollte in einem privaten Sanatorium in Zürich sein, bettlägerig und ruiniert durch den katastrophalen Zusammenbruch seines Textilimperiums vor fünf Jahren. Und doch stand er hier, breitagerig, tadellos gepflegt, und hielt einen antiken Revolver mit Perlenknauf mit schrecklicher Präzision auf die Schläfe seines einzigen Sohnes gerichtet. „Vater?“, Julians Stimme brach, das Wort zersplitterte wie dünnes Eis unter den Füßen. Er erhob sich langsam und schützte mich trotz seiner heftig zitternden Glieder hinter seinem durchnässten Körper. „Du … du warst im Koma. Die Ärzte –“
„Die Ärzte in Zürich werden mit sechsstelligen Beträgen pro Quartal dafür bezahlt, der Welt genau das zu erzählen, was ich diktiere, Julian“, sagte David Vance geschmeidig, sein Tonfall so warm und gleichgültig wie der eines Bestatters, der Seidenblumen auf einem Sarg anordnet. „Ein Mann kann die Liquidation des Schuldenbergs eines ganzen Jahrhunderts nicht ordnungsgemäß überwachen, wenn die Geier glauben, er wandele immer noch unter ihnen. Aber ich sehe, deine Braut hat die verdammte Angewohnheit ihrer Mutter geerbt, dort zu graben, wo die Erde bereits geweiht wurde.“ David neigte den Lauf der Waffe leicht und zeigte direkt auf das freiliegende goldene Gewebe meines Korsetts. Die guyanische Spinnenseide schimmerte selbst unter der Schlamm- und Flussschaumschicht und fing das schwache, schiefergraue Morgenlicht ein. „Eleanor dachte, sie sei so clever“, überlegte David und trat näher. Hinter ihm materialisierten sich zwei riesige Männer in taktischen schwarzen Regenmänteln aus den Trauerweiden, ihre Gesichter durch ballistische Masken verdeckt, unterdrückte Maschinenpistolen hingen an ihren Brustgurten. „Sie dachte, sie könnte das Hauptregister im Innenfutter eines Brautkleides verstecken. Sie glaubte ehrlich, dass, wenn sie dich in meine Familie einheiratet, die Schuld ihr Geschlecht schützen würde. Aber deine Schwester, Clara – die arme, eitle, habgierige Evelyn – machte die Extraktion weitaus einfacher, als ich es jemals hätte planen können.“
„Evelyn hat das Kleid nicht nur aus Eifersucht gestohlen“, flüsterte ich, während sich die krank machende Erkenntnis wie Blei in meinem Magen verdichtete. „Du hast ihr gesagt, sie soll es nehmen. Du hast ihr das Familienerbe versprochen, wenn sie diesen Mittelgang entlanggeht.“ David kicherte, ein trockenes, papierartiges Geräusch, das gegen die feuchte Luft klapperte. „Eine Frau, die das Glück ihrer Schwester begehrt, schluckt jede Lüge, die man ihr auf einem silbernen Löffel serviert. Evelyn glaubte, sie würde Julian und ein Vermögen beanspruchen. In Wirklichkeit transportierte sie lediglich mein Eigentum unter dreihundert bewundernden Blicken aus dem Tresor deiner Mutter. Es ist schade, dass eure dramatische kleine Nummer mit dem Projektor den nahtlosen Transfer ruiniert hat.“ Er streckte eine offene, mit Lederhandschuhen bekleidete Handfläche aus. „Gib mir den Mikrofilm, Clara. Gib ihn mir,
und vielleicht erlaube ich Julian lange genug zu leben, um zu sehen, wie der Vorstand mich wieder auf den Stuhl des Vance-Syndroms wählt.“ Julian trat vor, seine Augen brannten vor einer Wut, die ich noch nie zuvor an ihm gesehen hatte. „Du hast den Brand 1996 gelegt, nicht wahr? Du hast nicht nur die illegalen Patente gekauft – du hast das gesamte Montmartre-Atelier zu Asche verbrannt, um die Zeugen lebendig zu verbrennen! Mutter … deine eigene Frau starb zwei Monate später in diesem Krankenhaus an den Folgen einer Rauchgasvergiftung, und du hast mir erzählt, es sei Asthma!“ David zuckte nicht mit der Winke. Sein Griff um den Revolver blieb steinhart. „Deine Mutter war schwach, Julian. Sie besaß ein Herz aus gesponnener Baumwolle. In dieser Branche wird man, wenn man nicht mit Eisen webte,
vom Webstuhl erwürgt. Nun, der Film. Bevor ich entscheide, dass ein Sohn ein akzeptables Opfer für ein Imperium ist.“
