Julian lag auf den Kien an der Glaswand, sein maßgeschneidertes Hemd zerknittert, seine blutunterlaufenen Augen schossen wie bei einem gefangenen Tier durch den Raum, das nach einem Fluchtweg aus massivem Beton suchte.
„Das ist noch nicht vorbei“, flüsterte Eleanor Vance.
Die Stimme klang nicht menschlich. Sie klang wie trockenes Laub, das über einen Friedhofsstein kratzte.
Langsam erhob sich die Matriarchin aus ihrem Sessel. Sie blickte nicht auf den Telepräsenzmonitor, wo Agent Miller und der stellvertretende Generalstaatsanwalt mit unblinkenden Augen zusahen. Sie blickte nicht auf Dr. Hayes, deren Schrotflinte lässig in der Armbeuge ruhte. Eleanor sah nur mich an, ihr Blick triefte vor ranziger, generationsübergreifender Bosheit, die achtzig Jahre unantastbaren Reichtums in ihre Knochen eingepflanzt hatten.
„Du glaubst, du hast gewonnen, du elendes kleines Straßenstück?“, zischte Eleanor, ihre Hände ballten sich zu krallenartigen Fäusten an ihren Seiten, während ihre Südseeperlen gegen ihre Schlüsselbeine zitterten. „Du glaubst, du kannst in mein Haus spazieren, das Erbe meines Mannes nehmen und es einem Bastard in deinem Bauch geben? Du bist Nichts! Du warst eine temporäre Bequemlichkeit, um Julian einen Erben zu geben! Arthur hätte dich in einen Verbrennungsofen werfen lassen, bevor er dich auch nur einen einzigen Cent dieser Gesellschaft anfassen ließ!“
„Arthur starb an Kaliumchlorid erstickt, weil er dich davon abhalten wollte, unschuldige Menschen zu töten, Eleanor“, sagte ich, meine Stimme fest, durchhallte den riesigen Konferenzraum. „Er wusste, was du bist. Er wusste, dass Julian schwach war, und er wusste, dass Marcus ein Metzger war. Deshalb hat er die Standardklausel verfasst. Er wusste, dass der einzige Weg, etwas Gutes auf dieser Welt vor deiner Familie zu retten, darin bestand, es jemandem zu überlassen, der nicht von deinem Blut vergiftet war.“
Marcus stieß aus seinem Rollstuhl einen feuchten, krächzenden Husten aus. Die Medikamente ließen nach, und der Schmerz in seinem zertrümmerten Knie grub tiefe Linien in seine fahle Haut. „Sterling…“, krächzte Marcus, seine Finger gruben sich in die Gummi-Armlehnen. „Die Offshore-Konten… die Caymans… löscht die Server. Führt das Notfallprotokoll aus. Wenn wir untergehen, verbrennt die Patente. Lass ihr keinen einzigen Fetzen übrig.“
Sterling griff mit zitternder Eile nach seiner Lederaktentasche und schnippte die goldenen Laschen auf, um an das verschlüsselte Masterterminal im Inneren zu gelangen.
Bevor seine Finger die Tastatur berühren konnten, war Cole Mitchell quer durch den Raum.
Cole verschwendete keine Zeit mit Warnungen. Er packte Sterling an seiner seidenen Krawatte und riss den siebzigjährigen Unternehmensfixierer so heftig nach vorne, dass die Stirn des Anwalts mit einem ekelhaften Krachen auf den polierten Ebenholztisch schlug. Sterling stöhnte, seine Halbmondbrille glitt über den Boden und zerbrach unter Coles Stiefel. Cole griff in die Aktentasche, zog das Netzteil aus dem tragbaren Terminal und warf es durch die nächste dekorative Glastrennwand, wo es in unbrauchbaren Siliziumstaub zersprang.
„Wenn du noch ein Stück Hardware anfasst, Berater“, knurrte Cole und beugte sich so vor, dass sein vernarbtes, verprügeltes Gesicht nur einen Zentimeter von Sterlings blutender Nase entfernt war, „sorge ich dafür, dass das Bureau zwanzig Anklagen wegen internationaler Wirtschaftsspionage und Beweisvernichtung zu deiner Bundesanklage hinzufügt. Setz dich hin und halt den Mund.“
Sterling sank in seinen Stuhl zurück und drückte ein seidenes Taschentuch gegen seine blutende Stirn, wobei seine aristokratische Arroganz völlig zerschlagen war.
„Julian!“, schrie Eleanor und fuhr mit erschreckender Wildheit auf ihren jüngeren Sohn herum. „Tu etwas, du Feigling! Steh auf! Steh auf und hol dir dieses Laufwerk! Wenn sie diesen Raum mit Arthurs Autopsieakten verlassen, wirst du den Rest deines Lebens in einer Supermax-Anstalt verrotten!“
Julian blickte vom Boden auf, sein Gesicht blass und glänzend vor Schweiß. Der Wahnsinn, der sich seit Monaten hinter seiner charmanten, soziopathischen Fassade zusammenbraut hatte, brach endlich an die Oberfläche. Seine Pupillen waren geweitet, seine Brust hob sich in schnellen, hektischen Atemzügen.
„Sie ist es…“, murmelte Julian, seine Stimme zitterte in manischem Rhythmus. „Sie ist es ganz allein. Sie hat alles ruiniert. Mutter, du verstehst nicht… wenn sie nicht schwanger wäre, wäre das alles nicht passiert! Wenn sie dieses Baby nicht hätte, wäre der Trust egal! Die Klausel würde nicht auslösen!“
Bevor Cole oder Dr. Hayes ihn abfangen konnten, schoss Julian vom Boden nach oben.
Er lief nicht auf Coles Waffe zu. Er rannte nicht zu den Türen.
Angetrieben von purer, unverfälschter mörderischer Psychose stürzte sich Julian direkt auf mich. Seine Hände waren zu Klauen gekrümmt, direkt auf meinen Hals gerichtet, sein Gesicht verzerrt in denselben dämonischen Ausdruck, den er in der Nacht getragen hatte, als er mich in dem Innenhof auf die Steinbank presste.
„Ich habe dir dieses Kind gemacht!“, schrie Julian, Speichel spritzte von seinen Lippen. „Ich reiße es dir selbst heraus!“
Die Zeit schien in Zeitlupe zu verlangsamen.
Ich trat nicht zurück. Ich schrie nicht.
