Apoyé mi mano sobre la hinchazón de mi bata de algodón, sintiendo el ascenso y descenso suave y rítmico de mi propia respiración. Las inyecciones de betametasona habían hecho su trabajo durante los últimos cuatro días, acelerando el desarrollo de sus diminutos pulmones. Cada prueba indicó que la separación placentaria se había detenido. La habíamos sacado del precipicio.

Un golpecito silencioso en la puerta pesada precedió a la entrada de Cole Mitchell.

Cole llevaba una limpia camisa henley gris, jeans oscuros y una fresca cabestrilla blanca que apoyaba su brazo derecho donde el bisturí de Marcus Vance había desgarrado el músculo. Su cabello oscuro estaba húmedo por una ducha del hospital, la barba a lo largo de su mandíbula cuidadosamente recortada, pero las sombras huecas debajo de sus ojos contaban la historia de un investigador que no había dormido más de dos horas consecutivas en una semana.

Llevaba una bandeja de cartón con dos tazas grandes de café negro y una carpeta de manila gruesa con transcripciones judiciales.

—Te ves como alguien que sobrevivió a una guerra —dijo Cole en voz baja, acercando una silla de visitas de vinilo al lado de la cama y colocando una taza de café en la bandeja rodante.

—Me siento como alguien que sobrevivió a una guerra —respondí, ofreciéndole una sonrisa débil y genuina, la primera sonrisa real que había tocado mis labios en meses—. ¿Cómo está tu brazo?

—Diez puntos, sin daño en los tendones —dijo Cole, encogiéndose de hombros con su hombro izquierdo—. Los cirujanos militares aquí conocen su negocio. Sarah Miller va a ser dada de alta de la unidad de traumatología pulmonar esta tarde. Ya está caminando por los pasillos, atemorizando a los enlaces del Departamento de Justicia en su teléfono móvil.

—Sarah es una fuerza imparable —dije, mirando hacia la ventana donde el sol de la tarde calentaba las hojas de otoño afuera—. ¿Qué hay en la carpeta, Cole?

La expresión de Cole se volvió sombría, la breve calidez en sus ojos retrocediendo detrás de su muro habitual de vigilancia profesional. Abrió el expediente legal, revelando fotografías de la escena del crimen, órdenes de incautación bancaria y transcripciones de gran jurado federal estampadas con el sello del Tribunal de Distrito de los Estados Unidos para el Distrito Este de Virginia.

—El gran jurado federal estuvo reunido durante tres días en Alexandria —dijo Cole, golpeando los documentos—. No deliberaron por más de veinte minutos. Esta mañana se emitió una acusación sustitutiva de treinta y seis cargos.

—Dímelo —dije, mi voz endureciéndose.

—Eleanor Vance está detenida sin fianza en el Centro de Detención Federal de Alexandria —declaró Cole, su voz ronca midiendo cada palabra con precisión—. Está acusada de asesinato en primer grado en la muerte de Arthur Vance, manipulación de testigos federales, asalto doméstico agravado y conspiración para cometer violaciones de derechos civiles. Debido a que el asesinato de Arthur involucró la adquisición interestatal de sustancias farmacéuticas controladas, específicamente la solución letal de cloruro de potasio que ordenó a través de las clínicas extraterritoriales de Marcus, el Departamento de Justicia está pidiendo oficialmente la pena de muerte federal.

Un escalofrío profundo y frío recorrió mis brazos. —¿Y Marcus?

—Marcus está en la sala del hospital de la prisión federal en Butner, Carolina del Norte —respondió Cole—. Su rótula está unida con alfileres de titanio, pero no podrá caminar sin muletas durante dieciocho meses. Se enfrenta a sesuchay cuatro cargos de homicidio involuntario, experimentación médica humana sin consentimiento y nueve cargos de fraude de atención médica federal. El Departamento de Estado ya ha incautado sus clínicas en Nasáu y Freeport. Marcus morirá en una instalación de supermáxima seguridad antes de volver a ver la luz del día.

—¿Y Julian? —pregunté, el nombre sabiendo a ceniza en mi lengua—. ¿Qué pasa con mi esposo?

Cole hizo una pausa, inclinándose hacia adelante, apoyando su codo ileso en su rodilla. Sus ojos oscuros buscaron mi rostro con cuidado.

—Julian está completamente destrozado, Clara —dijo Cole—. Cuando lo llevaron al tribunal federal para su lectura de cargos el martes, temblaba tan violentamente que los alguaciles tuvieron que sostenerlo erguido. Su defensor público intentó ingresar una declaración de colapso disociativo agudo para asegurar un traslado a un retiro psiquiátrico privado, el mismo retiro que Julian intentó construir para ti.

—¿El juez lo concedió?

—El juez Miller, el hermano mayor de Sarah, que se sienta en el tribunal de distrito federal, denegó la moción con perjuicio —dijo Cole, una sonrisa fina y sombría tocando sus labios—. El juez leyó la transcripción de la gala en el registro, citó el audio de la cámara del tablero donde Julian te dijo que tu hijo por nacer no te salvaría, y ordenó que Julian fuera remitido al ala psiquiátrica de alta seguridad del complejo de detención federal en Petersburg. Está bajo vigilancia de suicidio las veintícuatro horas en un camisón a prueba de suicidio, durmiendo en una estera de goma.