„Er war dein Sohn!“, schrie Clara, während Tränen der Wut über ihr Gesicht liefen. „Er war ein schwacher, undankbarer Welpe!“, spuckte Eleanor. „Er hat das weiche, feige Herz seines Vaters geerbt. Sein Vater dachte, er könnte sich von mir scheiden lassen und die Hälfte des Unternehmens nehmen. Ich habe vier Monate lang Arsen in seinen Scotch getan, bis sein Herz versagte, und niemand schöpfte Verdacht. Als Julian die Krankenakten fand, dachte er, er könnte mich erpressen. Mich! Die Frau, die dieses Imperium aufgebaut hat!“ Eleanor hob den .38er Revolver und zielte direkt auf Claras schwangeren Bauch. „Ich habe Julians Drink auf der Yacht vergiftet, Clara. Ich habe zugesehen, wie er an seinem eigenen Blut erstickte, während er mich anflehte, ein Antidot zu holen. Ich habe seinen Körper in Ankerkettchen gewickelt und ihn fünfzig Meilen vor dem Kontinentalschelf abgeworfen.
Er ist am Grund des Grabens, Clara. Und dieser Bastard in dir wird sich ihm anschließen.“ „NEIN!“ Toby schrie. Der kleine Junge wartete nicht. Er schnappte sich eine schwere Edelstahlkelle von der Anrichte und schleuderte sie mit all seiner Kraft direkt in Eleonores Gesicht. Der schwere Stahl traf Eleanor mitten auf die Nasenwurzel. Knochen brach mit einem widerlichen Knacken. Eleanor schrie vor Schock und Schmerz, Blut schoss ihr sofort über das Gesicht und blendete ihre Augen. Ihr Finger zuckte am Abzug.BUMS! Der Revolver entlud sich. Die Kugel prallte wild von der Edelstahlhaube über Marcus’ Kopf ab. „BEWEGUNG!“, brüllte Marcus. Marcus schleuderte seinen Körper wie eine Artilleriegranate nach vorn. Er prallte gegen Kapitän Vance, bevor der ältere Mann seine Schrotflinte erheben konnte. Der Aufprall brachte beide erwachsenen Männer zum Abstürzen in den industriellen Kochherd,
was Töpfe, Pfannen und kochende Suppentöpfe klappernd über den Boden schleuderte. „Clara, lauf! Das Bootsdeck! LOS!“, röchelte Marcus, der mit Vance um den Lauf der 12er-Flinte rang. Clara packte Tobys Hand. Von purer, unverfälschter Adrenalin getrieben, den zerreißenden Schmerz in ihren zertrümmerten Hüften ignorierend, stürmte Clara durch die Servicetür, die zum offenen Promenadendeck führte. Hinter ihr riss ein weiterer Schuss durch die Kombüse, gefolgt von einem erstickten Stöhnen. Clara sah nicht zurück. Sie konnte nicht. Sie zog Toby durch den engen Außenkorridor, wobei der eiskalte Wind und der horizontale Regen sie wie eine Flutwelle trafen, als sie auf das freiliegende Bootsdeck hinaustraten. Der Sturm hatte den Atlantik in eine tobende Gebirgskette aus schwarzem Wasser verwandelt. Die Yacht hatte nun eine Schlagseite von vierzig Grad, ihre Unterdecks waren fast überflutet. Vor ihnen,
aufgehängt in schweren Stahldavits, befand sich das überdachte orangene Verfolgungsboot. Clara erreichte das Eingangstor des Beiboots, ihre Hände glitschig von Regen und Blut. „Toby, steig ein! Kriech in die Kabine!“
Toby kletterte durch die enge Luke des Rettungsboots. Clara zog sich hinter ihm hoch, ihre Kräfte schwanden, ihr Blick tunnelte vor Erschöpfung. Gerade als Clara nach dem inneren Notauslösekabel griff, klammerte sich eine kalte, nasse Hand wie eine Bärenfalle um ihren Fußknöchel.
Kapitel 7 – Der ungeborene Erbe
Clara schrie, als sie gewaltsam rückwärts auf das nasse Teakholzdeck gezerrt wurde. Eleanor stand über ihr, ein Bild direkt aus einem Albtraum. Ihre Nase war gebrochen und schief, und sie goss dunkles Purpurblut in ihren Mund und ihren Trenchcoat hinunter. Ihre Augen waren weit aufgerissen, blutunterlaufen und brannten vor homicidalem Wahnsinn. Der .38er Revolver war verschwunden,
aber in ihrer Hand hielt sie ein schweres Notfall-Feuerbeil aus Messing, das von der Schiffsnotstation entnommen worden war. „Hast du wirklich gedacht… du könntest vor mir weglaufen?!“, keuchte Eleanor und hob das schwere Beil mit beiden Händen über Claras bloßen, schwangeren Bauch. „Das endet hier! Die Blutlinie der Sterlings stirbt mit dir!“ Im Inneren des Beiboots schrie Toby und kratzte an der Lukentür, aber Eleanor trat die schwere Tür aus Fiberglas zu und verriegelte den äußeren Knebel, um den Jungen im Inneren einzusperren. „Toby! NEIN!“, schrie Clara, kratzte an der Deck, versuchte verzweifelt, sich herumzurollen, um ihr Kind zu schützen. Eleanor hob das Beil höher, ihre Muskeln angespannt vor wahnsinniger Wut. „Stirb, du kleine Schlampe!“ BUMS! Ein scharfer, knisternder Schuss hallte über das Tosen des Sturms. Eleonores Körper zuckte. Eine dunkelrote Rose erblühte auf der Schulter ihres dunklen Trenchcoats. Das schwere Messingbeil entglitt ihrem Griff, klapperte laut über das Deck und rutschte harmlos über die Seite in den wütenden Ozean. Eleanor taumelte rückwärts, klammerte sich an ihre blutende Schulter, während ein Ausdruck fassungsloser Ungläubigkeit ihr blutiges Gesicht überzog. Oben an der Treppe zur Promenade stand Marcus. Er stand kaum noch. Seine Uniform war zerrissen, sein linker Arm hing schlaff an seiner Seite, und dunkles Blut tränkte seine taktische Weste, wo ein Schrotkorn seine Seite aufgeschlitzt hatte. Aber seine rechte Hand war steif wie Stein, seine Glock rauchte im Regen. Hinter ihm war Kapitän Vance nirgendwo zu sehen – bewusstlos oder sterbend in den überfluteten Eingeweiden des sinkenden Schiffes zurückgelassen. „Tritt weg vom Boot, Eleanor“, sagte Marcus, seine Stimme sank in ein Register kalter, absoluter Endgültigkeit. Eleanor blickte Marcus an und sah dann auf das steigende Wasser, das bereits über die Ränder des Hauptdecks schwappte. Die Yacht starb. Das Heck sank schnell ab, der Bug hob sich wie ein sinkender Monolith gen stürmischen Himmel.
„Du kommst zu spät, Marcus…“, lachte Eleanor, ein nasses, ersticktes Geräusch, während sie sich dem hydraulischen Auslösepaneel näherte. „Glaubst du, du rettest sie? Wenn ich diesen manuellen Abwurf auslöse, ohne dass die Stabilisatoren eingerastet sind, wird das Beiboot im Meer auf dem Kopf stehen! Sie werden in einem eisernen Sarg ertrinken!“ Eleanor stürzte ihre blutige Hand auf den gelben Notabwurfhebel. Plötzlich riss ein brennender, katastrophaler Schmerz durch Claras Unterleib. Es war nicht der Aufprall des Sturzes. Es war innerlich, scharf und erschreckend rhythmisch. Ein warmer Schwall von Flüssigkeit tränkte Claras Hose. Ihre Blase war geplatzt. Der intensive Schock, das körperliche Trauma und der eiskalte Ozean hatten ihren Körper in eine stürmische, heftige Wehentätigkeit versetzt. „Marcus!“, schrie Clara und klammerte sich an ihren Bauch, während eine massive Kontraktion durch ihren Rumpf riss und ihr den Atem aus der Lunge stahl. „Das Baby… mein Gott, das Baby kommt!“
Eleanor hielt inne, ihre Hand schwebte über dem Auslösehebel. Eine dämonische Fratze verzerrte ihre blutigen Lippen, als sie Claras gequälte Schreie hörte. „Wie wunderbar! Eine Lieferung auf See! Mal sehen, ob dein kleiner Bastard schwimmen kann, bevor er überhaupt atmet!“ Eleanor schlug mit der Hand auf den gelben Notauslöser.
