KAPITEL 7: Die Entwirrung des Netzes der Mutter
Eleanor zitterte so stark, dass ihre Diamantenhalskette gegen ihr Schlüsselbein klapperte. „Arthur … Sie können das alles nicht beweisen. Die Verjährungsfristen sind abgelaufen! Was auch immer in Paris passiert ist, ist tot und begraben!“ „Die Frist für Betrug verjährt nicht, solange der Betrug andauert, Eleanor“, sagte Detective Martinez ruhig und holte ein Paar Stahlhandspangen hervor. „Und Ihr jüngstes betrügerisches Darlehen gegen die Sterling-Archive wurde vor achtundvierzig Stunden abgeschlossen. Sie haben das gestohlene Kleid als physische Sicherheit für ein Sechs-Millionen-Dollar-Überbrückungsdarlehen von einem Offshore-Hedgefonds genutzt.“ Vanessa stieß ein ersticktes Wimmern aus. „Sechs Millionen? Mama, was hast du mir angetan? Was hast du mich da tragen lassen?“
„Ich habe dich das tragen lassen, was du wolltest!“, Eleanor wandte sich mit blankem Gift gegen ihre Tochter, wobei sie die Maske der liebenden Matriarchin völlig ablegte. „Du wolltest Julian! Du wolltest Claras Leben! Du hast mich angefleht, einen Weg zu finden, mich zwischen sie zu stellen! Spiel jetzt nicht das unschuldige Opfer, Vanessa! Du warst mehr als glücklich darüber, ihr Glück zu stehlen!“ Vanessa schrak an den Blumensäulen zurück und weinte hysterisch. Ihre Hände klammerten sich an die Spitze des Kleides, als ob der Stoff ihre Haut verbrennen würde. „Nimm es mir ab! Clara, bitte, nimm es mir ab! Ich will es nicht! Ich will die Schulden nicht!“ „Es ist zu spät, Vanessa“, sagte ich sanft und blickte auf meine gebrochene Schwester herab. „Der Darlehensvertrag, den du letzten Dienstag mitunterzeichnet hast, enthielt eine Aktivierungsklausel. Du hast ein Dokument unterzeichnet, das besagt, dass du in dem Moment, in dem du Der Spiegel in der Öffentlichkeit trägst, die volle Mitverantwortung für Eleanors ausländische Zahlungsausfälle übernimmst. Du hast nicht einmal gelesen, was du unterschrieben hast, oder?“ Vanessa starrte ausdruckslos vor sich hin, Tränen liefen ihr über die Wangen, ihre Brust hebte und senkte sich.
„Sie hat mir gesagt, es sei ein Versicherungsverzicht für den Hochzeitsschmuck“, flüsterte Vanessa. „Sie hat mir gesagt, es sei nur Standardkram …“ „Sie hat dich benutzt“, sagte ich. „Genau wie sie unseren Vater benutzt hat. Und genau wie sie versucht hat, Julian zu benutzen.“ Eleanor versuchte sich loszureißen, aber Detective Martinez fing ihre Handgelenke geschickt hinter ihrem Rücken ein. Klick. Klick. Das Geräusch der einrastenden Handschellen war in dem stillen Raum schockierend laut. „Clara!“, schrie Eleanor, als sie rückwärts zum Mittelgang gezogen wurde. „Du undankbare Schlampe! Ich habe dir das Leben geschenkt! Ich habe dich großgezogen! Alles, was ich tat, war für diese Familie! Du wirst dafür in der Hölle schmoren! Julian, sag ihnen das! Sag ihnen, sie sollen aufhören!“
Niemand bewegte sich. Nicht ein einziger Freund trat vor, um sie zu verteidigen. Kein einziges Familienmitglied bot ein Wort des Trostes an. Die Damen der Gesellschaft, die gestern noch mit Eleanor Tee getrunken hatten, wandten ihre Gesichter ab und murmelten angewidert miteinander. Während Eleanor den Mittelgang entlanggeführt wurde, wobei ihre Absätze über den Läufer schleiften, spuckte sie jedem, an dem sie vorbeikam, Beleidigungen entgegen. Aber die Türen öffneten sich bald, und sie wurde von den blinkenden Lichtern der Polizeiwagen verschluckt, die draußen an dem regnerischen Abend warteten.
KAPITEL 8: Das Gewölbe unter den Spindeln
Der Ballsaal blieb in Schockstarre verharren. Vanessa kauerte noch immer auf dem Altarboden, klammerte sich an ihre zerrissenen Lilien und weinte so heftig, dass sie kaum atmen konnte. Arthur Laurent erklomm die drei Marmorstufen zum Altar. Er stand neben mir und nahm meine Hand in seine runzeligen, schwieligen Finger. Seine Berührung war warm und stetig und trug die Erinnerung an den Vater in sich, den ich verloren hatte, als ich noch ein kleines Mädchen war. „Meine Damen und Herren“, verkündete Arthur Laurent, und seine Stimme trug mühelos durch den Raum. „Seit achtundzwanzig Jahren wird Maison Sterling durch den Dreck billiger kommerzieller Lizenzen und betrügerischer Verwaltung gezogen. Aber heute Nacht ist das wahre Erbe zu seinem rechtmäßigen Schöpfer zurückgekehrt.“
Arthur griff in die Innentasche seines Tweed-Anzugs und zog einen schweren, antiken Eisenschlüssel hervor, der an einem verblassten Samtband befestigt war. „Dieser Schlüssel öffnet das Untergeschossgewölbe in der Rue Saint-Honoré 14“, sagte Arthur und legte mir den Schlüssel in die offene Handfläche. „Darin befinden sich nicht nur die Originalmuster und Meistertextilien von Thomas Sterling. Darin befindet sich die ursprüngliche Gründungsurkunde, die Clara Sterling als alleinige Inhaberin des Anwesens ausweist, abgesichert durch vierundachtzig Millionen Euro an treuhänderischen Tantiemen, die seit 1996 in Zürich hinterlegt sind.“ Ein kollektives Aufstöhnen hallte durch den Raum. Vierundachtzig Millionen Euro.
