“Crees que eres inteligente, ¿verdad?”, siseó bajo el estruendo caótico, su voz vibrando con una furia terrorífica y venenosa. Dio un paso directamente hacia mi espacio personal, imponente sobre mí, su mano disparándose como un tornillo de banco para rodear la parte superior de mi brazo. Sus dedos se cavaron directamente en los hematomas frescos debajo de mi manga de seda. “Pequeña huérfana estúpida y arrogante. Acabas de firmar tu propia sentencia de muerte. ¿De verdad crees que alguien te dejará salir de aquí con vida después de montar este numerito?”
No me encogí. Durante nueve meses agonizantes, había vivido aterrorizada por este hombre. Había pasado días caminando sobre cáscaras de huevo en ese complejo de quinientas acres, aterrorizada de que una palabra fuera de lugar o una comida retrasada desencadenaran su ira fría y calculada. Había suplicado por mi vida y la vida de mi hijo por nacer mientras su madre me golpeaba con una caña de ratán mojada, rezando para que algún remanente de humanidad aún viviera dentro de su pecho.
Ese terror se había ido. Se había quemado por el polvo de chile rojo que habían frotado en mis heridas abiertas. En su lugar había algo frío, afilado e indestructible.
“Intenta tocarme de nuevo, Julian”, dije, mi voz apenas por encima de un susurro, pero llevando el peso de la hoja de un verdugo. “Adelante. Mira hacia arriba a los monitores. Mira las lentes de la cámara. Hay tres millones de personas viendo tus manos ahora mismo. Muéstrales quién eres realmente”.
Los ojos de Julian se movieron reflexivamente hacia la masiva cámara de pluma de la red que flotaba a solo ocho pies de nuestras caras. La luz roja de grabación todavía estaba brillando.
El director en el camión de transmisión afuera claramente se había dado cuenta de este era el evento televisivo más sensacional y rompedor de récords de la década. No habían cortado a comerciales. En su lugar, habían hecho un primer plano cerrado en la cara de Julian, capturando su mueca torcida y odiosa y el control feroz que tenía sobre el brazo de su esposa visiblemente embarazada.
Un murmullo colectivo de asco surgió a través de la multitud.
“¡Suéltala, Julian!”, gritó un hombre desde la mesa 4. Era el senador Harrison, uno de los principales patrocinadores legislativos de las subvenciones tecnológicas multimillonarias de la Fundación Vance. El hombre mayor estaba de pie, con la cara roja de indignación. “¡Quita tus manos de esa chica ahora mismo!”
Capítulo 4 – La Madre Cazada
La fría lluvia caía en láminas implacables y cegadoras contra el borde de concreto del muelle de carga de emergencia, picando mis pies descalzos mientras Cole empujaba la pesada puerta cortafuegos de acero.
Cada respiración sabía a ozono, gases de escape y el residuo dulce y metálico de la neurotoxina que había ahogado la sala de trauma tres pisos más arriba. Mis costillas ardían con un dolor blanco donde la rodilla de Julian me había inmovilizado noches antes, y la piel de mi espalda ardía como si hubiera sido rociada con ácido, pero mis brazos permanecían cruzados sobre mi estómago en una cuna rígida y primal. En el interior de mi vientre, mi bebé pataleaba violentamente: pequeños y revoloteantes protestas contra la adrenalina que inundaba mi torrente sanguíneo.
“Mantén la cabeza baja”, siseó Cole, con sus botas chapoteando a través de charcos de escorrentía fangosa mientras me arrastraba hacia las sombras debajo de la rampa elevada de la ambulancia.
Su rostro estaba mortalmente pálido. Su mano izquierda agarraba mi muñeca con fuerza desesperada, pero su brazo derecho colgaba pesado, empapado en rojo carmesí. El bisturí de Marcus Vance había cortado su chaqueta de cuero y desgarrado el músculo desde la muñeca hasta el codo; la sangre goteaba continuamente de sus nudillos vendados sobre el asfalto mojado.
Muy por encima del complejo hospitalario, el aullido estridente de las sirenas cortaba a través del trueno. Luces estroboscópicas rojas y azules pintaban el pavimento mojado en pulsos rítmicos y sangrientos. Pero no eran cruceros federales que venían a respaldar a la agente Miller.
Dos camionetas Suburban negras sin marcar con placas del gobierno estatal doblaron la esquina del perímetro del centro médico, con sus neumáticos chirriando mientras bloqueaban la puerta de acceso principal. Hombres con equipo táctico civil salieron, sosteniendo carabinas de cañón corto en posición de listo.
“Respuesta táctica de la policía estatal”, roncó Cole, presionándome contra el muro de contención resbaladizo por el musgo. “Sterling se movió rápido. La orden judicial de Caldwell otorga a los agentes estatales la jurisdicción sobre ‘alas maternas en peligro’. No están aquí para rescatar a Miller. Están aquí para contener la narrativa”.
“Te matarán para llegar a mí, Cole”, susurré, con los dientes castañeteando incontrolablemente por el shock y el diluvio helado. “Te estás desangrando”.
