Sie quälten seine schwangere Frau, doch ihre Rache zerstörte ihr gesamtes Imperium.

Kapitel 4 – Die gejagte Mutter

Kalter Regen fiel in unerbittlichen, blendenden Strömen auf die Betonlippe der Notfall-Laderampe und brannte auf meinen nackten Füßen, während Cole die schwere Stahltür aufstieß.

Jeder Atemzug schmeckte nach Ozon, Abgasen und den süßen, metallischen Rückständen des Neurotoxins, das den Behandlungsraum drei Stockwerke weiter oben erstickt hatte. Meine Rippen schmerzten weißglühend dort, wo Julians Knie mich Nächte zuvor festgepresst hatte, und die Haut auf meinem Rücken brannte, als wäre sie mit Säure übergossen worden, aber meine Arme blieben starr und in einem ursprünglichen Schutzgriff über meinen Bauch verschränkt. In meinem Bauch trat mein Baby heftig zu – kleine, flatternde Proteste gegen das Adrenalin, das durch meinen Blutkreislauf strömte.

„Haltet den Kopf unten“, zischte Cole, während seine Stiefel durch Pfützen aus schlammigem Abwasser platschten und er mich in den Schatten unter der erhöhten Ambulanzrampe zog.

Sein Gesicht war totenblass. Seine linke Hand umschloss mein Handgelenk mit verzweifelter Kraft, aber sein rechter Arm hing schwer herab, getränkt in Karminrot. Marcus Vances Skalpell hatte sich durch seine Lederjacke gefressen und den Muskel vom Handgelenk bis zum Ellenbogen aufgeschlitzt; Blut tropfte ununterbrochen von seinen getappten Knöcheln auf den nassen Asphalt.

Hoch über dem Krankenhauskomplex durchschnitt das schrille Heulen von Sirenen den Donner. Rote und blaue Stroboskoplichter tauchten den nassen Asphalt in rhythmische, blutige Pulse. Aber es waren keine Bundeshilfe-Streifenwagen, die Agent Miller unterstützen wollten.

Zwei unmarkierte schwarze Suburbans mit staatlichen Kennschildern rasten um die Ecke des Perimeters des medizinischen Zentrums, ihre Reifen quietschten, als sie das Hauptzufahrtstor blockierten. Männer in ziviler taktischer Ausrüstungstürmten stiegen aus und hielten kurzläufige Karabiner im Anschlag.

„Staatspolizeiliche Taktik-Einheit“, raunte Cole und drückte mich gegen die moosglatte Stützmauer. „Sterling hat schnell gehandelt. Caldwells Gerichtsbeschluss gibt den Staatstruppen die Zuständigkeit für ‚gefährdete mütterliche Stationen‘. Sie sind nicht hier, um Miller zu retten. Sie sind hier, um das Narrativ unter Kontrolle zu bringen.“

„Sie werden dich töten, um an mich heranzukommen, Cole“, flüsterte ich, während meine Zähne vor Schock und der eisigen Sintflut unkontrolliert klapperten. „Du verblutest.“

„Dann sorgen wir dafür, dass sie uns nicht kriegen“, erwiderte Cole durch zusammenbissene Zähne. Er griff in seinen Hosenbund, zog einen verschlüsselten Schlüsselanhänger hervor und drückte auf einen abgenutzten Gummiknopf.

Fünfzig Yards entfernt, tief im verdunkelten Kellergeschoss der Besuchergarage, blinkten die bernsteinfarbenen Begrenzungsleuchten eines verbeulten, kohlefarbenen Ford F-250 von 2012 einmal auf.

Cole zögerte nicht. Er zog mich über den offenen Asphalt, hielt unsere Silhouetten niedrig an der Betonbarriere. Jeder Schritt sandte einen Feuerstoß durch meine Wirbelsäule und riss an den frischen chirurgischen Nähten, die Dr. Reed kaum fertiggestellt hatte, bevor das Neurotoxin die Luft erfüllte. Als Cole die schwere Beifahrertür des Trucks aufstieß und mich auf die zerrissene Sitzbank hievte, schwamm meine Sicht in grauem Rauschen.

Cole schlug die Tür zu, warf seinen Körper hinter das Lenkrad und zündete den Motor. Der schwere Dieseldel-Motor erwachte mit einem tiefen, grollenden Schaudern zum Leben. Er legte den Gang ein, schaltete die Scheinwerfer aus und trat das Gaspedal durch.

Der Truck schoss aus dem Parkhaus, just in dem Moment, in dem die taktische Einheit des Staates die Fußgängerrampe stürmte. Ein Scheinwerferkegel strich über unsere Heckklappe und beleuchtete die Menge an Schotter, die von unseren Hinterreifen aufgewirbelt wurde. Im Seitenspiegel sah ich zwei Polizisten, die ihre Gewehre hoben, aber wir bogen scharf um das industrielle Rückhaltebecken und tauchten in den blendenden Vorhang des Regensturms ein, bevor ein Schuss fallen konnte.

Cole sprach die ersten drei Meilen kein Wort. Er fuhr mit der linken Hand fest oben am Lenkrad, den rechten Arm an den Brustkorb gepresst, um die Blutung zu verlangsamen. Sein Jaw war so fest verschlossen, dass eine Ader an seiner Schläue pochte. Die Heizung sprang an und blies trockene, staubige Luft über meine gefrorene Haut, aber die Kälte in mir hatte nichts mit dem Wetter zu tun.

Ich blickte auf den Fußboden. Zwischen meinen nackten Füßen lag Agent Millers Glock 19, deren Schlitten sich auf der Fußmatte noch warm anfühlte.

„Ist Miller…?“ Meine Stimme brach. Die Erinnerung an die Bundesagentin, die zusammenbrach und an dem chemischen Gas erstickte, während Marcus Vance über ihren Körper stieg, schnürte mir die Kehle zu. „Hat Marcus sie umgebracht?“

„Sarah ist zäh wie rohes Leder“, sagte Cole mit angestrengter, flacher Stimme. „Das Gas war ein paralytisches Mittel – schnell wirkend, aber in geringen Dosen nicht tödlich. Marcus brauchte sie außer Gefecht, nicht tot. Wenn ein FBI-Agent unter staatlicher Vormundschaft stirbt, beruft sich das Justizministerium auf direkte präsidiale Autorität und brennt die Justiz des Staates nieder. Eleanor und Sterling sind böse, Clara, aber sie sind nicht dumm. Sie berechnen Kollateralschäden auf den Pfennig genau.“

Cole griff mit seiner blutgetränkten rechten Hand blind unter das Armaturenbrett, bis er ein schweres Erste-Hilfe-Set hervorzog. Er warf es mir auf den Schoß. „Zerreiß den Notverband. Wickel diesen Arm ein, bevor ich bei sechzig Meilen pro Stunde ohnmächtig werde.“