Meine Schwester hat mein maßgefertigtes Brautkleid gestohlen und ist darin zum Altar geschritten – also ließ ich fast 300 Gäste das Überwachungsvideo sehen, das enthüllte, wer ihr dabei geholfen hatte.

„Gehen Sie weg von der Schneiderpuppe, Clara“, befahl Beatrice, ihre Stimme glatt, kultiviert und erschreckend frei von Emotionen. „Du warst immer so eine ungelegene Kreatur. Genau wie deine Mutter. Immer am Sticken, wo du es nicht solltest, immer am Lauschen durch die Dielen.“ „Wo ist Eleanor?“, forderte ich und behauptete meinen Platz trotz Julians Versuch, mich hinter sich zu ziehen. „Sie haben zugelassen, dass Ihre eigene Tochter vor dem ganzen Land blamiert wurde! Sie wurde von der Bundespolizei verhaftet, während Sie sich hier unten wie eine Ratte versteckt haben!“ Beatrice lachte – ein hoher, brüchiger Ton, der höhnisch von den Ziegelgewölben widerhallte. „Eleanor? Eleanor ist eine Idiotin. Sie hat die Eitelkeit deiner Mutter ohne ein einziges Unze ihres Talents. Ich sagte ihr, sie solle Julian Vance für sich gewinnen, weil seine Schifffahrtslinien die einzigen sind, die von den Hafenzollkontrollen ausgenommen sind. Stattdessen wurde sie besessen von deinem Hochzeitskleid. Sie konnte den Gedanken nicht ertragen, dass du heller strahlst als sie, selbst für einen Nachmittag.“ „Du hast dein eigenes Kind als Köder benutzt“, sagte Julian, während sich sein Kiefer vor Ekel anspannte. „Du wusstest, dass uns der Livestream ablenken würde, während du in den Tresor einbrichst.“

„Natürlich wusste ich das“, höhnte Beatrice. „Eleanor stand ohnehin vor zwanzig Jahren wegen Bilanzfälschung. Ich glich die Bücher des Modehauses Laurent aus, indem ich vierzig Millionen Euro Schulden auf ihre Privatkonten verschob. Die Polizei hätte sie ohnehin bis zum Sonnenuntergang geholt. Zumindest hat sie auf diese Weise einen Zweck erfüllt.“ „Du hast Vivienne lebendig verbrannt“, sagte Thomas, während seine Waffe auf Beatrices Stirn gerichtet war. „Du standest an der Tür und hieltest den Riegel fest, während sie brannte.“ „Sie weigerte sich, vernünftig zu sein, Thomas!“, fauchte Beatrice, und ihre Augen weiteten sich mit einem Flackern des Wahnsinns. „Wir hätten Milliardäre sein können! Die französische Regierung wollte das Spinnenseidaprojekt klassifizieren und in einem unterirdischen Bunker in Französisch-Guayana vergraben! Wir boten ihr dreißig Prozent der Offshore-Anteile an! Aber nein … sie wollte Kleider machen. Sie wollte Hochzeitskleider für bürgerliche Bräute machen, die den Unterschied zwischen Seide und Polyester nicht kennen!“ Plötzlich kam ein abgehacktes, ersticktes Schluchzen aus der Dunkelheit nahe dem unteren Tritt des Webstuhls. Eine Gestalt kroch hinter den schweren Eichenstützträgern hervor, ihr Designer-Make-up verschmiert mit Ruß, Tränen und Blut. Ihr elfenbeinfarbenes Kleid – dasselbe Kleid, das sie aus meiner Umkleidekabine gestohlen hatte – war an den Knien zerrissen, die zarte Spitze von dem rauen Mauerwerk in Stücke gerissen.

Es war Eleanor. „Mutter …?“, krächzte Eleanor, ihre Stimme zitterte in schrecklicher Erkenntnis. „Du … du hast die Schulden auf meinen Namen eingetragen? Du hast mir gesagt, Julian liebt mich. Du hast mir gesagt, wenn ich das Kleid zum Altar trage, hätte er keine andere Wahl, als den Heiratsvertrag vor den Investoren zu unterschreiben …“ Beatrice drehte nicht einmal den Kopf, um ihre Tochter anzusehen. „Sei still, Eleanor. Du bereitest mir Kopfschmerzen. Du konntest nicht mal zwanzig Schritte gehen, ohne über dein eigenes Ego zu stolpern.“ „Ich habe alles getan, was du mir gesagt hast!“, schrie Eleanor und zog sich am eisernen Rahmen des Webstuhls hoch, während ihre Hände heftig zitterten. „Ich habe Clara gehasst, weil du mir gesagt hast, sie sei die Bastardeiner Diebin! Ich habe sie in den Nähzimmern eingesperrt! Ich habe ihre Skizzen zerrissen! Ich habe ihre Entwürfe gestohlen und meinen Namen darauf gesetzt, weil du mir gesagt hast, es sei mein Geburtsrecht!“ „Dein Geburtsrecht war Mittelmäßigkeit“, sagte Beatrice kalt und spannte ihre Pistole. „Und jetzt bist du ein Klotz am Bein.“ Beatrice schwenkte ihre Waffe – nicht auf Thomas, sondern direkt auf Eleanor.

KAPITEL 17: Das zweite Kleid

Knall! Der Schuss war in dem geschlossenen Ziegelgewölbe ohrenbetäubend. Thomas hatte sich genau in dem Moment nach vorne geworfen, als Beatrice den Abzug drückte, und seine Schulter kollidierte mit ihrem Arm. Die Kugel ging fehl, prallte wild vom massiven Eisenrahmen des Jacquard-Webstuhls ab und schickte eine Schicht orangefarbener Funken über die hölzernen Dielen. „Julian! Schnapp dir das schwarze Kleid!“, rief Thomas, während er Beatrice zu Boden rang. Trotz ihres Alters kämpfte Beatrice mit wilder, verzweifelter Verbissenheit, zerkratzte Thomas‘ Augen mit keramikbestückten Nägeln und versuchte gleichzeitig, die Waffe zurück in seine Richtung zu zwingen. „Du wirst diesen Raum nicht lebend verlassen, Thomas! Die Sprengladungen sind scharf! Arthurs Männer haben sie vor drei Stunden platziert!“ „Clara, lauf!“, schrie Eleanor plötzlich vom Boden her. Sie robbte über die Steine und warf ihr gesamtes Gewicht auf Beatrices Beine, wodurch sie die Hüften ihrer Mutter am Boden fixierte. „Hau ab von hier! Sie sagt die Wahrheit! Die Ladungen laufen auf einem Fünfminuten-Timer!“