Meine Schwester hat mein maßgefertigtes Brautkleid gestohlen und ist darin zum Altar geschritten – also ließ ich fast 300 Gäste das Überwachungsvideo sehen, das enthüllte, wer ihr dabei geholfen hatte.

„Leg das Kleid in den Kofferraum, Julian“, sagte Thomas mit flacher Stimme. „Mach es langsam.“ Mein Herz blieb stehen. Die Welt schien sich aus den Angeln zu heben. „Vater … was tust du da?“ „Das, was ich vor achtundzwanzig Jahren hätte tun sollen“, sagte Thomas, während sich seine grauen Augen ohne einen Hauch von Wärme in meine bohrten. „Arthur und Beatrice waren Narren. Sie glaubten, der Wert der Spinnenseide läge in kugelsicheren Westen und Militärverträgen. Sie hatten keine Vision. Sie konnten nicht über das nächste Geschäftsquartal hinaussehen.“ „Du hast mich benutzt“, flüsterte ich, und der Verrat schnitt tiefer als alles, was Eleanor jemals getan hatte. „Du hast zugelassen, dass Eleanor das erste Kleid stiehlt, um Arthur herauszulocken. Du hast gewartet, bis ich sie entlarve, damit du in den Tresor marschieren und den Master-Code mitnehmen kannst.“ „Du warst die Einzige, die das biometrische Tresorschloss am Jacquard-Webstuhl öffnen konnte, Clara“, gab Thomas zu, während seine Stimme leise, frei von Bosheit, jedoch brutal kalt blieb. „Vivienne hat die elektronische Freigabe an deine spezifische mitochondriale DNA geknüpft. Nur du oder dein direktes Kind konnten dieses Schloss drehen. Ich brauchte dich an diesem Webstuhl. Ich brauchte Beatrice, um die Sache zu erzwingen.“ „Du hast Eleanor da unten zum Sterben zurückgelassen“, knurrte Julian und stellte sich vor mich, während seine Augen vor Wut brannten. „Deine eigene Nichte.“ „Kollateralschaden in einem Krieg, der begann, bevor ihr beide geboren wart“, erwiderte Thomas. „Nun, Julian. Leg das Kleid in den Kofferraum. Oder Clara wird Witwe, bevor sie überhaupt das Standesamt unterschreibt.“

KAPITEL 19: Die Hand hinter der Nadel

Julian zuckte nicht mit der Winke. Er stand groß im strömenden Regen da, sein Kiefer wie Granat gesetzt. „Du wirst mich nicht erschießen, Thomas“, sagte Julian ruhig, seine Stimme durchschnitt das Zischen des Regens auf dem Asphalt. „Denn wenn du mich erschießt, wird mein privates Sicherheitsnetz – das meine Biometrie über meine Uhr überwacht – sofort das Rohmaterial dieses gesamten Straßenzugs an Interpol und das französische Verteidigungsministerium hochladen. Ihr werdet abgefangen, bevor eure Limousine die Autobahn A6 erreicht.“ Thomas’ Finger ruhte leicht auf dem Abzug. Ein schwaches, bewunderndes Grinsen zuckte um seine Mundwinkel. „Du hast die Sturheit deines Wuchses, Julian. Aber dir fehlt sein Verständnis von Hebelwirkung.“ Die Fahrertür der schwarzen Limousine klickte auf. Eine Frau trat in den Regen hinaus und hielt einen massiven schwarzen Regenschirm. Sie war groß, trug einen maßgeschneiderten marineblauen Überzugsmantel, ihr Haar war kurz geschnitten und platinblond gefärbt. In ihrer Hand hielt sie ein verschlüsseltes Tablet, das einen Live-Video-Feed anzeigte. „Zeig es ihr, Vivienne“, sagte Thomas leise.

Ich fror ein. Mein Atem blieb mir so gewaltsam im Hals stecken, dass ich fast erstickte.Vivienne? Die Frau trat in den gelben Schein der Scheinwerfer. Sie war Anfang fünfzig, ihr Gesicht auffallend elegant, unberührt von Brandwunden, unberührt von der Tragödie des Jahres 1996. Sie hielt den Regenschirm über Thomas und richtete dann ihren Blick auf mich. Ihr Gesicht war identisch mit dem Porträt, das seit achtundzwanzig Jahren über meinem Bett gehangen hatte. „Mutter?“ Das Wort entkam meinen Lippen wie eine Flehen, ein unmögliches Gebet, das in die Dunkelheit geflüstert wurde. „Hallo, Clara“, sagte die Frau, ihre Stimme glatt, melodisch und völlig frei von mütterlicher Wärme. „Du siehst atemberaubend aus in dem guyanischen Gewebe. Ich wusste immer, dass dieser Halsausschnitt die Schlüsselbeine unserer Familie schmeicheln würde.“