La voz de Victor Sterling era inconfundible: aguda, nasal y rebosante de esa autoridad arrogante y aristocrática que solo medio siglo de lavado de dinero corporativo podía cultivar.
—…el decreto de emergencia firmado por el juez Caldwell es jurídicamente a prueba de balas, Eleanor —decía Sterling—. La tutela estatal permite que el fideicomiso asuma la custodia legal y física total de la sala fetal en el segundo en que sea detenida. La narrativa mediática ya está girando. En veinticuatro horas, Clara será tachada de una fugitiva trágica y armada, y el Dr. Marcus Vance será aclamado como el tío devoto que arriesgó su vida para preservar el linaje familiar.
Di un paso adelante, con mi mano apoyada contra el frío pestillo de latón de la puerta de la sala de juntas.
—¿Lista? —murmuró Cole, acercándose a mi hombro, con su arma bajada pero lista para disparar en una décima de segundo.
—Ábrela —dije.
Cole abrió de una patada las puertas dobles con el tacón de su bota pesada.
Las pesadas puertas de caoba se estrellaron contra la pared interior con un sonido similar a un trueno.
La escena dentro de la sala de juntas del piso sesenta y dos se congeló al instante.
La habitación era inmensa, dominando toda la esquina sur de la Torre Vance. Una mesa ovalada de cuarenta pies hecha de ébano de Macasar pulido se extendía a través del centro, bajo un techo empotrado revestido con focos cálidos de tono dorado. Flanqueando la pared del fondo había una enorme terminal de telepresencia multitelevisión. En la pantalla central, se podía ver la transmisión de video en vivo del juez Horace Caldwell, sentado en sus cámaras judiciales estatales con paneles de caoba, vistiendo sus tondas de seda negra con una estilográfica de oro suspendida sobre un expediente judicial oficial.
Sentados alrededor de la mesa de juntas física había cuatro personas.
A la cabecera de la mesa se sentaba Victor Sterling, impecable en un traje de rayas diplomáticas carbón de tres piezas, con su cabello color plata peinado hacia atrás, gafas de media luna posadas en su nariz de halcón. Una pila gruesa de documentos legales encuadernados en azul yacía abierta ante él.
A su derecha se sentaba Eleanor Vance. La matriarca lucía completamente diferente a la reina intocable de la alta sociedad que había estado en la gala de St. Regis hacía nueve días. Aunque todavía vestía un costoso traje de seda lavanda, sus manos temblaban violentamente alrededor de un vaso de whisky escocés puro. Sus ojos estaban hundidos, oscuros por el terror del insomnio, y su peinado rubio estilizado había comenzado a deshilacharse en las sienes.
A su izquierda se sentaba el Dr. Marcus Vance. Estaba postrado en una silla de ruedas ortopédica eléctrica, con su pierna derecha inmovilizada en un marco quirúrgico externo empaquetado con gasa blanca gruesa donde mi bala de nueve milímetros le había destrozado la rótula horas antes. Su rostro estaba pastoso, brillante de sudor frío por los fuertes narcóticos, su mandíbula floja, pero sus ojos grises, fríos y reptilianos ardían con puro veneno en el momento en que me vio.
Y de pie cerca de la barra, vistiendo una camisa de vestir desabotonada sin corbata, con el rostro golpeado y magullado por el golpe de Cole en la gala, estaba Julian. Julian Vance. Mi esposo.
El silencio que cayó sobre la sala de juntas fue ensordecedor. El único sonido era el zumbido eléctrico y bajo del sistema de filtración de aire y el trueno amortiguado más allá de las ventanas panorámicas.
Julian fue el primero en hablar. Su mandíbula se descolgó, su bebida se le escapó de los dedos y se estrelló contra las baldosas de mármol del suelo, salpicando bourbon ámbar sobre sus zapatos de cuero pulido.
—¿Clara…? —susurró, su voz quebrándose en un susurro áspero.
Eleanor dejó caer su vaso. Rodó por la mesa de ébano, derramando alcohol oscuro sobre los documentos legales. Retrocedió torpemente en su silla ejecutiva de cuero, con sus perlas de los mares del Sur apretadas firmemente en su puño manicurado, su rostro drenándose de cada mota de color hasta parecer un cadáver ambulante.
—Tú… —ahogó Eleanor, señalando con un dedo tembloroso y marchito hacia mí—. ¿Cómo entraste aquí? ¡Seguridad! Sterling, ¿dónde está la seguridad del edificio?
Sterling no respondió. El veterano abogado corporativo miró más allá de mí a Cole Mitchell, luego a la escopeta de doble cañón empuñada por las manos firmes de la Dra. Hayes. Sus ojos se dilataron con un terror repentino y calculador.
—El equipo del muelle de carga no respondió porque están atados con bridas en el sótano, Sterling —dijo Cole, con su voz plana y brutal mientras entraba en la sala, cerrando de un portazo las puertas de caoba detrás de nosotros y activando el cerrojo manual—. Y las centralitas de la policía de Richmond están actualmente colapsadas con alertas de transpondedores automatizados que hacen ping en este piso.
