Hinter ihnen stieß die dreihundert Fuß lange Sovereign Lady ihr letztes, quälendes Todesröcheln aus. Der Bug stieg senkrecht in den nächtlichen Himmel, sein massiver Rumpf ragte wie ein schwarzer Grabstein gegen die von Blitzen durchzogenen Wolken auf. Tonnen von Maschinen, Kronleuchtern und dunklen Geheimnissen rissen durch die inneren Schotte, bevor der Ozean das Schiff ganz verschluckte. Mit einem ohrenbetäubenden Brüllen von entweichender Luft und zusammenbrechendem Stahl sank das Flaggschiff der Sterling-Dynastie vier Meilen tief in die abyssische Ebene. Baumelnd im aufgewühlten Kielwasser, festgeklammert an einen schwimmfähigen Trümmercontainer, war Eleanor Sterling. Der Suchscheinwerfer des Beiboots strich über die dunklen Wellen und erfasste die zitternde, ruinierte Matriarchin. Sie spuckte Sole aus, ihr Gesicht blutig, ihre Finger klammerten sich an die schwimmende Plastikbox. Sie hatte ihre Yacht verloren. Sie hatte ihr Vermögen verloren.
Sie hatte ihr Imperium verloren. Marcus ließ die Motoren des Beiboots zwanzig Yards entfernt im Leerlauf laufen, der Rumpf wogte sicher in der Dünung. Im Inneren der Kabine lag Clara auf den Bankkissen, schweißgebadet, atmete abgehackt, während Toby mit seinen beiden kleinen Pfoten ihre Hand hielt. „Press, Mama! Press!“, rief Toby, sein Gesicht voller Tränen und Salz. „Ich bin genau hier! Du schaffst das!“ Clara stieß einen rohen, kehligen Schrei aus, der dem Sturm selbst trotzt. Sie schloss die Augen und presste mit jeder Unze Leben, Liebe und Trotz, die in ihrem zerschlagenen Körper noch übrig war. Einen Moment später durchschnitt ein scharfer, stechender Ton das Innere der Kabine. Ein hoher, wütender Wehruf. Das Weinen eines neugeborenen Kindes. Marcus drehte den Kopf, Tränen brannten in seinen Augen, als er in die Kabine blickte.
Clara brach gegen die Kissen zusammen und weinte unkontrolliert, als sie auf den winzigen, perfekten Babyjungen blickte, der auf ihrer Brust ruhte. Er war pink, schrie mit gesunder Kraft und trat mit seinen winzigen Füßen gegen die salzverkrustete Luft. „Julian …“, schluchzte Clara und vergrub ihre Nase in dem feuchten, dunklen Haar des Neugeborenen. „Dein Name ist Julian.“ Plötzlich erschütterte das Brüllen von Zwillingsrotoren den Himmel über ihnen. Ein blendend weißer Strahl von vier Millionen Kerzenstärke durchbrach die Sturmwolken und beleuchtete das Beiboot und das Trümmerfeld darum herum. Ein massiver Jayhawk-Hubschrauber der United States Coast Guard stieg durch die Böe herab, sein orange-weißer Rumpf glänzte im Scheinwerferlicht. Über den Radiolautsprecher in der Konsole des Beiboots drang eine knisternde, autoritäre Stimme durch das Rauschen:„Schiff in Not, hier ist United States Coast Guard Rescue 6022.
Halten Sie Ihren Kurs. Rettungsschwimmer wird jetzt abgesetzt.“ Marcus griff nach dem Sprechfunkmikrofon. „Coast Guard 6022, hier ist Sicherheitsbeamter Marcus Kane. Wir haben eine verletzte Mutter und ein neugeborenes Baby sicher im Beiboot. Wir haben auch einen Verdächtigen im Wasser. Sichern Sie sie sofort. Sie wird wegen zweifachen Mordes, versuchten Mordes und schwerem Seehandelsbetrug gesucht.“ Im Wasser unter dem Sog des Hubschraubers blickte Eleanor Sterling in das blendende Licht. Der Rettungsschwimmer ließ sich aus dem Hebezeug herab und schlug zehn Yards von ihr entfernt im Wasser auf. Eleanor strampelte wild, schrie in den Himmel, ihre Stimme ein rissiges, erbärmliches Zischen: „Ich bin Eleanor Sterling! Du kannst mich nicht anfassen! Das Geld gehört mir! ES GEHÖRT MIR ALLES!“ Der Schwimmer der Küstenwache legte seine Arme um ihre zitternden Schultern und ließ den Sicherheitsgurt aus Stahl mit einem knackigen,
gleichgültigen Klick um ihre Brust einrasten. „Ma’am“, schrie der Schwimmer über den ohrenbetäubenden Rotorlärm. „Halt die Klappe und halt still. Du bist verhaftet.“
