Bleib, betete ich stumm, goss jede Unze Willen, jeden Rest meiner Seele in diesen winzigen, zerbrechlichen Funken Leben. Bleib bei mir, Kleines. Die Monster sind weg. Der Innenhof ist leer. Das Haus gehört uns. Es wartet eine ganze Welt darauf, dass du sie siehst. Bleib.
Unter dem Schallkopf antwortete eine scharfe, deutliche Bewegung.
Ein tritt.
Kein schwaches Flattern, sondern ein plötzlicher, trotziger Stoß gegen Dr. Hayes‘ Sonde.
Auf dem digitalen Monitor glättete sich das unregelmäßige Stottern. Das tiefe, hohle Kriechen sprang mit plötzlicher Vitalität nach oben.
Wumms-wumms-wumms-wumms-wumms.
„Einhundertachtunddreißig“, atmete Dr. Hayes, ein tiefes, schauderndes Ausatmen entkam ihrer Brust. „Einhundertundzweiundvierzig. Der Rhythmus ist regelmäßig. Das Magnesium greift. Die Uteruskrämpfe verlängern sich. Das Intervall zwischen den Wehen hat sich auf vier Minuten ausgedehnt.“
Ich sank erschöpft auf die Trage zurück, meine Sicht schwamm in Tränen purer Erleichterung, mein Körper zitterte so heftig, dass die Metallgeländer klapperten. Cole ließ meine Hand nicht los. Er hielt seinen Griff fest und stetig, während sein Daumen sanft über den Rücken meiner Knöchel strich, während die Spannung langsam aus der Kabine wich.
„Wohin bringen sie uns, Dr. Hayes?“, fragte ich, meine Stimme vor Erschöpfung brechend.
„Fort Belvoir Community Hospital“, antwortete Dr. Hayes und stellte die Infusionströpfchen ein. „Es ist ein gesichertes militärisches Medizinzentrum unter direkter Gerichtsbarkeit des Verteidigungsministeriums. Keine Haftbefehle des Staates. Keine korrupten lokalen Richter. Keine privaten Sicherheitsdienste. Agent Miller hat es persönlich koordiniert, bevor sie in die Trauma-Abteilung ging. Du wirst eine private chirurgische Suite haben, die von einem ganzen Zug United States Marines bewacht wird. Du und dieses Baby betreten eine eiserne Festung.“
Dr. Hayes griff hinüber und tippte auf das kleine Dashboard-Fernsehen, das in der Trennwand des Rettungswagens montiert war. „Und während wir in Sicherheit rennen… solltest du sehen, was du in diesem Turm hinterlassen hast.“
Der Fernsehbildschirm war auf eine spezielle Breaking-News-Berichterstattung von CNN eingestellt.
Der Bildschirm zeigte Live-Hubschrauberaufnahmen, die über dem Vance Tower in der Innenstadt von Richmond schwebten. Die Straße unten war vollständig von Dutzenden taktischen Bundeskreuzern, gepanzerten SWAT-Transporten und Barrikaden abgeriegelt. Ein Meer von Reportern, blitzenden Kameras und Tausenden fassungslosen Bürgern füllte den regnerischen Bürgersteig.
Die Kamera zoomte ganz nah an die drehbaren Glastüren des Haupteingangs des Wolkenkratzers heran.
Zuerst kam Victor Sterling, mit Handschellen hinter dem Rücken, seine teure Nadelstreifenjacke zerrissen, den Kopf in tiefer Erniedrigung gesenkt, während zwei Bundesmarschalls ihn die Marmortreppe hinabführten und in das Heck eines gepanzerten Transports schoben.
Dann kam Dr. Marcus Vance. Er wurde in seinem orthopädischen Stuhl herausgerollt, sein zertrümmertes Bein in schwere chirurgische Schienen eingepackt, den Kopf nach vorne gesunken, während Bundesagenten die schwarzen Reisetaschen mit den beschlagnahmten menschlichen Testakten aus Projekt Chimera in einen Beweislastwagen direkt vor ihm trugen.
Die Stimme des Nachrichtensprechers rollte durch die Lautsprecher des Rettungswagens, zitternd vor professionellem Schock:
„…was wir heute Morgen in der Innenstadt von Richmond erleben, ist nichts weniger als der totale, katastrophale Zusammenbruch einer der ältesten und mächtigsten Unternehmensdynastien in den Vereinigten Staaten. Bundesstaatsanwälte aus dem östlichen Distrikt von Virginia haben bestätigt, dass versiegelte Anklagen Dr. Marcus Vance wegen vierundsechzig Fällen von fahrlässiger Tötung, medizinischen Menschenversuchen und bundesstaatlichem Online-Betrug beschuldigen…“
Die Übertragung schnitt zurück zum Eingang, als die Menge außerhalb des Vance Towers in ohrenbetäubende Buhrufe und Wutausbrüche ausbrach.
Eleanor Vance wurde die Stufen hinabgeführt.
Die Matriarchin war unkenntlich. Die makellose, unantastbare Königin der High Society hatte sich komplett aufgelöst. Ihr lavendelfarbener Anzug war mit Schmutz bespritzt, ihre Strümpfe zerrissen, ihr Haar stand in wilden, verfilzten Klumpen ab. Als die Bank der Medienkameras nach vorne stürmte, begann Eleanor wild gegen die Bundesagenten zu schlagen, die ihre Arme festhielten, schrie unzusammenhängend in den Regen und spuckte die Reporter wie ein tollwütiges Tier an.
„…und in einer schockierenden Entwicklung“, fuhr der Reporter fort, „wurden die Anklagen gegen die Familienmatriarchin Eleanor Vance auf Mordkomplott ersten Grades im Zusammenhang mit dem vier Jahre zurückliegenden Tod ihres Mannes, des Industriellen Arthur Vance, erweitert, nach der Sicherung verschlüsselter forensischer Beweise, die von Whistleblowern aus dem Inneren des Anwesens geliefert wurden…“
Eine Sekunde später wurde Julian herausgebracht.
Mein Ehemann.
Er kämpfte nicht. Er schrie nicht. Er ging mit gesenktem Kopf, gebeugten Schultern, die Hände in schweren Stahlschellen an seine Taille gekettet. Der charmante, unantastbare Erbe von Vance Synthetics wirkte völlig ruiniert – ein gebrochener, erbärmlicher Junge, dem das Geld seiner Familie, der Name seines Vaters und die Lüge, die er zweiunddreißig Jahre lang gelebt hatte, genommen worden waren. Als er das Ende der Stufen erreichte, streckte ein Reporter ein Mikrofon über die Barrikade und schrie:
„Mr. Vance! Was haben Sie Ihrer schwangeren Frau zu sagen? Haben Sie sie wirklich in diesem Innenhof angegriffen?“
