Im Meer begraben: Meine milliardenschwere Schwiegermutter warf mich über Bord, um mein ungeborenes Baby zu töten – bis ihr neunjähriger Enkel sie zur Rechenschaft zog!

Marcus stand über ihr, seine imposante Statur von sechs Fuß zwei warf einen dunklen Schatten auf die zitternde Matriarchin. „Halt dein Maul, Eleanor. Noch ein Wort, und ich schwöre, ich vergesse, dass ich jemals als Rettungsschwimmer ausgebildet wurde.“ „Du … du unverschämter Söldner“, zischte Eleanor und zitterte so heftig, dass ihre Zähne wie Würfel aufeinanderklapperten. „Du arbeitest für mich. Ich bezahle dein Gehalt. Kapitän Vance! Vance, verhaften Sie diesen Mann! Er hat mich über Bord geworfen!“ Schwere Schritte hämmerten die Wendeltreppe von der oberen Promenade herunter. Kapitän Vance beeilte sich in den Heckbereich, gefolgt von zwei Matrosen, die Wolldecken und ein Notfall-Traumaset trugen. Vances Gesicht war blass, seine Augen huschten zwischen Eleanor auf dem Deck, Clara, die Toby in der Ecke umklammerte, und Marcus, der die Windenleine hielt, hin und her.

„Eleanor! Jesus Maria, was ist passiert?“ Vance kniete sich neben sie und warf ihr eine schwere Wolldecke über die zitternden Schultern. „Marcus … und Clara …“, stürzte Eleanor hervor und schaltete auf die Darstellung ihres Lebens um, während Tränen sofort ihr bösartiges Knurren ersetzten. „Sie haben versucht, mich zu ermorden, Arthur! Clara lehnte sich über die Reling, hatte eine Panikattacke … ich wollte sie zurückziehen, und Marcus stieß mich! Der Junge half ihm! Sie wollen den Trust!“ Claras Herz blieb stehen. Sie blickte Kapitän Vance an und wartete darauf, dass er Eleanor entlarvte, darauf, dass die Vernunft siegte. „Kapitän, das ist eine Lüge! Sie hat meinen Rollstuhl in den Ozean gestoßen! Marcus ist gesprungen, um mich zu retten! Sie hat versucht, uns von der Leiter zu treten!“ Kapitän Vances Blick glitt zu dem verdrehten,

leeren Raum entlang der Mahagonireling, wo der Rollstuhl das Deck freigegeben hatte. Dann blickte er auf Eleanor herab, deren Hand nun mit verzweifeltem, befehlendem Druck seinen Unterarm umklammerte. Etwas verschob sich in Vances Augen. Eine kalte, schreckliche Berechnung. „Marcus“, sagte Kapitän Vance mit flacher Stimme, die jede Wärme abwarf. „Legen Sie Ihre Dienstwaffe ab. Treten Sie von der Familie zurück.“

Clara schnappte nach Luft. Marcus rührte sich keinen Zentimeter. Seine Hand glitt langsam und lässig zu der versteckten Glock 19 unter seiner taktischen Weste. „Kapitän“, sagte Marcus leise, die Spannung spitzte sich bis zum Zerreißen zu. „Sie sollten sich sehr genau überlegen, auf welcher Seite dieses Decks Sie stehen. Denn die Küstenwache hat meinen Notruf vor fünf Minuten registriert. Und diese Yacht läuft keinen Hafen an, ohne dass Bundesagenten uns entern.“

Kapitel 3 – Der Geist von Julian Vance

Der Hauptsalon der Sovereign Lady war ein Heiligtum des Exzesses des alten Geldes. Walnussholzgetäfelte Wände, gesäumt von originalen impressionistischen Ölgemälden, cremefarbene Ledersofas und ein Kristallleuchter, der beim Rollen der Dünung leise klirrte. Doch heute Nacht fühlte sich der Raum wie ein vergoldetes Gefängnis an. Marcus hatte Clara und Toby in der sekundären Kabine auf dem Unterdeck verbarrikadiert, bevor Kapitän Vance Eleonores Befehle ausführen konnte. Er hatte das elektronische Türschloss von innen verriegelt und die Gegensprechanlage gekappt. Draußen war der Sturm voll angekommen; Regen peitschte gegen die verstärkten Bullaugen wie Kugeln, und die Yacht stampfte heftig in acht Fuß hohen See. Clara saß in drei beheizte Decken gehüllt und trank warmes Wasser, das Toby ihr aus dem Waschbecken geholt hatte. Ihr Körper schmerzte bis ins Mark,

aber ihr Geist raste durch die Flure der Vergangenheit. Julian. Sie schloss die Augen und sah das Gesicht ihres verstorbenen Mannes. Julian Vance-Sterling war alles gewesen, was seine Mutter nicht war: warm, extrem beschützend, ein investigativer Journalist, der die dunklen Ursprünge des Schifffahrtssimperiums seiner Familie verachtete. Als Julian Clara auf einer Wohltätigkeitsveranstaltung in Boston kennengelernt hatte, war sie eine verwitwete Vorschullehrerin gewesen, die ihren zweijährigen Sohn Toby großzog, nachdem ihr erster Mann bei einem Fabrikeinsturz ums Leben gekommen war. Julian hatte der soziale Status nicht gekümmert. Er hatte Toby legal adoptiert, ihm den Namen Sterling gegeben und ihn ohne Einschränkung geliebt.„Meine Mutter ist eine Krankheit, Clara,“ hatte er sie drei Wochen vor seinem Verschwinden gewarnt. Sie konnte immer noch die rohe Panik in seiner Stimme hören, als sie in ihrer Privatwohnung in Manhattan saßen. „Sie führt diese Familie wie ein Kartell. Die Schifffahrtswege, die privaten Terminals in der Karibik … das ist nicht nur Fracht, Clara. Das ist schmutzig. Blutgeld. Und ich habe die Hauptbücher gefunden. Wenn ich das dem Justizministerium übergebe, verliert sie alles. Ihr Status, ihr Name, das gesamte Sterling-Imperium.“ Damals hatte Clara ihn angefleht, es gut sein zu lassen. „Wir haben Toby, Julian. Wir haben ein Leben. Geh weg von dem Geld.“