Sie drehte sich zu dem Infusionsständer neben meinem Bett um, während ihre behandschuhten Finger den transparenten Plastikschlauch aufhoben, der in die Kanüle auf der Rückseite meiner linken Hand führte.
Sie öffnete die Spritze. Die Flüssigkeit im Inneren war kristallklar und fing das Nachmittagslicht in einem hellen, brechenden Schimmer ein.
Cole saß zurück in seinem Stuhl, seine Augen verfolgten beiläufig die Hände der Krankenschwester.
Dann wurde Coles Körper völlig starr.
Sein Blick fiel auf das rechte Handgelenk der Krankenschwester. Unter dem elastischen Bündchen ihres dunkelblauen OP-Oberteils, das gegen ihre blasse Haut hervorbllickte, befand sich ein unverwechselbares, kompliziertes Tattoo: ein kleines, dunkles Wappen mit einem doppelköpfigen Falken, der einen medizinischen Ärmelstab umklammert.
Das Firmenlogo der Sicherheitsabteilung von Vance Synthetics.
„Warte“, sagte Cole, seine Stimme sank in ein eisiges, rasiermesserscharfes Monoton ab.
Die Krankenschwester zögerte nicht. Anstatt sich mit routinemäßiger klinischer Bedachtheit zu bewegen, beschleunigten sich ihre Bewegungen mit erschreckender Geschwindigkeit. Sie stürzte nach vorne und rammte die Nadel der Spritze direkt auf den Gummiinjektionsanschluss meiner Infusionsleitung.
„Cole!“, schrie ich und riss meinen Arm rückwärts gegen die Bettgitter.
Cole bewegte sich wie eine abwickelnde Feder. Trotz der Schlinge, die seinen rechten Arm band, stürzte er über das Bett, seine linke Hand schoss wie eine Eisenklemme hervor, um das Handgelenk der Krankenschwester Millisekunden vor dem Eindringen der Nadel in die Kochsalzleitung zu packen.
Die Krankenschwester schrie nicht und flehte nicht. Mit bösartiger, professioneller Geschwindigkeit trieb sie ihren linken Ellenbogen zurück in Coles verletzten Schulter.
Cole ließ ein raues Schmerzensstöhnen hören, als die chirurgischen Stiche in seinem Arm rissen, aber sein Griff an ihrem Handgelenk lockerte sich keinen Bruchteil. Sie drehte ihren Arm gewaltsam nach unten und schlug ihr Handgelenk mit einem explosiven Knacken gegen das Bettgitter aus Edelstahl.
Die Spritze flog aus ihren Fingern, klapperte über die Bodenfliesen, der Glaszylinder rollte intakt gegen die Fußleiste.
„Wachen!“, brüllte Cole, warf sein voller Gewicht gegen die Frau und presste sie gegen den medizinischen Wagen.
Die Doppeltüren des Raumes sprangen sofort auf. Die beiden bewaffneten Marines stürmten den Raum, ihre Kampfgewehre angelegt, dicht gefolgt von Dr. Laura Hayes und Special Agent Sarah Miller, die mit einem schweren Gehstock ging.
„Down! Sofort auf den Boden!“, rief der führende Marine, packte die kämpfende Frau am Kragen ihrer OP-Kleidung, riss ihr die Beine unter den Füßen weg und drückte ihr Gesicht mit überwältigender militärischer Kraft auf den Linoleum.
Innerhalb von drei Sekunden war die Frau fixiert, ihre Arme auf den Rücken gedreht, schwere Stahlschellen rasteten um ihre Handgelenke ein.
Dr. Hayes eilte an meine Seite, ihre Hände überprüften sofort meine Infusionsleitung, um sicherzustellen, dass der Anschluss nicht punktiert worden war. „Clara! Bist du verletzt? Ist etwas in die Leitung gelangt?“
„Nein“, japste ich und klammerte mich an meine Brust, während mein Herz in erschreckendem Tempo raste, als der Telemetriemonitor neben mir mit scharfen, dringenden Warnungen zu piepsen begann. „Cole hat sie erwischt… sie hat versucht, den Port zu injizieren…“
Dr. Hayes ging durch den Raum, bückte sich und hob die gefallene Spritze vorsichtig mit einer sterilisiertem Pinzette auf. Sie hielt sie gegen das Neonlicht, inspizierte die klare, viskose Flüssigkeit im Inneren und brachte dann die Spitze nahe an ihre Nase.
Ihr Gesicht entfärbte sich völlig und verfärbte sich in ein aschfahles, entsetztes Grau.
„Was ist das, Laura?“, forderte Agent Miller, lehnte sich schwer auf ihren Gehstock, ihre Augen brannten vor purer Wut.
„Es ist kein Nifedipin“, flüsterte Dr. Hayes, ihre Stimme zitterte vor unheiliger Wut, als sie auf die gefesselte Frau am Boden blickte. „Es ist hochpotentes, ungepuffertes Kaliumchlorid. Zehn Kubikzentimeter. Wenn das Claras zentrale Leitung getroffen hätte, wäre ihr Herz innerhalb von dreißig Sekunden in ein irreversibles Kammerflimmern verfallen. Sie und das Baby wären tot gewesen, bevor der Notfallwagen den Raum betreten konnte.“
Dasselbe chemische Mittel, das Eleanor Vance vor vier Jahren benutzt hatte, um Arthur Vance zu ermorden.
Agent Miller trat vor, benutzte die Gummispitze ihres Gehstocks, um die OP-Maske der Frau einzuhaken und sie nach unten zu reißen, wodurch das Gesicht einer kalten, unblinzelnden Frau Anfang dreißig enthüllt wurde.
„Wer hat dich angeheuert?“, zischte Miller und beugte sich so weit vor, dass ihr Gesicht Zentimeter vom Ohr der Attentäterin entfernt war. „Sterling ist in Bundeshaft. Eleanor ist in einer Bundeszelle. Wer hat diesen Transfer autorisiert?“
Die Frau am Boden spottete, ein Rinnsal von Blut lief von ihrer gespaltenen Lippe auf den Boden. „Eleanor Vance braucht kein Telefon, um einen Vertrag zu erfüllen, Agent Miller. Das Honorar wurde vor sechs Monaten aus einem Schweizer Treuhandkonto als Notfall überwiesen. Zehn Millionen Dollar für den Operativen, der sicherstellt, dass Arthur Vances Blutlinie stirbt, bevor das Nachlassgericht am Freitag zusammentritt. Sie können Mrs. Vance in Ketten legen, aber ihr Geld können Sie nicht aufhalten.“
