„Dieser Wagen fährt direkt in die zweiundsechzigste Etage“, sagte Cole, trat ein und warf einen Blick auf seine Uhr. „9:48 Uhr. Die Vorstandssitzung beginnt in zwölf Minuten.“
Dr. Hayes trat neben mich und trug die Duffle-Bag mit den Festplatten und den Rundfunksendern. Sie blickte auf mein blasses, entschlossenes Gesicht und streckte die Hand aus, um meine Finger sanft zu drücken.
„Was auch immer da oben passiert, Clara… denke daran, dass du Arthur Vances einzige gesetzliche Schwiegertochter und die Mutter des einzig rechtmäßigen Erben dieses Anwesens bist. Sie haben das Geld, aber du hältst die Blutlinie in den Händen.“
Ich trat über die Schwelle in den Aufzug, meine Hand ruhte fest auf meinem Schoß. Im Inneren trat meine Tochter einmal zu – stark, gleichmäßig und furchtlos.
„Sie haben nicht mal mehr das Geld“, flüsterte ich.
Cole drückte den obersten Knopf. Die schweren Stahltüren schlossen sich, versiegelten uns, und der Aufzug schoss nach oben ins Herz des Imperiums, das versucht hatte, uns zu zerstören.
Kapitel 7 – Skorpione im Penthouse
Der private Aufzug fuhr mit einer sanften, beklemmenden Geschwindigkeit nach oben, die meine Ohren vor Druck knacken ließ. Auf der Anzeige über den polierten Bronzetüren verschwammen die digitalen Ziffern nach oben: 40… 48… 56… 60.
Neben mir drückte Cole seinen Rücken gegen den Messinghandläuf, Agent Millers Glock fest in seiner unverletzten linken Hand. Sein Gesicht war von einer kalten Schweißschicht bedeckt, und der weiße Verband an seinem rechten Unterarm ließ bereits frische, rostfarbene Blutflecken durchsickern. Doch seine dunklen Augen blieben starr auf den Spalt gerichtet, in dem sich die Aufzugtüren gleich öffnen würden. Dr. Hayes stand zu meiner Linken, hielt die schwere Reisetasche in der einen Hand und ihre doppelläufige Schrotflinte diskret unter den Falten ihres langen Wollmantels, während ihr Daumen auf den kalten Stahlhähnen ruhte.
Meine Finger umklammerten den Rand meines Mantels und zogen die Bleidrahtmatte über meinen Bauch. Unter dem groben Stoff gab meine ungeborene Tochter einen weiteren unruhigen Stoss ab.
Noch sechs Etagen, sagte ich mir und spürte, wie mein Herz wie ein gefangenes Tier gegen meine Rippen hämmerte. Nur sechs Etagen zwischen der Frau, die sie zu schlachten versuchten, und dem Raum, in dem sie glauben, das Leben meines Kindes wegtun zu können.
Klingeln.
Der Aufzug wurde langsamer. Die bernsteinfarbene Anzeige blieb bei 62 stehen – EXECUTIVE BOARDROOM & RESIDENCE.
Die pneumatischen Dichtungen zischten mit einem weichen, flüsterleisen Seufzer auf.
Noch bevor sich die Türen vollständig geöffnet hatten, schlüpfte Cole hinaus und überquerte das große, marmorgeflieste Foyer mit zwei lautlosen Schritten. Der Empfangsbereich für Führungskräfte war riesig und von raumhohen Glasfronten umgeben, die den Blick auf die neblige, regendurchtränkte Skyline von Richmond freigaben.
Zwei Sicherheitskräfte in maßgeschneiderten dunklen Anzügen standen in der Nähe der doppelten Mahagonitüren, die in den Hauptvorstandsraum führten. Sie tranken aus Pappbechern, ihre Rücken halb zu dem Aufzug gedreht, und erwarteten offenbar entweder medizinische Kuriere oder Sterlings Extraktionssöldner aus dem Untergeschoss.
Cole gab ihnen keine Zeit, ihre Köpfe zu drehen.
Mit erschreckender Schnelligkeit überbrückte er den Abstand über den schallschluckenden Wollteppich. Mit einer scharfen, ausladenden Bewegung schlug er dem vorderen Wachmann den Kolben seiner Waffe gegen die Schläfe und streckte den Mann mit einem heftigen Krachen über einen Glastisch nieder.
Der zweite Wachmann griff verzweifelt nach dem Holster unter seiner Jacke, aber Dr. Hayes trat um die Ecke des Empfangstresens. Mit kalter, klinischer Effizienz richtete die achtundfünfzigjährige ehemalige medizinische Inspektorin die Zwillingsläufe ihrer Zwölfer-Schrotflinte direkt unter das Kinn des Wachmanns.
„Mach deine Frau nicht zur Witwe für einen Stundenlohn“, flüsterte Dr. Hayes, und ihre Stimme kälter als der Regen draußen.
Der Wachmann erstarrte, die Hand zitterte nur Zentimeter von seinem Revers entfernt. Langsam öffneten sich seine Finger, und er hob beide Handflächen in die Luft.
Cole entwaffnete ihn mit einem einzigen gekonnten Ruck, warf die Seitenwaffe des Wachmanns in den Müllschluchter hinter dem Tresen und drängte beide Männer in den Garderobenschrank für Führungskräfte, wobei er den schweren Edelstahlgriff mit einem Regenschirmständer aus Messing verklemmte.
Cole drehte sich zu mir um, atmete schwer und nickte in Richtung der gewaltigen Doppeltüren des Sitzungssaals.
Hinter den schweren Milchglasplatten drangen gedämpfte Stimmen durch die Akustikdichtungen.
Victor Sterlings Stimme war unverkennbar: scharf, nasal und triefend vor arroganter, aristokratischer Autorität, wie sie nur ein halbes Jahrhundert Geldwäsche von Firmenblut hervorbringen konnte.
„…das von Richter Caldwell unterzeichnete Notstandsdekret ist rechtlich absolut kugelsicher, Eleanor“, sagte Sterling. „Die staatliche Vormundschaft erlaubt es dem Trust, die volle juristische und physische Verwahrung der Fötusstation im Moment ihrer Festnahme zu übernehmen. Das Mediennarrativ dreht sich bereits. Innerhalb von vierundzwanzig Stunden wird Clara als tragische, bewaffnete Ausreißerin brandmarkt und Dr. Marcus Vance als der hingebungsvolle Onkel gefeiert, der sein Leben riskierte, um die Familienblutlinie zu retten.“
Ich trat vor, meine Hand ruhte auf dem kalten Messingriegel der Tür zum Sitzungssaal.
„Bereit?“, murmelte Cole, trat an meine Schulter, seine Waffe gesenkt, aber bereit, in einem Zehntel einer Sekunde zu feuern.
„Öffne sie“, sagte ich.
Cole stieß die Doppeltüren mit der Ferse seines schweren Stiefels auf.
Die schweren Mahagonitüren schlugen mit einem donnernden Knall gegen die Innenwand.
Die Szene im Sitzungssaal im zweiundsechzigsten Stock erstarrte augenblicklich.
Der Raum war riesig und nahm die gesamte südliche Ecke des Vance Towers ein. Ein zwölf Meter langer ovaler Tisch aus poliertem Makassarebenholz erstreckte sich über die Mitte unter einer mit warmen, goldgetönten Strahlern beleuchteten Decke. An der Rückwand befand sich ein massives Telepräsenzterminal mit mehreren Bildschirmen. Auf dem mittleren Bildschirm war das Live-Videofeed von Richter Horace Caldwell zu sehen, der in den mit Mahagoni getäfelten staatlichen Justizkammern saß, in seinen schwarzen Seidenroben und mit einem goldenen Füllfederhalter über einer amtlichen Gerichtsakte.
Um den physischen Konferenztisch saßen vier Personen.
An der Spitze des Tisches saß Victor Sterling, tadellos in einem dreiteiligen, anthrazitfarbenen Nadelstreifenanzug, sein silbernes Haar nach hinten geklickt, mit Halbmond-Brille auf seiner habichtsartigen Nase. Ein dicker Stoß blau gebundener juristischer Dokumente lag vor ihm ausgebreitet.
